Могилевер Юлия : другие произведения.

Почти не страшно (стихи)

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:
  
  
  ПОЧТИ НЕ СТРАШНО
  
  
   []
  
  
  ОГЛАВЛЕНИЕ
  
  ВЫСШАЯ ГЕОМЕТРИЯ
  ПОД РАКИТОВЫЙ КУСТОК
  ПО ПОВОДУ ХИТРОСПЛЕТЕНИЯ СУДЕБ
  ТИПА МОЛИТВЫ
  ПРО НАС
  ТЫ И Я
  ОТКРОВЕНИЕ
  ВСЕ ВСАДНИКИ И КОНИ
  ПАНЕГИРИК ОДЕРЖИМЫМ
  
  
  ВЫСШАЯ ГЕОМЕТРИЯ...
  
  
  ДЛИННЮЩИЙ МОНОЛОГ ИЛИ ПОПЫТКА ВЫСКАЗАТЬСЯ
  
  Разрешите мне без упреков и эпатажа
  обратиться к Вам от имени персонажа,
  то есть, если точнее, то от своего лично.
  Не сочтите за наглость или циничность,
  не ищите иронии и укоризны -
  нелегко абстрагироваться от собственной жизни,
  но я понимаю, что наши горести и болезни -
  не извращенный садизм, а просто чтоб интересней
  было Вашим читателям, и эта мысль, мой Автор,
  позволяет мне держаться и дальше на авто-
  пилоте, можно было бы даже сказать: пребывать в нирване,
  но туда меня, естественно, не заманишь
  по причине монотеизма, и капля алмаза
  на лепестке лотоса меня к экстазу
  не приведет, хотя без сомненья невероятно красива,
  как любая капля росы на любом цветке, и воскликнув: Viva!,
  добавлю - как все проявления этого мира.
  Оцените мою объективность - никаких придирок,
  доказательств несправедливости, никаких "так нечестно!" -
  это было бы грубо и неуместно,
  нарушало бы атмосферу философской беседы
  между обедающими и тем, кого подают к обеду,
  означая, к сожалению, только то, что сколь ни
  корми нас, нам не прыгнуть выше своей колокольни,
  и не оторваться от своего шестка и своей рубашки.
  Поэтому я стараюсь подобной промашки
  не допускать, рассуждая, в основном, о погоде,
  или о возвышенном, например, о свободе
  выбора, когда выбора нет. Что, конечно, совсем не повод
  покушаться на сию священнейшую корову
  мирозданья, и безусловно прав тот,
  кто прав по определению, прав, потому что Автор
  этого мира и всей его правды, как святости, так и порока.
  Тот, кем написано все, в том числе, разумеется, эти вот строки.
  
  
  23 июля 2000 года.
  
   
  DE RAERUM NATURA
  
  В мире, который рукопись,
  только буквы реальны,
  истинно только слово.
  То, что на ощупь, на звук и вкус,
  на запах и цвет - вербально
  созданная на основе
  текста воображением
  мысленная проекция,
  образ, фантом, часть речи.
  Склонения и спряжения,
  от вас никуда не деться нам -
  закон мироздания вечен.
  Синтаксисом, грамматикой
  наша судьба отмерена
  вдоль колеи сюжета -
  поэзия, перистальтика,
  теория и растерянность,
  параметры тьмы и света.
  А мы говорим: "Материя!
  Познание и Наука!
  Все прочее - заморочки!"
  Но лопаются критерии,
  старухе нашлась проруха -
  текст упирается в точку.
  
   DE RAERUM NATURA - О природе вещей (лат.)
  
  
  26 ноября 2000 года.
  
  
  ***
  
  Мы идем по белому снегу чистого листа судьбы,
  оставляя за собой пятна, кляксы, мазню, разводы,
  свадьбы, роды, уходы, и прочие загогулины слова "быть",
  все грязней, все круче, все безнадежнее год от года.
  Этот размытый, сомнительно благоухающий след
  не менее уникален, чем отпечатки пальцев:
  не замести его, не запутать, не украсить и не стереть -
  наша роспись на стенке мира, из костей истекающий кальций
  бытия, пространство из-под кота, молочный выпавший зуб
  мудрости, черная дыра от бублика, призрак шагреневой кожи,
  на глазах стянувшейся в точку, движенье единственных губ,
  говорящих: ничто не забыто, и забытых секундой позже.
  Там, где кривая не вывезет, нелегкая пронесет,
  химерой о лучшей доле наш горизонт очерчен.
  Последнее слово Истины на нас упадет вот-вот,
  беспощаден Закон: "виновен!", милосердна Гармония: "смертен".
  
