Есть у Владимира Солоухина рассказ про дом из его детства. Рядом с тем домом росло дерево, в ветвях которого жили полчища птиц, которые орали всю ночь. Сам он к шуму за годы детства привык и крепко засыпал, не обращая внимания на птичий гам. А вот его друзья, которых он привозил ...
Дело было где-то в году 1983, когда учился в 8 классе 557 школы Москвы. Это небольшой рассказ о том, что как быстро порой всякая ерунда без всякого намека и смысла приклеивается почти намертво, навсегда.
Как важно, знать свои корни, что бы обрести будущее. Мия, всегда была особенной. Но нужны ли такие люди в мире? И не злая это усмешка судьбы, а может не судьбы?
Это мои первые опыты в прозе, раньше рассказы и миниатюры удавались мне только по английски, при столкновении с родным языком я впадала в легкий ступор. Теперь пишу - читайте, комментируйте.
человек с потухшими глазами... после "кризы", мы все стали возвращаться в Мир. * * * Если Татьяна Петровна Шастина, когда-нибудь прочитает этот рассказ, если она увидит в нём образы, "застрявшие" между двух художственных пространств!