Сначала рассказ назывался - Человек, питавшийся чужим горем. Но потом я решил, что это звучит слишком фантастично, а в этом рассказе фантастичность, пожалуй, не к месту. И назвал его так, как он называется сейчас. Пока не до проверен, но, по моему, один из лучших моих рассказов.
Каждый день я иду на работу через парк мимо памятника Сервантесу. Зима оторочила короткий плащ испанца пушистым снегом, но сейчас мнимое богатство уже растаяло, а на газоне перед памятником выбросили стрелки луковицы тюльпанов.
Первый снежок - не лежок, снова все потаяло, лес пуст и полупрозрачен, только в овражках сохранились белые следочки. Но это передышка, скоро Зима соберется с силами и придет погостить...
Фенологическое лето начинается с цветения красного клевера и с окончания поздних заморозков, начинаются первые вылеты скворчат, колошение озимой ржи...Еще все впереди!
Что такое поэзия? Мелодия слов? Шепот Богов?... Который дышит неведанной тайной... Который вечно остаётся неведанной тайной, волнуя земную душу. Ах, как бы хотелось стать поэзией... Стать шепотом. Стать тайной. И звучать, звучать в вечности...
Здесь ваш ничтожный слуга старый очень добрый дедушка Ху и его не менее человеколюбивый внучик Су смиренно ожидают ваших заявок на участие в лайт-голосовании и написании обзоров.