Дикари
|
|
br> - Рони, несносный мальчишка! Ты что, не видишь, клиент приехал?
Долговязый конопатый пацан спрыгнул с ящиков с песком, кинул игровую консоль в карман и помчался к стоящему у колонки черному 'Кадиллаку'.
Патрон - низенький, лысеющий старик с пухлым животом, - не переставая бурчать, вернулся в магазин.
- Вам полный бак, сэр? - спросил Рони.
Водитель, неприятный, не внушающий доверия тип, обнажил керамические зубы, сказал слащаво:
- Да, мальчик.
- Может, стёкла помыть?
- Разве моя малышка запачкалась?
Рони пожал плечами, открыл крышку бензобака и вставил пистолет. На дисплее колонки побежали цифры.
Рони со скучающей миной облокотился о крышу 'кадиллака', подпёр щёку.
- Э, э, парниша, - тут же отреагировал мужчина. - Тебе руки некуда деть?
Рони выпрямился и куда-то уставился. Челюсть потихоньку съезжала вниз.
- Мля, парниша! Ты куда льёшь, твою мать!
Рони вздрогнул. Из бака льется. Под ногами лужа.
Мальчик отпустил рычаг и повесил пистолет. Взгляд вновь к чему-то приклеился.
- Надрать бы тебе уши. На, держи. А чаевых не заслужил.
Рони не пошевелился. Водитель впихнул деньги в ладонь, завёл машину и... прислушался.
- Мля, что это гудит? Слоны трубят тише.
Мальчишка всё ещё куда-то пялился, за багажник, вдаль. Водитель зашептал что-то о засилье идиотов в стране, о 'светлом' будущем и интернатах, вылез из машины и повернулся на гудящий звук. Замер, выпучил глаза и прошептал:
- Доллар животворящий...
Дон Дуглас, хозяин бензозаправки и продавец захудалого магазинчика при ней, вышел из-за прилавка. Глаза неотрывно следили за остолбеневшим мальчишкой и бритоголовым клиентом.
- Что там, мессия сошёл с небес? - проворчал старик и поплёлся к двери.
Порог он не переступил.
Глаза расширились, подбородок затрясся. Перед бензозаправкой опускался огромный летательный аппарат стреловидной формы.
- Мать честная!
Дон Дуглас вернулся к кассе, взял в углу двустволку - 'винчестер' девяностых годов.
Снаружи между тем уже слышались вопли бритоголового. Из корабля к нему тянулось чёрное щупальце. Бритоголовый нырнул в 'кадиллак', взревел двигатель, завизжали шины, автомобиль пулей сорвался с места.
Рони спрятался за колонку. Щупальце потянулось за мальчишкой.
Дон Дуглас бросился на помощь. Правда, годы не прыткие. К тому же страх подгибал ноги.
Из корабля появился высокий пришелец. Тёмно-серая кожа, четыре узловатых руки, кошачьи зелёные глаза, на плечи спадают стержни чёрных косичек.
От такого зрелища Дон Дуглас обмер, но быстро спохватился, вскинул двустволку и пальнул.
Пришелец пригнулся, что-то закричал.
Дон Дуглас перезарядил дробовик, надавил на крючок - в дуло воткнулся нож - левый глаз опалило жаром. Старик вскрикнул, 'винчестер' загремел об асфальт. Дон Дуглас закрыл ладонью обожжённую половину лица и припустил в магазинчик. Скорей, к телефону!
Набирая номер полиции, Дуглас увидел, что корабль взлетает.
По пустынному техасскому шоссе разливался вой сирены. Несколько полицейских 'фордов' свернули к невзрачной автозаправке и затормозили.
Навстречу полицейским выскочил Рони.
- Он там. Он ранен. Вы без 'скорой'? - протараторил он, чуть не хватая законников за рубашки.
Двое полицейских вошли в магазин, с Рони остался полноватый шериф с пышными рыжими усами. Он снял солнцезащитные очки и представился:
- Шериф Келли. Успокойся, парень. Разберёмся.
- У него, кажется, один глаз не видит.
