Синий хруст предвечернего снега - с той стороны стены. Небо сияет началом сумерек. У меня осталось только небо - стены растут, и кажется, скоро сомкнутся над головой.
Я сочинила это стихотворение, пока шла по улице. пришлось остановиться, достать листок бумаги и начать писать строки. так как скамейки поблизости не было, села на корточки и писала на коленках :). вот так-то! никогда не знаешь, когда придет вдохновение! :)))
Наверное, жанр этого стихотворения можно было бы определить, как пейзажно-любовная лирика. Только такого раздела я не нашла, поэтому просто-лирика. :-)
Поминальный плач, по жертвам погибшим в пост 2024г. И по жертвам нападения на курских-белгородских и других россиян со стороны западных соседей. И по всем погибшим, умершим
Долгое время об этой зарисовке-фантазии даже не вспоминала, полагая её чересчур незамысловатой и наивной. Да и сейчас, признаться, не совсем довольна. Но порой и в простоте что-то есть, не так ли?
Написала несколько строк. Может, сочиню потом продолжение, может вы его мне в комменты кинете, а может никто не захочет напрягаться. Как получится. Такой период между концом света и тринадцатым годом - ничто не предсказуемо.
Вы верите в сказки? Но может быть, Вы верили в них раньше? Вспомните, попытайтесь. Может быть, Вы хотя бы мечтали о сказке, представляя себя прекрасной принцессой рядом со сказочным принцем? А что Вы будете делать, если сказка из вашего детства постучится к Вам в дверь сегодня?
Тонкие изумрудные нити, летали и кружились в любовном танце, отдавая себя искоркам мироздания. Легкие и невесомые, как пух, как ковер из падающего снега кружились невидимые тени. Ночь и день переплетались, танцевали в вихре невесомых нитей. Огонь, огонь, огонь, радость и изящество ...
А самое главное, перед тем как признать человека не стоящим общения с ним, представьте хотя бы на минуту, на одну маленькую минутку, как ему одиноко и больно, что его никто не понимает...
Под ливнем во Флоренции намокли документы. Представьте ужас российского туриста, когда на паспорте "смылась" фотография, к тому же от неловкого движения разбилась "подарочная" бутылка Кьянти... А чтобы как-то обсушиться пришлось, не зная языка, просить у итальянки прочитанную газету ...
Небольшой провинциальный городок, в котором располагается известная консерватория, полнится слухами о Тёмном Скрипаче. Тот, кто слышал его игру, забывал обо всём, шёл за звуками - и бесследно исчезал. Мартин, многообещающий студент композиторского факультета, искал меж узких переулков ...