  
   4 ноября 2001 года.
   
   
  ПРИНЦИП ВЫЖИВАНИЯ
  
  
  Ангел-хранитель
  шепчет мне на иврите:
  "Способ предельно прост,
  вся жизнь - это узкий мост,
  и главное - не бояться".
  Элементарно, Ватсон:
  жизнь - досточка без перил,
  дырявый, гнилой настил,
  туман скрывает дорогу,
  вслепую поставишь ногу -
  то ли пан, а то ли пропал.
  В общем, дело - труба,
  в нее вылетает каждый
  в конце концов. Но гораздо
  страшнее - словно осел
  по кругу тащить колесо
  судьбы, суеты и быта,
  в привычной камере пыток
  ожидать неизбежных бед -
  запутывается след,
  и все это длится, длится...
  Но вечность сморгнет ресницу
  времени, вытрет гной,
  мост выпрямится стрелой,
  не замечая препятствий.
  И главное - не бояться.
  
  
   18 октября 2002 года.
  
   
  В СУМЕРКАХ
  
   "И был вечер, и было утро"
   Кн. Бытия, гл.1
  
  Новый день начинается старым вечером,
  безнадежно темно и тоскливо, усталость, и сил совершенно нет.
  Круто линия жизни Тобою, однако, заверчена -
  нет бы утром, на свежую голову, бодро, под благодатный свет.
  
  Почему же во тьме, когда чувства измотаны,
  угасают желанья, решения не распознать,
  мы еще не готовы, не верим, что вот оно,
  наше завтра пришло, хоть его не просили - какого рожна?
  
  Мы, конечно, мечтали, варианты утопий раскручивали,
  воплощать их пытались в безумном, кровавом бреду,
  если новая ночь напророчит подобное, лучше бы нам
  не дождаться, пока три звезды, возвещая ее наступленье, взойдут.
  
  Мы хотели как лучше, но счастье запуталось в триллерах,
  наши сказки уродливы, даже когда хэппи энд,
  не хватает воображенья, поэтому видимо, мы упустили рай,
  так придумай за нас, Ты - Творец, Ты-то знаешь патент!
  
  Предсказанья, пугая, сбываются прямо и косвенно,
  что-то носится в воздухе, мы ощущаем уже, мы хотим,
  мы решились, мы в общем готовы, мы скоро поверим, о чем же попросим мы?...
  сзади ржет фараонова конница, море молчит впереди.
  
  
   18 ноября 2006 года.
  
  
  ЗАКОН ЧЕТНОСТИ
  
   "Закон четности может быть выражен в следующей форме:
   каждый процесс, протекающий в природе, может протекать и так,
   каким он виден в зеркале. Это значит, что природа зеркально
   симметрична"
   "Успехи физических наук", т. LXIV, вып. 3
  
  Жизнь, состоящая из формул:
  тьма-свет, вдох-выдох, да и нет,
  что наваждение, что норма?
  Шаг вправо-влево, и привет.
  Плюс-минус, правда-ложь, вкл.-выкл.,
  сплошь единички да нули,
  двоичен код, и вечен цикл:
  твоя судьба - тебе рулить.
  Вновь измываясь над скотиной,
  хохочет изверг Буридан,
  но нам решать, куда идти нам,
  раз для чего-то выбор дан.
  Как в дамки все-таки прорваться,
  так подгадать, чтоб повезло?..
  цепь из амнистий и кассаций -
  рожденье-смерть, добро и зло...
  
  
   15 июня 2008 года.
  
  
  КОЕ-ЧТО О СМЫСЛЕ ЖИЗНИ
  
   -В общем, когда решишь, куда тебе, отправляйся в выбранную дверь.
   А у меня еще дел по горло.
   Человек поднял заплаканное лицо.
   -Но я же не знаю, за какой из них ад, а за какой рай.
   -А это зависит от того, что ты выберешь,- ответил Шамбамбукли.
   П. Бормор
  
  Хорошо ли, плохо ли,
  бледно или ярко -
  почему с подвохами
  сыплются подарки?
  Почему не стелется
  скатертью дорожка,
  вместо ясной цели, всё
  глюки да подножки?
  
  Как же нам прокладывать
  свой маршрут в тумане -
  рулевые гады ведь,
  капитан - Сусанин,
  лгут победных вех манки,
  идеал в коросте,
  трюки пиротехники
  заменили звезды.
  
