Восток.

Мой восток обнимает меня. У него - смоляные кудри,
Кожа пахнет ветрами и солнечным злым теплом.
Его море стучится о скалы и молит о буре.
Камни улиц пропитаны солью сильней, чем вином.

Сотни женщин в платках, закрывающих смуглые лица,
По-восточному что-то шепча, завлекают мужчин.
И кричат на рассвете истошно заморские птицы,
И зовёт на молитву народ пожилой муэдзин...

Просит денег бедняк. Босоногие чёрные дети,
С ног сбивая прохожих, таскают с прилавков фундук.
На причале моряк сушит старые рваные сети,
Оттирает песком запах рыбы с морщинистых рук...

А в шатрах пахнет дымом и с мятой заваренным чаем.
Улыбаясь, хозяева с улицы кличут гостей.
И, гортанно крича, с ними людям ослы докучают,
И, лениво ругаясь, погонщик даёт им плетей...

Мой восток, пропитавшийся потом, маслами и мёдом,
Стёрший пятки в пыли портовых небольших городов,
Обнимает меня и, не помня, откуда я родом,
Мне на волосы мягко кладёт цвета ночи покров.