Как в летнее солнцестоянье хмельная играла лоза,
От Вас исходило сиянье, забыть о котором нельзя.
Лучитесь волнующим светом  покуда тот свет не иссяк,
Вы были любимы поэтом, что, я Вам скажу, не пустяк!

Не важно - на Вас он истратил пятнадцать минут или лет,
А важно, что Ваш воздыхатель был, видно, хороший поэт,
Поскольку словами седыми не стал испошлять свой сонет
И медлил придумывать имя тому, чему имени нет.

Когда-нибудь рифмы, как сонмы русалок, всплывут из глубин.
Он Вас обязательно вспомнит в каком-нибудь "Я Вас любил..."
Пока же сии мадригалы еще не явились на свет,
Под сенью вина и опалы он все еще чудный поэт.

Пусть каждый живет, как умеет, пеняя на долю свою,
Но всякий при этом имеет свой орден за доблесть в бою:
Сквалыга гордится монетой, весталка - своей красотой...
Вы - были мечтою поэта. И славно, что только мечтой.