  Где дыра, а где гора?
  что - ура, что стыдно?
  есть свобода выбора -
  разницы не видно.
  В поисках по миру мы
  топчемся неловко,
  ведь ориентирами
  мифы да шифровки.
  
  Знать затем мытарства нам,
  темень, неизвестность,
  чтоб следить за странствием
  стало интересней,
  нас без карт и ключика
  в путь послал Создатель,
  чтобы не соскучились
  зритель и читатель.
  
  
   2 января 2008 года.
  
  
  ПОТОК СОЗНАНИЯ - 2 (МЕЛАНХОЛИЧЕСКИЙ)
  
  Натура, решившая стать искусством,
  предпочитает краткосрочной жизни бесконечную вечность.
  Тот, кто полагает обмен выгодным, пусть его
  испробует на себе, без обязательств, конечно -
  мы же не звери, Петька, к тому же и проку мало:
  сказано было, что в натуральном искусство тонет -
  так что не стоит, видно, штурмом брать пьедесталы,
  к благодарным потомкам в изящном склонясь поклоне.
  Кроме того, когда-нибудь каждого высечет
  розгами в мраморе или, быть может, в граните надгробья
  рок - этот злобный и пакостный лысый черт,
  все никак не умеющий выбрать между клаустрофобией
  и агорафобией - у него нелады с пространством,
  а чубы, как всегда, безотказно трещат у нас,
  что логично: вот к примеру, точно так же Атлант - свод
  небес на своем Атласском хребте таскает и тщательно
  давит в остервененье какую-то мелкую живность,
  которая крутится, мельтешит под ногами и вечно
  действует на изможденные нервы, когда всем без того противно!
  (ишь, за кадром рефрен: эх, орлуша, какая ты стерва - опять сожрал печень...)
  Так что давайте, друзья, пожалеем злосчастных титанов,
  бедных богов, бледных Мойр, ну и прочую разную нечисть -
  видите, как им живется, болезным, погано -
  требовать, чтобы они проявляли гуманность, бесчеловечно!
  Впрочем, о чем это я?... отвлеклась, и опять потекло по древу -
  рок, мол, подлец, а судьба, как известно, бяка, и
  жизнь дефицитным товаром уходит из-под прилавка налево,
  в площадной воплощаясь сюр, серый (далеко не Дали), нудный и одинаковый.
  
  
   23 января 2001 года.
  
   
  ИЗ РУБРИКИ "ВАШИ ПИСЬМА"
  
  Дорогая редакция, пишет Вам кукла без кукловода -
  то ли сокращение штатов в театре, то ли просто вышла из моды,
  вот и выбросили на помойку, но жить-то надо,
  так что приходится крутиться. Вы знаете, буффонада -
  не мое амплуа, но публика жаждет хлопать
  дурачку, лопуху, простофиле и недотепе,
  радуясь, когда мордой в дерьмо не их самих, а кого-то.
  Ну а к запаху можно привыкнуть, лишь бы была работа,
  и смешно роптать, дорогая редакция, главное - быть готовой
  к подзатыльникам и оплеухам, вопить: как клево!,
  утирая кровавые сопли и соскребая себя с асфальта,
  после очередной подножки заходя на новое сальто...
  Но я не о том, дорогая редакция, простите меня, я просто
  хочу, если только позволите, обратиться с вопросом,
  заранее благодарна, с нетерпением жду ответа:
  когда, наконец, наступит так давно ожидаемый Конец Света?
  Потому что, знаете ли, с каждым разом земля все грязней, все жестче,
  и в конце концов, понимаете, больше нет мочи -
  ведь одно и то же, одно и то же, а где взять силы,
  чтоб терпеть? Извините. Огромное Вам спасибо.
  
  
   13 октября 2000 года.
  
  
  ВЫБОР КОНЦЕПЦИИ
  
   Юлии Беляниной
  
  Все мы - обвиняемые на процессе,
  который именуется жизнью -
  что, кстати, не противоречит ни одной из конфессий,
  если вдуматься - ныне и присно.
  А сказочку, что человек создан для счастья,
  как птица для полета - забудьте.
  Я понимаю вас: как же, мол, обещали и здрасьте!,
  причем не черт-те-кто - авторитетные люди!
  Впрочем, речь не об этом, поговорим о судебном
  заседании, куда нас ввели под охраной.
  Мы же глупо ищем окошечко, где б нам
  выдали пайку счастья. Вопим, не найдя, про обман, но
  вызываем лишь раздражение и досаду у судей,
  так что впаяют на всю катушку.
  ... Вам не нравятся ассоциации? Что ж, не будем:
  мы оказались на экзамене, хотя шли в пивнушку,
  или очутились на сцене, не зная пьесы,
  или в бою за неведомо чью отчизну,
  или - неизвестно кем, непонятно зачем - на процессе,
  который именуется жизнью.
  
