небо серое, море седое,
скалы голые, острые грани,
старый замок торчит над водою,
как клинок в загноившейся ране.
сквозняку всё бы тешиться локоном,
под платком не упрятанным вдовьим,
а вдове не бросаться бы к окнам,
не рыдать над пустым изголовьем,
в бледном блеске закатного золота
белый парус не ждать на фелюке...
причитает чуть слышно Изольда:
у меня ведь красивые руки?