На старом кладбище уснули фонари
Все в свежем снеге. Дворик припорошен.
Прекрасен мир. Уютен и заброшен.
Могилы сотканы из тления любви.

Порошей мелкою нисходит теплый снег.
Не нужно теперь думать о ночлеге.
Покорный ангел дремлет в сладкой неге.
И льдинки теплятся вокруг сомкнутых век.

Искрится воздух, Эол бледно-серый
И склепы - лодки черные покоятся в золе
Игрою снега в сумерках в текучем хрустале.
День отошел - фальшивый и надменный.

Преобразился свет, кристаллом чистым слитый
В своем всегдашнем каменном сиянье
В снежинках алых пряном замираньи
В хрустящих снах, всходящих через плиты.

Томятся мертвые. Мечтают о былом
О нерожденных детях, думах нерешенных
Потерях гибельных. Обидах непрощенных.
Греза грустит в их черепе пустом.

Профессор музыки мечтает о созвучьях
Ключах от сфер небесных, недоступным грешным.
Рыдает мать так глупо безутешно
Над сыном-подлецом, что вертится на крючьях

В огне густом негаснущем. О бренной
Писатель славе воздыхает так растленной
Восходит пар. И сердцу так приемны
Их голоса. Их шепот упоенный.

Туда - в тот сладкий замогильный мир
Где все прошло. Где будет бесконечно
И век где мой пылинкой скоротечной
Забыт и выметен. И там - нетварный пир.

Душа плывет там в золотом успенье
В струях звенящих ангельского пенья.
Всегда живая.