Аннотация: Чувства? Эмоции? Или маски? Не желаете погостить в этом доме?
Дом масок.
"Жизнь- театр, Шекспир сказал..."
Т. Гвардцители"Виват король"
Золото. Яркими пятнами оно расплескалось по белому мрамору, словно кто-то ненароком пролил воду, подкрашенную сияющей пудрой. Это легким переливом легли лучи утреннего солнца, преломившись через тонкое стекло витража. Камень немножко отражает свечение и, словно сияет изнутри. Я хорошо знаю этот Дом. Год за годом я брожу здесь, окруженная его великолепием. Каждое утро поднимаюсь по белым лестницам с резными перилами до самого верхнего этажа. Там, в мансарде, всегда открыто окно. Единственное не закрытое наглухо. Господа не любят сквозняков. Ведь дуновенья ветра с равной легкостью переносят сказанные слова, мелодии и шорохи. Все то лишнее и ненужное, что может даже быть опасным для них. Ведь ветерок вольный, он не любит пыль лжи, налет фальши, сухие листья лицемерие. Подхватит, да и унесет туда, где их распознают... Дом же хранит свои тайны...
Край серого платья с тихим шорохом скользит по камню, затихая на узорных коврах. Дом и я. Две сущности - много для одной души. Но вот раздаются шаги. Замираю. "Доброе утро, Господин",- опустив глаза, как и положено хорошей прислуге. Да и на что смотреть? "Доброе", - равнодушный голос. Он проходит мимо. Мое утро наедине с Домом закончилось, пора возвращаться к обязанностям. Кто я здесь? Прислуга. Или хранительница. Сложно сказать. Никто и не спросит. Да и не смогу я ответить. Моя обязанность проста, следить за чистотой того, что находится в Доме. Сегодня - стирка... сложный день... очень уж аккуратного обращения требуют вещи... я набираю воду и беру кисть... да, только так, не иначе, мокрой кистью стираю я грязь... ведь все вещи это - маски... для каждой - манекен, подставка чтобы просушить...
Практически одни и те же лица... эмоции разные... аккуратно стираю чернила с мужской Сосредоточенности, подклеиваю женский образ с вежливой благожелательной улыбкой. Он чуть надорван... видать срывали в раздражении... разглаживаю складки наигранной Радости, сметаю налет пыли и паутины с образа Нежности, разминаю заскорузлые края Ненависти и растушевываю немаркие тона Лицемерия... лица, лица, лица... на манекенах с пустыми глазницами... тихо вздыхаю, поглядывая на обломки двух старых деревянных масок, бывших когда-то, наверное, Любовью... поправляю бархатные драпировки на Гордыне, начищаю медную маску Самодовольства..
Вечером я снова пройду по лестницам, возможно, услышу "Завтра прием, все готово?" - " Да, госпожа", - не поднимая глаз... зачем? Они никогда не утруждают себя личинами перед слугами... А когда белые овалы затенят масками, мне вновь будет работа... Прислуга? Или хранительница? Сложно сказать. Никто и не спросит. Да и не смогу я ответить. Я просто призрак этого дома, ведь у нас одна душа на двоих. И множество масок для тех, кто придет, чтобы потерять лица в богатстве шелковых спален и мраморных залов. А пока все тихо я вновь поднимусь слушать шепот ветра из мансардного окна... того единственного, что связывает меня с другой Жизнью...
Чувства? Эмоции? Или маски? Не желаете погостить в этом доме?