"Мы, Бессмертные, не любим, когда к чему-то относятся серьёзно, мы любим шутку. Серьёзность, мой мальчик, это атрибут времени; она возникает, открою тебе, от переоценки времени... А в вечности, видишь ли, времени нет; вечность - это всего-навсего мгновение, которого как раз и хватает ...
...И зачем печалиться тебе, госпожа моя? В волосах твоих шепчет листопад, и все краски твоего краткого царства меркнут в сравнении с их золотом и рыжиной. Шаги твои мягки, поступь - легка, а поцелуй оседает на губах горьким медом. Платье твое соткано не из сумрака дождей, а из золота ...
Eleanor Rigby picks up the rice in the church where wedding had been, lives in a dream, waits at the window, wearing the face that she keeps in a jar by the door... Who is it for? Beatles
на город мотыльки с небес, колеблясь, надвигаются. и силуэты маются, как лошади дыша. долги обид воронами заборам погашаются... и так, возможно, правильней и легче, что прошла...