Не пиши меня, художник,
От твоей руки немой
Растворяюсь в хрупкой дрожжи.
Ты сидишь у мостовой.

Помню, кто-то мне однажды,
Без причины, просто так,
ПоведАл о темной силе
У таких, как ты, чертяг.

В переулке на Тверской
Дверь одна была открыта, 
И в каморке той писал
Старый живописец.

На одной его картине,
Что висели на стене,
Кто-то вспомнил вдруг Софию,
Что убилась в сентябре. 

Не рисуйтесь на портреты,
Нам не нужен этот дар.
С нас срисовывают душу,
Тело делят пополам.