Истекает жимолость кровью,
воздух свеж и печально-сладок.
Барабанит по ветхой кровле
желто-розовый град из яблок.
Дождевых самописцев грани
чертят вязь в потемневшей пыли,
будто взмывший над миром ангел
тихо плачет, раскинув крылья,
что все чувства, вся память наша -
только сон, что умрет с рассветом.
На прощанье любовь помашет -
и спешит за ушедшим летом.