Мир разорён словами на корню,
                 Но всё равно по сути безымянный...
                 Коль назван я, то значится - живу,
                 Как смысл на скрижалях  Богом данный!

                 Что облекаем в звуки, немоту?
                 Но разве у вещей не свой язык?!
                 Все имена - есть просто дань уму,
                 Что заполняют сказочный тайник...