Творческий застой. Бывает. Маститый художник Р. уже два часа сидел перед мольбертом в своей мастерской. Гора эскизов разбросана по полу но все не то, не то. Ладно отвлекусь, давно пора на антресолях порядок навести, - подумал Р. Масса блокнотов с зарисовками. Вот этот, двадцатилетней давности. Стал листать.О! Вот этот эпизод он помнил хорошо.Женщина идет по улице. Прямая спина, перекинутый через плечо шарф развевается на ветру. Она же под зонтиком, несколькими штрихами косой дождь.Она же в легком летящем платье. И все со спины. Ни на одном рисунке не видно лица.Видимо, она жила неподалеку. Каждое утро по дороге в мастерскую он примерно квартал шел за ней следом, потом она спускалась в метро, а он поворачивал за угол к мастерской.Но все ждал, что она обернется. Ни разу! Ни разу! Ни разу за несколько месяцев она не обернулась . А потом вдруг перестала появляться.Он ждал у метро. Проходил вдоль всей улицы.Она по этой улице больше не ходила. Прошло время -история забылась. И вот эти рисунки.Сейчас напишу ее, думал Р. Лицо будет прекрасно и незабываемо. Спустился к мольберту. Но так и не взял в руки кисти.Снял с вешалки плащ и вышел за дверь Он давно жил на другой улице и мастерская у него была другая. А если бы даже и на прежней улице жил . Ведь не узнал бы. Тем более, что лица никогда не видел. Поднял воротник плаща, потому что начал накрапывать дождь.Быстро, не глядя по сторонам, пошел к дому...