***
Не хочу ни вора, ни державного,
Ни пророка, чьи речи, как плеть, 
А, Господь мой, пошли же мне равного,
Чтоб в руках он держал мою смерть.

Я сказала б ему: "Как ты, суженый?
Из песка мой огонь, из травы...
Будет нам чем сегодня поужинать
От соленой краюхи беды". 

Я сказала б ему: "Как ты, счастлив ли?
Не грешно ли - смеяться навзрыд?
Поцелуй мне тихонько запястье
И еще - там, где память болит". 

Удивишься: "Какие мы ломкие...
Будет, что на рассвете зажечь".
Что баюкаешь, словно ребенка,
Без того утомленную смерть?

На колени приляг ко мне - стерпит
Небо в рваных, косых облаках.
До рассвета не жди своей смерти - 
Она спит на моих руках.