Принимая груз мыслей, с натугой кряхтит бумага.
Завтра тает в сегодня, махнув на прощанье флагом - 
ало-радужный свет на декабрьском шальном снегу...
 
Заслоняешь руками, от ветра оберегая,
след того же огня, что тебя изнутри сжигает,
что друзьям не желаешь - и что б пожалел врагу:
писк голодных птенцов,
непреклонность апрельских капель,
треск контактов, дрожь кожи,
которой коснулся скальпель...
 
Мелочь.
Просто слова - 
а слова и о правде лгут.