Утро. Над взморьем плывут голоса сирен,
сине-серебряной лентой течёт прохлада.
Пух и жара, как навязший в зубах рефрен,
тонут в напеве хрустального водопада,
крошкой слюды, подсыхая, гранит блестит,
тихо - ни криков детей, ни мотора воя...
 
Галечник, как леденцовое ассорти,
море, смеясь, то лизнёт, то опять закроет,
кинется к берегу - яростно, напролом,
камни кроша и ломая плавник, как кости...
Чайка, солёную пену задев крылом,
в облачный холод отчаянный крик уносит.
 
Роль угадать, пережить его шторм и штиль - 
камнем ли, птицей - непросто, не буду врать я:
волны безжалостны. Это их суть и стиль - 
помни, дитя, смерть и море - родные братья,
море и mori - чуть больше, чем слов игра:
ужас, агония, тщетность, чумные кучи...
 
Если не знаешь, как выжить, как умирать - 
просто у моря спроси, и оно научит:
в нуль скинет файлы, подскажет пароль творца,
лампу и жезл Аладдину под ноги кинет...
Мира начало, предтеча его конца - 
вечный, бездушный, безгрешный, безбрежный синий.