Он очнулся от беспокойного сна и обнаружил, что головная боль от "гэга" со скалкой наконец прошла. Послеполуденное солнце сверкало на битом стекле, отражаясь россыпью острых мелких бликов от множества зазубренных краев. Он встал и начал прокладывать себе путь через осколки к двери, но вдруг застыл как вкопанный: к дверной ручке скотчем был приклеен листок бумаги. Джейми попятился и охнул, когда тонкий осколок стекла вонзился ему в пятку. Глаза наполнились слезами, он выдернул осколок из ноги, добавив к этой бойне несколько капель своей крови. Трясущейся рукой он схватил записку и понял, что его здравомыслие висит на очень тонком волоске.
Записка гласила:
"Осталось двадцать часов, приятель. Надеюсь, ты уже что-нибудь придумал.
Гонко, от имени Ц.С.П."
Несколько секунд Джейми просто стоял там, чувствуя, как желудок потянуло вниз, словно он только что проглотил комок глины величиною с кулак. Несколько секунд внутри него все дрожало, грозя обрушиться. Затем он пробормотал: "Да пошло оно все".
Вот так вот, плевать ему на клоунов. Серьезно, что они могут сделать с ним? Убить? Нет. Он вырос в пригороде и считал смерть просто далекой страшилкой из фильмов и заголовков новостей. Если они снова объявятся, он позвонит копам. Если они не отвяжутся, он спросит одного из дружков-бандитов Маршалла, где можно купить пушку.
Он смог найти в этом разгроме пластырь и залепил ранку на пятке. Надеть ему кроме рабочей одежды было нечего, так что ее он и надел и вышел на заднюю лестницу, где потеки дерьма высохли на солнце, образуя узоры на стенах дома. Наверху вонь уже ослабла, и кто-то поработал с денатуратом. Несколько тарелок и чашек, что пережили эти суровые испытания, лежали на своем обычном месте - немытыми рядом с раковиной. Джейми сделал себе кофе и побрел по дому в безмятежном спокойствии. Из коридора он заметил что-то в гостиной.
Там на диване сидел и смотрел прямо на него человек в мешковатой рубашке с цветочным узором, белым гримом на лице, большим красным носом и большими красными ботинками. Это был Гоши. Клоун Гоши.
Сердце Джейми затрепыхалось. Он моргнул - на диване никого не было. Все это в его голове. Нет проблем. Просто какой-то психоз, вызванный стрессом.
"Похоже, моя гребанная крыша и правда едет", - удивленно пробормотал он, и его накрыл приступ хихиканья.
Он сделал несколько глубоких вдохов, поборол еще одну серьезную паническую атаку, чуть не расплакался, а потом услышал, как кто-то всхлипывает. Стив. Джейми постучался в его дверь.
- Кто там? - спросил Стив.
Было похоже, что он в панике, бедолага. Если уж на то пошло, Стив был из тех парней, настолько привыкших давать пинка тем, кто слабее, что не выдержал, когда дали пинка ему самому. У Джейми перед ним было большое преимущество: он умел держать психологический удар. Было много практики. Он знал, когда взять себя в руки и как распределить негативное воздействие.
Он поборол порыв засвистеть под дверью Стива как чайник.
- Это я, - произнес он вместо этого.
Он открыл дверь и увидел, что его сосед сидит на кровати с красными глазами и мокрыми щеками.
Если подумать, Стив был альфа-самцом не далее чем сорок восемь часов назад. Джейми ощутил явное социопатическое удовольствие, это ему не понравилось, но он ничего не мог с собой поделать. С приятной отрешенностью он смотрел, как Стив вытирает глаза и шмыгает носом.
- Они опять приходили? - спросил Джейми.
Стив указал на комод. Возле рамки с фотографией его матери и порножурналом лежала свернутая записка, идентичная тем, которые нашел Джейми. Он развернул ее и прочитал:
- Я не знаю, чего они хотят от меня, - простонал Стив.
Он начал бормотать о том, что надо позвонить в полицию, что он никогда не просил ни о чем подобном, и так далее и так далее, но Джейми не слушал, он размышлял. Первое, тон записки Стива был недружелюбным. На столе лежали еще два записки от клоунов, и Джейми прочел и их.
"Тридцатьчасов. Часикитикают, урод.
Гонко,Ц.С.П."
"Девятнадцать часов. Кончай реветь.Педик.
Гонко, Ц.С.П."
Записки Джейми по сравнению с ними были верхом учтивости. Второе, между оставшимся у Стива и у Джейми временем был зазор. Ах да, Джейми был на работе, когда клоуны заглянули в первый раз. Это означало, по грубым подсчетам, около шести или восьми часов разницы, что означало, что он увидит, что случится со Стивом, если тот провалит свое "прослушивание".
- Я боюсь даже спать ночью, - пожаловался Стив. - Я боюсь выходить из дома. Я даже подрочить не могу, без того чтобы не подумать об этих ублюдках.
Джейми оставил его страдать в одиночестве. Он стащил пару ботинок из спальни Маршалла, пошел вниз и занялся уборкой.
Его взгляд не отрывался от часов. Прошло два часа, за время которых он убрал самые крупные куски стекла. Затем он принес лопату и собрал оставшиеся осколки в кучу.
Часы показали десять. Он приступил к пятнами и запаху, а также к отделению пригодных вещей от испорченных. К этому времени у Стива осталось примерно шесть часов.
