Над безвольно зарытым талантом
Горько плакал пропащий поэт...
И стихов не писавший забавных,
Он вершил свой последний сонет.
Глядя в ад он поддался желанью,
Хоть кому-нибудь чем-то помочь,
И писал, как когда-то писали
Те, кому бы молчать... да не в мочь.
Он вершил рукотворное счастье
В темной комнате возле окна.
Был один у него соучастник
В море чопорной лжи - тишина.
Он умел с тишиной обращаться,
Говорить ей о том, что забыл,
Он умел тишине признаваться
В том, кого в этой жизни любил.
И когда он в окно удалился,
Понимая, что больше нельзя
Прозибать и обманом давиться
Рядом с ним была только она...