- Стоп, стоп. Давай о главном. Что случилось?
- К нам, это, НЛО прилетало.
Брови шерифа поползли вверх.
- Да, да. Такой большой корабль. Я смотрю: в небе точка. Растёт-растёт... А потом и этот, на 'кадиллаке' увидел.
- С вами был кто-то ещё?
- Мужчина один. Заправлялся.
- Ну, ну.
- Значит, видим мы: опускается махина. Пыли подняло... Глядим, щупальце выпустило, а оно к нам. К бритому то есть. А, может, и не к нему вовсе... Он посередине стоял.
- Между кем?
- Мной и кораблём.
- Ну, ну.
- Он визгу поднял...
- Корабль? - спросил шериф, наморщив лоб.
- Бритый. В машину, и по газам. А щупальце ко мне. Я за колонку. Гляжу, патрон с дробачом.
- Что за патрон?
- Хозяин, в смысле.
- А. Ну, ну.
- Патрон, значит, прицелился. Думаю, неужто щупальце решил перебить. Старый ведь. Читает в очках. Из-за колонки глядь, а там ужо мордоворот страшенный. К патрону идёт, значит. Тот бабахнул.
- Кто?
- Патрон.
- А пришелец?
Рони поджал губы, пожал плечами.
- Не попал мистер Дуглас, наверно. Урод и не покачнулся. Но напугался. Присел, заверещал что-то по-своему. Патрон, значит, снова дробач на исходную А тот...
- Дробовик?
- Пришелец. Раз!
От резкого 'раз' шериф аж вздрогнул.
- Ножик, гад, метнул. Ну, у патрона и разорвало одно дуло-то.
- Что, вот так и попал?
- Как есть говорю, сэр.
- А сколько между ними было расстояния?
- Ну, ярдов семь, наверно.
- Хм... Значит, пришелец ножиком попал в маленькое дуло, а сноп дроби в целого 'мордоворота' нет.
- Сэр, ну я ж брехать не стану.
Шериф внимательно посмотрел мальчишке в глаза. Цыкнул.
- Не станешь. Говори, чего тут обкурились?
- Сэр, бензозаправка же. Как можно?
- Ну да, ну да, - скучно согласился Келли.
Шериф призадумался и сказал:
- И ты хочешь, чтобы я поверил в эти бредни?
- Сэр... - обидчиво протянул Рони. - Но ведь мистер Дуглас... Глаз... Дуло разорвало... А там нож...
- Прославится, небось, решили? Народу мало, а так пресса пропиарит.
- Сэр, как можно?
Шериф помрачнел.
- Значит, так, шефа твоего забираем. В больницу. А ты поедешь с нами в участок. По пути советую придумать историю поправдоподобнее.
- Ну?
Шериф Келли опёрся локтями о стол.
- Что у вас там произошло?
Рони сидел на стуле, сдвинув колени, потирая их ладонями. Нервничает, смущён.
- Шериф, я вам ведь всё уже сказал.
- Ты это брось, парень. Скажи, как всё было. Шеф в тебя стрелял. Что ты натворил? А?
Рони вскочил.
- Сэр, я бы ни за что...
- Сядь.
Повторил уже с угрозой:
- Сядь. Отказываешь в помощи следствию? Нехорошо, парень, нехорошо.
Рони насупился.
- Сэр, я...
Задребезжал телефон.
Шериф погрозил мальчишке кулаком и поднял трубку.
- Шериф Келли слушает. Добрый день, генерал МакКинли. Чем обязан? Не приходили ли ко мне? С чем, простите? О странных явлениях в небе? Вы не о НЛО случаем говорите? А радары в исправности?
Шериф покраснел.
- Извините. Так неопознанный объект. На связь не выходит. Хм... Я понял. Вам крупно повезло, генерал. Прямо передо мной сидит человек, видевший... хм... объект вблизи. Сейчас он вам всё расскажет сам.
Пара остроносых F15C рассекали воздух. Впереди темнел неопознанный объект. Установить связь не удавалось. Истребители-перехватчики стремительно нагоняли тяжёлую махину, плетущуюся еле-еле. Пилоты считали секунды до сближения.
