............................................... ...Время ...время равномерно покачивается, плещется, расплескивается как остывающий чай, по стенкам граненого стакана, с классическим мельхиоровым подстаканником на узеньком столике в обшарпанном купе. Совдеповский сервис спальных вагонов. Разлепив глаза, стирая сон с век, встаешь и вылезаешь в коридор вагона. Идешь в тамбур, лениво как смешной Коала, то и дело цепляясь за поручень, прикуриваешь на ходу сигарету. Снаружи вся романтика "поездов дальнего следования" так волновавшая в детстве - грязные окна, крахмальные занавески, тен с кипятком и помятая проводница. В тамбуре холодно, в формате окна - бесконечная лента унылых пейзажей. Тыдын - дыдын, тыдын - дыдын, тыдын - дыдын. Ритм убитых километроминут. Благодарно подчиняясь этому гипнотическому трансу дороги, всем своим существом ощущаешь метафизическую растянутость во времени и пространстве.
Просто уходишь с работы, не заезжая домой - на вокзал, берешь билет. И сваливаешь. Без цели. В неизвестном направлении. Входишь первым в купе, занимаешь полку. По хозяйски раскладываешь вещи и скромный паек на столике - минеральная вода, сигареты, плитку горького шоколада - все, что успел купить на вокзале. Убираешь с окна занавески, слушая и наблюдая суету отъезжающих-провожающих, не терпеливо ждешь первого рывка и чуть поплывшей картинки за окном. Все. Все что осталось за бортом, уже не волнует, словно ты выпадаешь из ВРЕМЕНИ МЕГАПОЛИСА. Отрезанный кусок. Уже не здесь и еще не там. Время в пути. Бежишь от себя, пытаясь нарушить закон сохранения энергии, согласно которому, последняя "никуда не исчезает". Каждый человек сгусток энергии. Но ты сейчас очень слабенький сгусточек, истощенный, дохленький. Тебе хочется остаться здесь. Раствориться в дороге. НАВСЕГДА .
......стоишь в тамбуре, куришь, стряхивая пепел в традиционную консервную банку, совершенно отстраненный от самого себя, того, что был в городе. Был еще днем. В офисе, когда говорил по телефону, неудобно прижимая телефонную трубку плечом, что-то царапая ручкой на желтом листочке. Еще более отстраненный от себя - утреннего, со вкусом кофе и первой сигареты, измученный головной болью и бессонницей, вынужден толкаться с незнакомыми людьми в метро. "Он" остался в городе, а значит не нужно бороться с абстрактной категорией зла, заключенной в маленький тикающий механизм. Не нужно проживать летаргию пустоты уик-энда, вылизывая квартиру. Ждать от нее звонка или встречаться с неинтересными людьми. ТЕБЯ ТАМ БОЛЬШЕ НЕТ... Вместо тебя там осталась лаконичная запись автоответчика и длинные гудки. По большому счету ТАМ ни чего не изменилось. Городу наплевать, все в городе живет своей жизнью, не зависимо от тебя. ТЫ для них "вне зоны действия сети". Даже ели совсем исчезнешь..... Навсегда... Сделав свой выбор. Раствориться в дороге. НАВСЕГДА изменить свою метафизику. Сделав свой выбор, отдать опустошенность в пользу пустоты - свободы. Избавиться от необходимости отсчитывать свое пребывание в комиксе. Изъять себя из ВРЕМЕНИ МЕГАПОЛИСА.
Хрупкий пластиковый циферблат некогда любимых Свотч издал под каблуком хитиновый хруст раздавленного таракана. Движение вперед. К смерти. Еле слышимый щелчок минутной стрелки - "отметка об окончании какой-то ее части". Механизм, специально придуманный для того, чтобы знать "сколько тебе еще осталось". Это - ритм жизни. Гильотина неизбежности.
Спасаешься бегством от низко бюджетного сериала, окружавшего 24 часа в сутки. Ежедневно. От заката до рассвета. От одиночества накатывающего тяжелой плотной волной бессонницы. От головной боли по утрам. Полтора часа головной боли каждое утро, пока не подействует таблетка анальгетика. Две таблетки анальгетика. Три. От карманной раковой опухоли мозга, заключенной в симпатичную пластиковую упаковку мобильного телефона. Неприятно скрипящего голосом шефа: "Когда ты будешь в офисе?". От рабочих планерок по понедельникам и от пятничных отчетов. От двадцати дюймового монитора ежедневно облучающего тебя с десяти до шести. От директ-мейла засоряющего почтовый ящик вместо писем друзей. От телевизионных новостей. От навязчивой рекламы. Способных довести до безумия, безвкусных, крикливых рекламных роликов. От вынужденной коммуникации. От собственной рефлексии. От депрессии.
Ночь. Опустевший вагон. Лежа на верхней полке, взглядом провожать провинциальные полустанки, считать оставленные позади километры и вспышки фонарей. Покой и умиротворение. Колыбель.. укачивает.. метроном.. волна тепла.. океан.. одеяло. Только сейчас, я осознаю, как устал, невыносимо устал от города за последние два года.
"Скорый", рассекая пространство на крейсерской скорости, издает особый звук - колыбельную дороги для беглеца. И это самая желанная музыка.