Красное, нечет, чёт...
Кружат, душа, вопросы.
Будущее течёт, плавится чёрным воском,
будто река, размыв путь, что создатель высек -
бездну времён штормит, в явь долетают брызги:
рокот грядущих бед, прошлых поступков волны...
Странник, решать тебе: прятаться - или помнить.
 
Там, в мутных толщах сна - тени миров и тина.
Рад ли ловец, со дна вынесший лампу с джинном,
сможет ли жить, впустив силу, что гасит звёзды?
Лампа в песок летит. Но - сомневаться поздно:
рвут паруса ветра, в небе хохочут грифы,
будто слепой корабль, кружишь во тьме меж рифов,
крутит тебя поток, рушится в никуда - и...
 
Где-то меж облаков все мы во сне блуждаем,
страхи забыв, легко в омут ныряем с пирса:
став себе маяком, якорем в море Хиггса,
трудимся, как рабы, в волны вбивая сваи,
сети мостов судьбы строя - и прозревая.