Прихожу в институт самой первой. Я так и не ложилась этой ночью, лишь приехала домой и переоделась для учебы.
Я обзавелась поклонником, да. Он думает, что я дочка богатенького нового русского. Вы не знали? Я та еще богатенькая фифа с собачкой, которая тявкает по мере надобности.
В такие ночи я прячу свои черные волосы под белым париком, крашу брови светлым карандашом и надеваю голубые линзы. Мастер перевоплощений, ага. Впрочем, до сих пор никто меня не рассекретил. Так вот, сегодня я ужинаю с ним, с этим парнем, который, к слову, выглядит как блатной амбал. Угадайте где?
Он подъедет к моему дому на своем Ламборджини. Мои соседи бы умерли, если бы увидели эту машину. Но я предотвратила массовые смерти, конечно же.
Я вас умоляю, я же не буду говорить этому мажорику свой настоящий адрес.
Делать пока нечего, поэтому звоню Яне.
- Алло, - голос сонный.
- Ты спишь что ль?
- Нет, мне же на работу. Просто кофе еще не глотнула.
- А. С добрым утром тогда.
- Ага. Что случилось в прошлый раз? Парень был дико взбешенным, когда увидел, что ты ушла.
- Это мой старый знакомый, с которым у меня связаны плохие воспоминания.
Красивая формулировка.
- А. Ну, ладно.
- Я сегодня приду к вам, в 8. Только не удивляйся, хорошо?
- А что случилось? Ты покрасила волосы? Побрилась налысо?
- Ахахах. Скорее первое, чем второе.
- Ну и дура.
- Разве ты любишь меня за внешние данные?
- Если бы я ценила в человеке внешние данные, я бы на тебя не обратила внимания, - язвит Яна.
- Ну, все, давай, до вечера.
- Покеда, Линочка.
Я достаю планшет и захожу в интернет. В почте 14 непрочитанных сообщений и 3 заявки на добавление в друзья.
Просматриваю заявки.
Один поклонник, еще один, и, черт, Денис.
Принимаю все заявки и захожу на страницу Дениски.
Три профессиональные фотографии, более пятисот друзей и около трехсот подписчиков, семейное положение: все сложно.
Все с тобой ясно.
Просматриваю сообщения. Приглашения на вечеринки, пара личных сообщений, и одно сообщение от пользователя под ником Holy Fire.
Скорее всего, фейк.
Я открываю сообщение и судорожно вдыхаю.
Там лишь одна фотография и одно слово.
Я стою с ножом в руке, под ногами труп.
Беги.
О Боже. Откуда у кого-то эта фотография? Боже, Боже. Я оглядываюсь, хотя знаю, что это бесполезно. Я одна в аудитории.
Я кричу так, что чуть не глохну. Не знаю, сколько времени проходит, прежде чем кусты раздвигаются второй раз за вечер. Я замолкаю. Меня трясет, у меня истерика.
Господи, спаси мою душу. Наверное, в аду уже припасено тепленькое местечко для меня.
Меня хватают за плечи, разворачивают к себе лицом. Это тот самый парень. Кажется, его зовут Денис. Я судорожно начинаю всхлипывать, из глаз текут слезы, не кровь.
- Я, я, я уб-бийца, - шепчу я.
- О чем ты говоришь?
- Т-ты р-разве не видишь его? - я заикаюсь.
- Кого - его?
Я указываю рукой себе за спину, туда, где скрючившись лежит труп.
- Там никого нет.
- Там был м-мужчина. Он пытался напасть на меня, и я его убила-а-а.
- Там никого нет. Ты с ума сошла? Откуда здесь кто-то, кроме персонала?
- Н-не знаю.
Я отстраняюсь. Смотрю туда, где был труп. Ничего. Ни крови, ни тела, ни следов на земле. Ни-че-го.
И в этот момент я понимаю: я псих.
- Тебе это кажется, не так ли? Я знал, что ты ненормальная.
Я разворачиваюсь к нему и говорю:
- Не смей никому ничего рассказывать.
- А что я скажу? Я услышал крики из кустов, подбежал узнать что там, а это, оказывается, бьется в истерике странная девчонка, которая утверждает, что убила человека?
- Ты ничего не знаешь.
Ныряю в злополучные кусты и быстрым шагом иду в свою комнату.
Получается, я все-таки убийца? Это были не глюки? Тогда почему его не видел Денис, но увидел этот таинственный кто-то? И был ли там Денис? Может, мне просто показалось? Еще одна шутка моего воспаленного разума? Нет, он точно был там. Все его намеки в ресторане, эта фраза.
И тут до меня доходит.
Что, если он не реальный? Если он галлюцинация?
Господи, моя голова сейчас лопнет от вопросов.
Мне срочно нужно узнать хоть что-то. Выскакиваю в коридор и вижу какого-то парня, идущего к аудитории для английского языка. Кричу ему:
- Эй, подожди.
Он останавливается, оборачивается. На лице удивление, когда он видит и узнает меня.
- Привет, - чуть запыхавшись говорю я. - Ты же переводчик, да?
- Да, - отвечает он.
- У вас в группе учится такой парень, высокий, темноволосый, зовут Денис?
- Да, учится.
- Как давно?
- С этого года. Перевелся из дочернего института. А что?
- Да нет, ничего. Ты с ним знаком?
- Я его сосед слева.
О, черт. До меня доходит, что это вполне может быть тот самый парень, который обсуждал мою задницу с Денисом в тот день.
- Я ничего не спрашивала, хорошо?
- Заметано.
Он проболтается. Даю сто процентов.
Но теперь я точно уверена, что Денис реален.
Хоть в чем-то я могу быть уверена. Приятное разнообразие.
Почему тогда он не видел труп? Или он исчез до того, как он подошел? Я не помню. Я ничего не помню. Как мог исчезнуть труп? Никак. Но он был, есть фотография. Значит я убийца. Есть доказательство этого. Боже. Раньше я думала, что понимала, откуда взялся и куда делся труп, но сейчас земля из-под ног уходит.
Я не могу впутать сюда Ли, но мои мозги кипят, одна я не справляюсь с этим. Друзьям тоже не расскажешь. Денис? Нет, черт побери, нет. Мне стыдно от того, что он видел мое безумие 4 года назад.
Безысходность. Я иду в аудиторию, в которой все еще никого нет, растерянно сажусь на свое место, и тут случается то, чего не было очень давно. По моему лицу начинает катиться слеза. Благодарю Бога за то, что у меня водостойкая тушь. Ну и что, я буду сидеть тут и рыдать? Вот уж нет. Я не позволю этому разрушить мою жизнь. Мгновенно прекращаю плакать, вытираю слезы и улыбаюсь.
Да. Я смогу.
Пора приниматься за дело. Пытаюсь написать сообщение Holy Fire, но пользователь ограничил круг лиц, которые могут посылать ему сообщения. Тогда пытаюсь вычислить адрес устройства, откуда было отправлено сообщение, но планшет раз за разом выдает ошибку. Я стараюсь поднять с пола челюсть, потому что это, черт побери, невозможно