Неопознанный объект остался таковым и вблизи. Подобных самолётов американцы ещё не видели. Пилоты вновь попытались связаться с неизвестным. Предупредили: откроют огонь, если молчание продолжится.
- Генерал, объект не выходит на связь. Похоже, ускоряется. Уничтожить?
- Там флаг нарисован?
- Есть что-то, но я его не узнаю. Лев в лучах солнца на зелёном фоне.
- Хм. Попытайтесь ещё раз выйти на связь. Не ответит - тогда будем говорить по-другому.
- Вас понял, генерал.
Все старания пилотов оказались тщетны: связь оставалась односторонней.
- Майлз, ты знаешь, что делать, - сказал пилот напарнику.
Истребители отлетели в хвост неопознанного объекта, на безопасное расстояние. Прицелились. Огонь! Две ракеты заскользили по воздуху. На спине металлической громадины расцвели тюльпаны. Неопознанный объект продолжал двигаться как ни в чём ни бывало.
Пилоты на некоторое время потеряли дар речи.
- Роуз, - раздался голос генерала МакКинли, - что там у вас? На радарах по-прежнему...
- Он цел, генерал. Мы попробуем ещё раз.
Очередные ракеты полетели вдогонку загадочного объекта. Результат тот же.
- Я... я не понимаю, генерал. На нём нет ни царапинки!
- Как?!
Истребитель Майлза нырнул вниз. Ушёл в пике.
- Майлз, ты что творишь?
- Я ни при чём! Самолёт не слушается!
- То есть как...
Роуз осёкся.
Приборы точно с ума посходили. Мотор зачихал, заглох. F15 на секунду замер, накренился и начал падать.
- Роуз! Майлз! Что случилось? - разрывался МакКинли.
- Самолёты выведены из строя, генерал. Мы вынуждены катапультироваться.
В стороне Роуз заметил, как распустился парашют Майлза. Земля приближалась. Машину не спасти.
В небе появилось одним одуванчиком больше. Пилоты плавно опускались, провожали взглядами стреловидный самолёт.
Жаркое полуденное солнце палит головы. Кругом пустыня. Асфальт, как раскалённая сковорода.
На обочине стоят двое молодых людей. Голосуют. Изредка мимо проносятся машины.
- Эрч, а наш корабль не найдут? - спросил голубоглазый блондин атлетического телосложения, в точности как на рекламном щите напротив.
- Ты видел уровень их развития? Только если лбом стукнутся, - ответил худой брюнет среднего роста с тёмно-серыми серьёзными глазами. Именно такой актёр был изображён на недавно проехавшей фуре с компьютерным оборудованием.
- Если машины не шарахаются от нас, - продолжил брюнет, - значит, маскировка отличная, а у аборигенов нет различителя. Наш корабль для них - равнина песка.
- Да, но сколько энергии ушло на силовое поле и магнитные волны. Надолго ли её хватит, чтобы скрывать корабль?
- Не будем о неприятном, - пробурчал брюнет, поморщившись.
- Слушай, а как они поймут, что нам надо?
- На пальцах объясним. Вспомни Церион. Племя Маду.
Брюнет нахмурился, сунул руки в карманы брюк и добавил:
- Если что, придётся ставить маяк SOS и надеяться, что нас найдут.
- На это уйдёт время, - заметил блондин робко.
- Немало, - ответил брюнет мрачно.
Помолчали. И вдруг брюнет взорвался:
- Говорил тебе, давай на Центавре заправимся! Нет, Борг сказал на Земле дешевле... Нашел кого слушать. Он же вечно над тобой подшучивает!
- Да кто ж знал, что тут такие дикари живут? - оправдался блондин.
- Ладно, прорвемся, - смягчился брюнет. - Раз к встрече с инопланетянами тут пока не готовы, прикинемся иностранцами.
Скрипнули тормоза, зашуршала шина по обочине.
- Гляди, гляди, притормаживает! Хватай канистры.
Карелин Алексей © 25-26.07.2009
|
|