  
   12 января 2002 года.
  
  
  СЕМИОТИКА
  
  В хранилище всех ответов
  неуместен вопрос,
  там, где телесного нету,
  нет и слезных желез,
  факт не правдивей клюквы -
  воображенья полет,
  преобразуются в буквы
  эмоции, разум и плоть.
  Папирус, пергамент, бумага -
  на чем нарисованы мы?
  как горстке чернильных знаков
  выбраться из тюрьмы
  хитросплетений сюжета
  в рюшечках идиом?
  Автор не просит совета
  у букв под своим пером,
  их не зазорно помучить
  красного ради словца -
  текст обретает участь,
  добредя до конца,
  от ненавистных микстур до
  неизбежных цикут,
  доводясь до абсурда,
  возводясь в абсолют,
  чтоб суметь просочиться
  сквозь решетки и сеть
  и с постылой страницы
  наконец улететь.
  
  
   29 декабря 2012 года.
  
  
  ТРЕТИЙ ЗВОНОК
  
  Ночь проворно глотает день, как день чуть позже проглотит ночь.
  Встать бы что ли на четвереньки, во всю глотку завыть точь в точь,
  как отчаянно воют волки на луну в бессильной тоске,
  и плевать, что не будет толку, спорить не о чем, да и с кем?
  разговаривают все рыбы, мы ж мечтаем о золотой,
  до беседы с ней снизошли бы, остальные для нас отстой -
  как же, как же: венец Творенья, пуп Земли, красавец-герой!
  и наградой за самомненье нам у ног корыто с дырой.
  Озарения нынче тусклы, правда немощна и скучна,
  я как в раковине моллюска, никому давно не видна,
  моя жизнь течет понарошку, растворенная в суете,
  серы и окошки и кошки, и не только лишь в темноте -
  вот такая фигура речи, хоть оптический, да обман,
  век кидается мне на плечи, мизантроп и мегаломан.
  Братство, равенство и свобода, после лозунгов - мордобой,
  человеческая природа, или просто сюжет такой?
  Вот бы знать, какова концовка - вечный бой или пир горой...
  ждет растерянная массовка: что ж ты медлишь, главный герой?
  
  
  3 августа 2015 года.
  
  
  НАРКОЗА НЕ БУДЕТ
  
  Нам в озаренье предстанет раем
  то, что сегодня
  пренебрежительно называем
  старьем немодным,
  но - уносимые тем же ветром,
  единой волей,
  с вершины вечности все мы - ретро,
  и все крамольны.
  Нам доказать бы, что ни при чем мы -
  прокол досадный,
  но различается обреченность
  по трупным пятнам,
  по неразгаданным предсказаньям,
  по лжи пророчеств,
  где - то прощенье, то наказанье -
  про нас там прочерк.
  Сказали б раньше - мы припасли бы
  соломку сразу -
  вы говорите: свободен выбор,
  но не для нас он.
  Чужое время проверит сети,
  захлопнет дверцу,
  нас не пропустят ни к тем, ни к этим.
  Куда ж нам деться?
  
  
   7 августа 2001 года.
   
   
  ВЫСШАЯ ГЕОМЕТРИЯ
  
  Мы - это капли, ползущие по ветровому стеклу
  машины времени,
  скользя, замирая, склоняясь к добру и злу,
  не различая между этим и тем, и дни
  нашей жизни - попросту грязный след
  размазанного по времени тела,
  дворник взмахнет крылом, и его уж нет,
  не в этом дело,
  ведь капли катятся и на бегу
  рисуют сложный чертеж
  и от выбора на каждом шагу
  никуда не уйдешь.
  Мокрое, заляпанное нами окно -
  всемирная история,
  но кому отследить дано
  истинную траекторию?
  не ее проекцию на поверхность стекла,
  а путь, пройденный вместе с машиной,
  все, что время стерло, да вечность спасла
  в своих глубинах,
  подсчитать все вклады, все траты,
  сопоставить влияние,
  вычислить ценность и статус
  в пропорциях мироздания -
  да так, чтоб плюсы сложив и минусы,
  получить в конечном итоге,
  что моей каплей мир капельку сдвинулся
  навстречу Богу!
  
  
   12 января 2009 года.
   
  
  VERTIGO
  
  Неустойчивость бытия -
  все вокруг мотается качкой,
  эту дрожь не уловит датчиков
  электронная братия.
  
