Смеркается. То ли густые полкИ идут на запад, где сражение и нужны свежие силы, то ли плывёт флотилия, отступая после боя, или возвращается домой с победой.
Навсегда ли уходят облака, или я ещё увижу их в другом небе?
У меня на душе безветрие. Как облака, проходят мысли о разном.
День кончается. А громыхало-то как, шумело! Барабаны били, дудки свистели, всё пело!
А вот отсвадьбило, притихло, ничто не играет. Ушёл неповторимо прожитый день.
Я спросил Серафима: боится ли он смерти. Он подумал. Разломил, как макароны, сучки, бросил их в костёр.
- Раньше-то боялся. Теперь приготовился...
Наверно, старость виновата в том, что мы перестаём бояться смерти, постепенно приготавливаемся. Наступи ночь внезапно среди дня - страшно.
А так - незаметно вечереет, смеркается, утихает. Плывут думы-облака, озеро зарастает туманом. И ночь не страшна, естественна, и ждёшь её спокойно.