Такие минуты, наверно, бывают с каждым:
соврешь, зло пошутишь, и вдруг тебе станет стыдно.
Раз, два отмахнешься - но все же поймешь однажды:
ты встал на ступеньку, пусть даже ее не видно.
И лестница эта - и к небу, и вниз, как будто,
по ней чинно ходят, летят и ползут, как слизни.
И с этого шага не будет назад маршрута,
и кнопки "отмена" вообще не бывает в жизни.

Казалось бы, ложь и ошибку забыть так просто -
но память смеется, в ночи возвращаясь снами.
В крови растворяясь, вплавляясь в асфальт и воздух,
любой наш поступок всегда остается с нами:
сплетением судеб, мостом от вчера до завтра,
скелетом в шкафу и повисшей на шее гирей...
Застывшие тени - по краю любого кадра,
меняя твой мир и твое восприятье мира.

Их больше и больше - и вот ты уже не в силах
увидеть дорогу и что-то понять в пейзаже.
Под взглядами мертвых смешается "есть" и "было",
умолкшее эхо и все, что когда-то скажут.
И небо не то, и земля на излом другая,
без призраков рядом - ни шага уже, ни вдоха.
Их голос тревожит, без спроса в тебя вторгаясь,
и заново учит, что есть хорошо и плохо.

А с каждым привалом - опасней и выше склоны:
песок, ломкий щебень и ветер, как печь горячий.
Однажды ты рухнешь, пополнив теней колонну,
продолжив идти - но уже налегке и зрячим,
ступень за ступенью врастая в покой пустыни
листом пирамиды и сфинкса немым вопросом -
безгласный, бесстрастный, достигший своей вершины,
за гранью которой лишь дышащий мрак и звезды.