Тик-так. Тик-так.
Он опустился на диванные подушки, чтобы немного передохнуть, и снова погрузился в неожиданный сон. Кто-то забарабанил в его дверь, заставив подскочить. Он встал и распахнул дверь. Это был Стив.
Сердце Джейми постепенно успокоилось до лихорадочного бега.
- Чего тебе?
На лице Стива было затравленное выражение.
- Я должен что-то придумать.
Джейми прикрыл глаза:
- О чем ты болтаешь?
- Чтобы пройти прослушивание. Понимаешь?
Ах, да. Стив был не совсем тем человеком, чей разум переполняли творческие идеи.
Джейми сказал:
- Слушай, забудь об этом. Если они вернутся, вызови копов. Вот и все.
- Да, но... ты знаешь, что если...
- Ты получил еще одну записку?
- Нет. Но... Я не могу заснуть. Я не могу перестать смотреть на часы. Я пытаюсь набросать хоть какой-нибудь план, просто на всякий случай, но не могу ничего придумать.
- Это не удивляет, - хмыкнул Джейми - комментарий, который он не осмелился бы озвучить в это же время неделю назад. - Думаю, ты просто не создан для того, чтобы быть клоуном, Стив. Уходи. Я сплю.
Уходя, Стив бросил на него через плечо взгляд побитого щенка. Джейми снова лег.
Было семь утра, когда он проснулся, чувствуя, что спал слишком много. Он поднялся на ноги, неуверенный, боится он или нет. Крайний срок Стива уже вышел.
Он пошел наверх. Из окна кухни он увидел полицейскую машину, припаркованную возле их дома. "Полиция! - взвыл его разум, словно сирена. - Что-то случилось. Они взорвали клуб! Я ПРОПАЛ!"
Стоя в коридоре, он услышал голоса. Он прокрался в гостиную и прислушался. Полицейские разговаривали с Маршаллом.
"Да откуда я знаю, - говорил Маршалл. - Последний раз, когда я его видел, он был на крыше. Я без понятия, что он там делал".
"А в его комнате нет ничего похожего?" - спросил один из полицейских.
"Откуда я знаю, мужик! - взвыл Маршалл. - Я не знаю, кто хранит эти гребаные наркотики, а кто - нет. Почему бы вам не пойти и не взглянуть? Вы же коп, нет?
Джейми прокрался обратно на кухню и подождал, пока уедет полиция. Когда они убрались, он услышал, как Маршалл матерится и швыряется вещами.
- Что случилось? - спросил его Джейми от порога.
Маршалл повернулся к нему. Он был нездорово худощав, с заостренной козлиной бородкой, которая по задумке должна была выглядеть друидической. Его комната была украшена кельтскими символами, многие из которых после визитов клоунов носили зарубки и следы огня. В его руке была повестка в суд. Он протянул трясущийся указательный палец прямо к носу Джейми.
- Эти... сраные свиньи... нашли трубку и пакет. Там была трава, черт подери! Меня замели за траву! - он сплюнул и тряхнул головой. - Это даже не высококлассная дурь. Да они знают, какое количество "спидов"(1) прошло через этот дом?!
Он указал на коробку из-под обуви на полу возле кровати и прошептал:
- В прошлом месяце я хранил в ней пятьдесят кусков героина. А МЕНЯ ЗАМЕЛИ ЗА ТРАВУ!!!
Джейми уже давно не удивлялся взглядам Маршалла на жизнь. Он пожал плечами:
- Слушай, ты уже видел Стива сегодня?
- Без понятия, чувак. Не могу в это поверить...
- Я тут случайно услышал что-то про то, как он залез на крышу.
- А? Да, он торчал на крыше.
- Зачем?
- Я не знаю. Чувак был, мать его, под кайфом или что-то типа того. Орал что-то о том, что надеется, что получилось достаточно хорошо. Если это он настучал на меня копам, клянусь Богом, я... Трава!
Джейми оставил его. Взобраться на крышу... Точно нет, точно это не идея Стива для прослушивания? Одна только ее банальность говорила сама за себя. Качая головой, Джейми постучался в комнату Стива. Нет ответа. Он вломился внутрь.
И застыл как вкопанный.
Кровь была на кровати. Кровь на подушке. Кровь на полу. На стенах. Смазанный отпечаток ладони спускался по стене.
Джейми пошатнулся и чуть не упал в обморок. Его желудок всколыхнулся. Кровь... Он никогда не видел столько крови.
На подушке лежал маленький клочок бумаги, свернутый, как и остальные записки. Он попытался подойти, поднять его, но ноги отказывались подводить его ближе к этому красному кошмару. Он уговорил их медленно попятиться от двери, и тихо закрыл ее за собой.
"Не волнуйся, - сказал он себе. - Еще есть время. Полно времени. Я смогу пройти это проклятое прослушивание".
Из коридора он слышал, как Маршалл вопит об аресте за наркотики, не зная о том, что творится в соседней с ним комнате. Джейми взглянул на часы и удивился, как смогла его жизнь превратиться в руины за такой короткий отрезок времени. Неделю назад, разве не было все нормально? Не особенно распрекрасно, возможно, но... нормально?
Он должен был быть в клубе через час. Каким-то образом он знал, что так или иначе этому не суждено было случиться.
"Давай разберемся с этим", - прошептал он.
_______________
(1) "Спиды" (англ. speed - скорость) - наркотик, общее название для амфетамина.