  Наблюдатель влияет на
  наблюдаемые объекты.
  "Мир на месте, - скажет Инспектор, -
  это падаешь ты одна".
  
  Не кружись, моя голова,
  видишь, мы с тобой виноваты,
  что безумно мчится куда-то
  мирозданье, треща по швам.
  
  Получается, мне решать,
  развалиться ль ему на части,
  устоять ли у края пасти,
  безнадежный не сделав шаг.
  
  И теряя силы уже,
  каждый держится в одиночку.
  составляя вместе цепочку
  на последнем том рубеже.
  
  Прорастает мелодия
  суеты, немоты, молитвы,
  и сливаясь в одно, хранит твердь
  всех семи небес бытия.
  
  
   9 сентября 2011 года.
  
  
  О РАСПРЕДЕЛЕНИИ РОЛЕЙ
  
  Плох тот солдат, который не хочет быть генералом,
  дело за малым,
  каждый второстепенный герой мечтает стать главным,
  так, чтобы явно
  и ощутимо -
  единственным и неповторимым,
  вот и куражится,
  хотя если да, то мало не покажется:
  не спрятаться, не отвертеться -
  под грохот сердца
  надо выходить на сцену и соответствовать
  со всеми вытекающими последствиями,
  раз уж на тебе внимание Творца.
  Жаждал венца -
  получишь: если не лавровый,
  так терновый
  тебя ожидает,
  что ж ты в раздрае,
  мрачный и злой?
  Ведь главный герой
  всегда под прессом -
  кому интересно
  смотреть картину,
  где все рутинно?
  Читатель книги
  ищет интриги,
  так, чтоб не скучно,
  и сюжет закручен.
  У второстепенного, если подсуетиться
  и наплевать на амбиции,
  есть шанс не попасть под лезвие,
  не свалиться в бездну и
  дотянуть без ажиотажа
  в качестве общего антуража.
  Но мы-то грезим о славе, нам
  лишь бы прорваться в главные,
  чтобы крупный план
  да на весь экран,
  и Создатель
  глаз не спускал, внимательно
  следя за судьбой!..
  Сам выбрал - теперь не ной.
  
  
   28 октября 2009 года.
  
   
  ВРЕМЯ ВСЯКОЙ ВЕЩИ
  
  Время - это способ существования белковых тел,
  эту истину только ленивый не разглядел,
  однако, несмотря на банальность,
  она сохраняет свежесть и актуальность,
  брошу и я свои пять копеек в ее огород,
  но не про то, что все течет, и что время не ждет,
  а мы в погоне за раем
  его то теряем, то убиваем,
  такой вот дурдом,
  нет, я о другом:
  дороги, которые мы выбираем,
  непременно приводят к последнему краю -
  по определению, потому что край есть удел
  всех без исключения белковых тел,
  так что этот итог
  венчает каждую из дорог,
  и хорошо бы осознать как-нибудь,
  что цель не впереди, цель - это сам путь,
  каждый его поворот,
  но мы все мчимся вперед
  в завтра, до выходных, до отпуска, к лучшим дням,
  к счастью, которое обязательно встретится где-то там,
  вот и летим, пытаясь догнать, достичь,
  будто бы мы охотники, а жизнь это дичь,
  кажется - остановимся, и время уйдет без нас,
  ведь мы ему не указ,
  оно не дает в кредит,
  да и как отследить,
  прям хоть ложись костьми,
  тот названный в песне миг
  между прошлым и будущим,
  неудержимо скатывающийся отсюда в щель,
  отделившую память от бреда, реальность от вымысла,
  но умение их различать и не снилось нам,
  мы не ведаем, что творим,
  а время у нас внутри,
  внутри мысли, внутри смятенья,
  внутри смысла, внутри прозренья,
  тот самый не обнаруженный эфир,
  пронизывающий весь мир,
  его назначение, и цель
  существования белковых тел.
  
  
   7 мая 2010 года.
   
  
  МЕТАСТЕРЕОМЕТРИЯ
  
  Пространство и время постоянно меняются местами,
  поэтому мы не представляем сами -
  то, на чем стоим, это ось абсцисс,
  иногда из-под ног уходящая вниз,
  или это уже временнáя ось,
  неожиданно упавшая куда пришлось.
  Мы-то не замечаем разницы,
  не чувствуем, что мир безобразничает
  от того, что гуляем по времени взад-вперед,
  о те же самые грабли кровавя рот,
  мы упрямы и нерадивы,
  мы не видим альтернативы,
  лишь по кругу козлами скачем
  в те же ямы и те же удачи.
  Повернись, повернись, временная ось,
  нас толчком с пластинки заезженной сбрось
  от привычной воды, медных труб и огня
  на пространство еще не бывавшего дня!
  
