Но за стожками распевает костерок, Жуёт хвоЮ. Там перекладывают хлебушком сырок, Да по слоЮ. Читался гроздьями калиновый сонет В отсветах лиц. Чаями парился их маленький рассвет Густых страниц.
Почему пишутся стихи... Может, потому, что для пишущего не находится ничего лучшего в существующем мире, чем прекрасная их бесполезность? Бабочка лирики летит на огонь увлеченности, и в этом безумии нет ни- какого лукавства. И разве факт сгорания бабочки ...