За окном шел дождь. Да что там дождь? Настоящий ливень стучал по крышам - негромко, монотонно. Бесконечные потоки воды ударялись о землю и, разбиваясь, веером разлетались кто куда. Другие ветер относил в сторону, и они бились в оконные стекла, а потом ручьями сбегали вниз, сталкиваясь по пути и обгоняя друг друга.
Ей нравилось смотреть на дождь. Его ритмичная мелодия отвлекала от повседневных забот и была отличным фоном для размышлений о чем-то более важном. Или просто воспоминаний о чем-то приятном. Она смотрела в окно, и ее глаза отдыхали, наблюдая бесконечное движение. Казалось, все вокруг замерло, и только дождь, оказавшись в центре всеобщего внимания, все бежит и бежит, не останавливаясь. И теряется ощущение времени. Пять минут ли прошло, час... Непонятно, да и неважно.
И она так же неподвижно стояла у окна, не замечая ничего и никого вокруг. Только в голове теснились воспоминания, как будто торопились поскорее выйти на первый план, стать самыми важными для своей владелицы хотя бы на какое-то время. Это походило на гонки с препятствиями. Только дистанция не была определена, не было и флажка, обозначающего финиш. Это походило и на дождь. А где у дождя начало и конец?
И вот, зацепившись за какую-то мимолетную ассоциацию, оттолкнувшись от нее, как от трамплина, поднимается воспоминание. Оно разрастается, набирается сил, становится ярче и живее. Наполняется подробностями, милыми пустяковыми деталями.
Она молча улыбается. Дождю? Или самой себе? А может, этому воспоминанию, которое вдруг резким рывком подняло ее настроение на невероятную высоту? Туда, откуда падает дождь.
Она прекрасно понимает, что воспоминание эфемерно, что оно отделено от ее настоящей жизни тончайшей, но непреодолимой преградой. Она даже знает, как выглядит эта преграда. Это тонкие, совершенно неотличимые друг от друга серые штрихи, словно проведенные остро отточенным простым карандашом. Косые, как ливень за окном. Они позволяют рассмотреть все довольно подробно, почти пережить все заново, но проникнуть за эту пелену невозможно. Да и, честно говоря, ей это вовсе не нужно. У воспоминаний другая роль. Они не зовут ее назад, но дают силы двигаться дальше, не давая грустить слишком долго по всяким мелочам. Тогда и настроение поднимается, и возвращается желание делать что-то нужное, даже творить. Ведь создание собственной жизни - тоже, пожалуй, творчество.
Живут эти воспоминания, словно в домике, и она может увидеть их, когда нужно, через заштрихованную временем грань.