Он играет со мной. Он прячет себя, чтобы никогда не искать. Он сидит под кроватью, чтобы хватать меня за ноги. Хвать! Цап! За обе. И чувствую в трещинах ладони, и падаю в ночь, где утро нигде.
Журден - вот его имя. Полоумный Журден. Он всегда стоит за окном спиною к стене весь целиком, словно страж у последних ворот. Утро нигде, молочная дымка в саду за домом. И везде на белой траве мой Полоумный Журден.
Странная картина. Тихий смех, лёгкий набросок жути и ладони потеют. Его голос путает буквы и поёт. Но самое страшное, что Журден - это тоже я, а утро нигде.