Больничный двор. На клумбе у террасы - 
рудбекий золотящаяся падь.
Смолю в кулак. Медовым утром ясным
умыт весь мир - обидно умирать 
в цвету, когда лучи - иглой по коже,
в тоннелях вен - уже не кровь, а свет...
 
Плач - тонкий, тихий, детский, безнадёжный.
Вот только слышал... Слышал - или нет?
 
Трава. Забор. Чумазый, безголосый
котёнок - в тщетной просьбе молока...
А мать лежала. И роса, как слёзы,
блестела на разодранных боках.
 
Сиротка. Жаль... 
 
Но нет яснее знака,
что хватит обижаться на судьбу:
пусть времени и силы - кот наплакал,
но нам с котёнком хватит как-нибудь.