  
   15 января 2010 года.
   
   
  О СЛОЖНОСТЯХ ГРАММАТИКИ
  
   "О времена!"
   Цицерон
  
  В нынешней жизни давно уже нет настоящего -
  будущее проливается в прошлое, минуя сейчас, чего
  раньше не наблюдалось (а если да, то не всеми).
  Как ошалевший заяц, мчит от погони время:
  все дни - на одно лицо, угрюмо сутулят спины,
  приходится ставить клеймо с номером, как скотине,
  чтоб их опознать в толпе, хотя помогает плохо -
  в ком слиплись и миг и год, с трудом различишь эпоху,
  прошедшую мимо нас. Остановись, мгновенье!
  Не это!... нет, и не то!... черт с ними... В трех измереньях
  четвертое лишнее корчится и, сморщившись, пропадает.
  Будет. Было. Все, в общем-то - глаголов вполне хватает.
  
  
   22 сентября 2001 года.
  
   
  ПОЛРАБОТЫ
  
   "Вы говорите - время идет. Безумцы, это вы проходите"
  
  Прошлое слиплось бесформенной кучей,
  и разобрать, что позже, что лучше,
  что раньше, что ложно -
  практически невозможно.
  События откликаются хором:
  вчера звучит не громче, чем сорок
  лет назад,
  неправда, что годы летят,
  вот они, в общей груде,
  про очередность не будем -
  что там недавно, а что давно:
  когда снимают кино,
  последовательность эпизодов
  определяется натурой, погодой,
  занятостью, реквизитом,
  а уж потом решит все
  режиссерский монтаж,
  ведь то, как подашь
  и что за чем, может статься,
  изменит интерпретацию -
  кто главный, а кто массовка,
  зависит от расстановки
  того, что отснято.
  У времени тот же статус:
  все складывается в корзинку -
  еще не жизнь, а личинка,
  копилка фактов, заявка,
  ждущая авторской правки,
  помесь следствия и причины,
  а что в плюс попадет, что в минус,
  в чем был гений, а в чем злодейство,
  скрытый смысл распорядка действий,
  чем закончится этот фильм,
  триллер он или водевиль,
  и мораль сей басни какая -
  вот смонтируют, и узнаем.
  
  
   1 октября 2012 года.
   
  
  О ВЕЧНЫХ ВОПРОСАХ
   
  
  Я живу на облаке
  около заката,
  все заботы побоку,
  и слова и даты.
  Всё отмыто дочиста
  от трухи и чада,
  от хулы, от почестей,
  казни и награды.
  Всё давно измерено,
  и ярлык повешен,
  четко и уверенно:
  жил, а значит грешен.
  Это свойство выбора
  и свободы воли,
  могут только киберы
  без борьбы и боли.
  Возражать бессмысленно,
  стыдно и напрасно -
  кайся ли, гордись ли, но
  истина бесстрастна.
  С жизненным течением
  спорить бесполезно -
  где тропа к спасению?
  где дорога в бездну?
  Как узнать, с кем бой вести,
  в чём закон, кто судьи?
  лишь бы жить по совести,
  дальше - будь, что будет.
  Мудрецы и олухи,
  нищие, магнаты -
  всё поймем на облаке
  около заката.
  
  
   6 ноября 2015 года.
   
  ПО АНАЛОГИИ
  
  А после жизни, а после жизни -
  поклоны, браво!,
  в гримерке можно чайку хлобыстнуть
  или отравы,
  потом, конечно, разбор полетов
  у режиссера,
  бредут устало домой с работы
  впотьмах актеры.
  И после смерти, и после смерти,
  точней, спектакля -
  цветы, подарки, письмо в конверте
  пришлют, не так ли?
  напишет кто-то, нам не известный,
  про роль, про пьесу,
  о том, что было ему чудесно
  и интересно.
  Так после жизни, ах Боже, Боже,
  так после смерти -
  и мы с тобою, быть может, тоже
  в конце концерта
  уйдем в кулисы, но вновь вернемся,
  чтоб с вдохновеньем
  под новой маской сойтись потом всем
  на этой сцене
  в другом контексте и антураже,
  с иной идеей -
  и вдруг нам Автор такое скажет,
  что мы прозреем,
  когда ж познаем и все сумеем,
  в итоге будет
  что? типа "Оскар" и Звезд Аллея,
  как в Голливуде?
  какой там путь от небесной тверди
  к предельной дрожи?
  что вместо жизни и вместо смерти
  нам Бог предложит?
  
