В сердце есть уголок, вход в который закрыт
Для шумящей толпы, для незваных гостей,
Там, укрывшись от всех, одиноко дрожит
Золотистое пламя мной прожитых дней.
В желтом круге свечи - в этом блеклом пятне -
Лишь обрывки дорог, да вскользь брошенных фраз,
И, когда потеряем, дороже втройне
То, что есть на руках, то, чем дышим сейчас.
Плачет память дождём, но не сильным - грибным,
Может в дебрях души боги грусти живут?
Потому мы так долго на сердце храним
Тени прошлого - свой обветшалый уют.