Я долго размышляла над тем, почему люди хвалят мои рассказы, которые для меня кажутся глупыми и пустыми. Сначала просто появились слова "Несуществующий талант", а потом всё вылилось в стих.
Зачем? Ну, зачем мне осень шепчет О конце поры тепла? Ну, зачем же дождик плачет, Что любовь моя прошла. И зачем так солнце светит, Тускло, глядя из-за туч. Изредка лишь встретишь в роще Блики сосен, светлый луч. Холод, ветер, боль, ознобы .. И вода в реке мутна. Мир неясен, ...
Идет прохожий одинокий По длинному, бугристому пути. И путь его, наверное, далекий, Коль не мешают все бугры идти. Он много в этой жизни видел, В тревогах она быстро пролетела, Но на судьбу он вовсе не в обиде И снова он вперед шагает смело. Ему искристой жизни нет, не надо. ...