  
   7 декабря 2015 года.
  
  
  ГОЛОВОЛОМКА
   
   Эли
  
  ровный участок, спуски да взлеты
  стрелка шоссе, потом поворот и
  вдруг серпантин все круче и круче
  яркое солнце, мрачные тучи,
  плотный асфальт или мостик непрочный
  топь под ногами, твердая почва
  снова болото, как выбираться
  где выход в безвыходной ситуации
  тишь ли безмолвная, буря ли свищет
  кто там дает указания свыше
  может быть, это голос с небес
  а может со спутника GPS
  смысл - горизонт и его достиженье
  или же просто само движенье
  ведь если приз победителю вымышлен
  что сломя голову мчаться к финишу
  тогда никуда торопиться не надо
  сама дорога и есть награда
  цель не важнее всего пути
  но если нет цели, зачем идти
  грохот помех заглушает голос
  хор без труда перекрикнет соло
  блики несущихся мимо фар
  не позволяют увидеть пожар
  как распознать, кто пророк кто юродивый
  в шуме и гаме расслышать мелодию
  из беспросветности выделить свет
  и из вопросов сложить ответ
  
  
   18 сентября 2011 года.
  
   
  АЛЬТЕРНАТИВА
  
  шепот мираж озноб
  знак из множества снов
  шанс сумятица взрыв
  ликованье порыв
  за пределами слов
  вера надежда любовь
  вымечтанность пути
  будущее в горсти
  путеводный огонь
  протянутая ладонь
  смелее... но ступор страх
  труп синицы в руках
  перышко журавля
  охнувшая земля
  неба глухая твердь
  хрип: уже не взлететь
  тающий шифр следов
  надежды последний вздох
  лязг поворот ключа
  суд приговор печать
  
  
   21 июня 2009 года.
  
   
  ИГРА
  
  сцена, занавес, свет -
  все, меня больше нет,
  выстроен антураж,
  там теперь персонаж,
  радость его и боль -
  я погружаюсь в роль,
  восхищаясь, кляня,
  это не он, а я
  падаю и лечу,
  подличаю, плачý,
  осужден и прощен,
  это не я, а он,
  поиск, метанья, риск,
  жизнь моя, я внутри!
  эй, ты куда, дурак!
  что он, сам себе враг?
  нет, ну это вообще,
  мне-то оно зачем?!
  слышишь?
   - слышу, заткнись,
  я живу свою жизнь
  на самом пределе сил,
  кашу, что ты сварил,
  тщетно пытаясь съесть,
  так что знаешь, не лезь,
  и без тебя каюк -
  с кем это я говорю?
  кажется, сам с собой,
  не до того, постой,
  тут может, последний шанс,
  срочно нужно решать,
  искать достойный ответ,
  дорог, как водится, две -
  что выбрать, вот в чем вопрос,
  так где у Фортуны хвост?
  и что там совесть велит?
  ну ладно, хватит, пошли.
  
  
   27 июня 2009 года.
   
   
  ДОЛГО И СЧАСТЛИВО
  
  Вот вам простая истина без мудрствований и прикрас:
  мы убиваем время, которое убивает нас,
  нас убивает время, которое убиваем мы,
  и ни нам, ни ему не спрятаться, не вырваться из тюрьмы.
  В этой бездушной бойне неясно, кому больней -
  оно истекает кровью мгновений, часов и дней,
  мы истекаем жизнью по капле за годом век,
  тают воздушные замки, как прошлогодний снег.
  Жизнь зиждется на убийстве - привет и полный атас!
  Но мы не можем без времени, а оно не может без нас,
  оно живо, пока отсчитывают, подгоняют, в ногу идут,
  без этого испаряется, истончаются плоть и суть,
  мы же к нему прикованы и потеряли ключи:
  календарь, часы, расписания - с иглы нам не соскочить,
  нет выхода, нет решения, и не нажать на стоп-кран,
  сплелись в смертельном объятии вечные инь и ян.
  И кто из нас начал первым, не установишь сейчас,
  но мы убиваем время, а оно убивает нас,
  гладиаторы на арене, в руках у нас меч и щит -
  но может быть, хоть на время перемирие заключить?
  Дадим торжественно клятву: миру мир, разрази нас гром!
  заживем в любви и согласии и никогда не умрем,
  время не будем тратить, станем ценить каждый миг,
  наш мир расцветет - прекрасен, радостен и велик,
  в нем будет править искусство, торжествовать интеллект...
  и Автор вздохнет с облегчением, завершая проект,
  как делают все писатели, проведя героев сквозь ад:
  когда кончаются ужасы, о чем, мол, дальше писать?
  уже никого не угробят и не сотрут в порошок -
  читателю сводит скулы, если все у всех хорошо.
  Книги не бесконечны, всему наступает срок,
  занавес опускается, пора подводить итог;
  одна эффектная фраза, финальный аккорд, трень-брень:
  "Они жили долго и счастливо и умерли в один день."
  
