Реалист

Когда мне было 20-ть лет *

я грыз гранит побед науки.

Тогда поэтом не был я.

Считал:

- поэзия рождается от скуки;

- от безграничного нытья, и

- от разлуки с любимой женщиной,

когда она в постели спит с другим,

а он один;

- от выпитого пива и вина, и

- от тоски, душевной муки.

Я реалистом был и потому

не на литфак пошёл,

а двинул прямиком в танкисты.

И не ошибся в выборе своём.

Страна со всех сторон

в кольце противников стояла,

и надо было принимать

и Знамя, и решение вступать

в ряды её защитников,

традиций не теряя.

Теперь на пенсии давно уж я.

Стихи ко мне пришли,

они везде теперь со мною.

Сейчас нахлынули,

как первая гроза весною.

Слова буквально просятся

на белый лист,

сюжеты, темы грудой навалили,

и хочется всё прошлое объять

и душу высказать свою

в стихах, какими мы тогда

все были.

Одиночество

Сам стелю себе постель -

одиночество.

Сплю один и вижу сон -

одиночество.

Просыпаюсь утром ранним

в одиночестве.

Надоело мне оно -

одиночество.

Завтрак сам себе готовлю,

накрываю себе стол,

телевизор извещает кто, кого

и где нашёл,

на планете, в чужих странах.

Мне же надо,

чтобы здесь появилась не чужая,

а родная тут, не там,

в нашей кухне, за столом

с разговором о былом,

а потом о настоящем

и о будущем Наташи,

и Антона, и детей,

словом, стало б веселей.

Доля у меня иная.

я один и понимаю, что

нельзя вернуть сейчас

жизнь любимой хоть на час.

Словом надо примириться

с одиночеством моим.

Есть, кому душой излиться,

позаботиться о ком,

будет с кем повеселиться,

был бы повод.

Нет - найдем.

Но когда приходит ночь

ощущаю пустоту

вкруг себя и тесноту

мыслей, что живут во мне

только о моей судьбе и,

конечно, о жене.

Мысли те - воспоминанья

о прошедшей жизни, днях,

как любили, как мечтали,

как работали, как ждали,

отдыхали, уезжали,

возвращались,

чтобы снова начинать

жить по-иному,

продолжая тот же путь,

с которого нельзя свернуть

ни налево,

ни направо

можно только идти прямо.

Я, конечно, не один.

Со мной живут мои стихи,

мечты, фантазии

о том, что было в прошлом,

и о том, что будет

через много лет,

как мир изменится,

Земля, Вселенная,

и что тогда

настанет час свиданья душ,

таких, как ты и я,

которые мечтают

вновь встретиться

и вновь ожить, вновь всё

на свете повторить

и вновь расстаться,

чтобы вновь вернуть

бессмертную любовь.

Да! Да!

Мы снова где-то встретим

её и путь свой повторим,

я верю в это возрожденье,

поскольку знаю, мир един,

в нём всё свершается по кругу,

и всё идёт циклично там,

где звёзды возрождают вьюгу

крутящихся планет, и нам

лишь остаётся

только ждать,

когда мы сами возродимся,

из пепла атомов своих

и вновь соединимся

для счастья нового....

Тогда всё одиночество моё

имеет смысл.

Его я знаю и потому

спокойно принимаю.

Романс

Ещё одно знакомое так слово,

его на ушко Вам произнесу:

"Я вас люблю, давно и бестолково.

Зачем, к чему я это говорю?"

Оно для вас так мало значит.

Вы упиваетесь в любви другой.

Всегда с цветами и в роскошном платье

В моих глазах стоишь ты предо мной.

А я так рад бываю оказаться рядом,

когда вы руку мне протяните, и я

её целую нежно, сладострастно,

что не заметить этого нельзя.

Чуть слышен полувздох.

Ему я благодарен.

Опять счастливым становлюсь.

Им вы мне всё в ответ сказали.

И я опять у ваших ног склонюсь.

Теперь не страшна темнота глухая.

Среди лучей всесильных звёзд.

Туда я улечу, когда не знаю,

Я счастлив тем, что начал таять лёд.

Пусть верится с трудом, но всё же.

Надежда вновь во мне живёт.

Всесильная любовь, ты тоже,

Я верю, в нас ты не умрёшь.

Я не люблю

Я не люблю предателей, изменников

всех мастей.

Тех, кто сдаёт товарищей, друзей.

Кто отрекается от Родины, отцов и матерей.

Кто продаётся, словно шкаф,

себя, считая за товар,

меняется идейно.

То красный флаг несёт в руках,

то белый,

то звёздно-полосатый флаг,

то чёрно-серый.

Что можно мне о них сказать?

Да, право, ничего.

Они - пустое место,

клоака с запашком.

Не более того.

Уйдёт их время, и о них

никто не вспомнит с сожаленьем,

что рано мир покинули,

что нет: ни их портретов, ни их тени.

Такая их судьба! Она их обделила,

отняла чувства, как мораль и право,

любовь, желание добра,

и благочестие, и ум, и нравы,

что испокон в России жили

и потому бессмертие ей сулили.

Россия позабудет их.

И будет жить.