...в нескольких метрах от Аничкова моста, облокотившись о чугунную периллу, стоял молодой человек. В левой руке - опущенная бутоном вниз белая роза, правой курил сигарету и смотрел вниз, пытаясь сквозь масляное пятно рассмотреть темные спинки рыб, и ждал. Конец августа. ...
Как еще иначе назвать начало моего рассказа, не знаете? Я тоже, это на-звание или слово, пришли вместе с пробуждением ото сна. Но в последнее время просто забываешь, где сон, где реальность, где твои мысли и жизнь, а где пустые слова.
Уличный художник яркими мазками пишет свои картины. Пока снега и метели не отменят его краски. До прихода нового флориста, которому потребуются иные краски
Любовное письмо к молодому человеку, которое не дойдет. Ведь мы иногда так много хотим сказать, но не можем по разным причинам. Тогда почему бы этого не сказать всем?