  
   4 мая 2013 года.
  
   []
  
   Мы убиваем время, которое убивает нас. Рис. автора
  
  
  ПОД РАКИТОВЫЙ КУСТОК...
  
  
  ***
  
  Я назвала небесам имя Бога,
  и мне под ноги упала дорога,
  а народ вокруг смеялся беспечно,
  знать не знал, что я иду через вечность,
  и никто не помахал на прощанье,
  только струи о ковчег барабанят,
  только волны расступились со стоном
  и застыли, воздевая ладони.
  Позади пылают камни Содома,
  время облаком висит невесомым,
  сорок дней бушуют воды потопа,
  сорок лет песок пустыни истоптан,
  потеряли смысл века и недели,
  под ракитовый кусток улетели.
  Я бреду - сама с собою не в ногу,
  и твержу на все лады Имя Бога.
  
  
   21 ноября 2000 года.
   
   
  РЕЦЕПТ
  
  1. Возьми семь пар чистых
      и семь пар нечистых.
  2. Добавь по вкусу
      (помни: кулинария - это искусство!)
      одного отца, троих сыновей, их семьи.
  3. Все это перемешай, и на время
      закатай в ковчег
      (после поймешь, зачем).
  4. Брось в водяную баню
      на сорок дней, а когда настанет
      сорок первый, вытащи и открой крышку.
  5. Оставь лет этак на несколько тысяч с лишком.
  6. Когда взойдут и забродят,
      поперчи порохом, посоли слезами - пускай доходят
      до нужной кондиции. (Полезный совет: зажми
      нос - запах не из приятных, как впрочем, всегда с людьми).
  7. Сними пену и быстро-быстро
      отдели нечистых от чистых,
      переложи в две разных кастрюли,
      чтобы уже не соприкоснулись,
      вечно оплакивая друг друга.
  
  8. Повтори третий пункт и дальше, по кругу.
  
  
   24 августа 2000 года.
   
   
  ПРОТОКОЛ
  
  Состоялся там-то, тогда-то
  (прописью место и дата)
  трибунал, он же Высший Суд,
  в составе (титулы и как зовут).
  Слушалось дело 448.
  Прилагается стенограмма допросов
  свидетелей защиты и обвиненья,
  а также экспертов. Затем выступленья
  прокурора и адвоката, а в заключенье -
  последнее слово. Итак, решенье:
  в виду бесперспективности проекта
  привести в исполнение Конец Света
  в одной отдельно взятой Вселенной
  (сим отменяется неприкосновенность) -
  именем и воистину,
  без права на амнистию.
  Точка. Подписи всех Фемид.
  Обжалованию не подлежит.
  
  
   17 декабря 2000 года.
  
   
  ***
  
  Я рванусь из узды, и рассыплется ткань бытия,
  растворится, как дым, мир вокруг или, может быть, я.
  Результат одинаков, естественно - прав был Эйнштейн.
  Отгремев и отплакав, безумный кончается день,
  время машет пространству платочком и шепчет: "прощай!
  без меня графоманствуй, нетленный плоди урожай -
  вне меня, вне пределов и горестных сроков моих"...
  Жаль, что плотное тело свободно от сих и до сих.
  Можно плакать в жилетку, а можно плечами пожать -
  мол, зачем в эту клетку стремиться опять и опять?
  в шар земной головой, как Атлант, упереться, поднять...
  
  Сумасшедшая тройка в три стороны тянет меня,
  вырываются кони, отпустишь - и кончится свет.
  Я сжимаю в ладонях поводья от Х, У, Z.
  
  
   8 декабря 2000 года.
   
   
  ***
  
  Проламываемся сквозь стены времени, и вдруг - как сон, цель:
  победоносное, вечное солнце,
  глаз, нет глас - торжествующий голос Феба,
  клич в бирюзовом небе
  над нашими головами.
  И всюду - белое пламя,
  обнимающее с головы до пяток,
  пожирающее координаты,
  смывая траты, утраты,
  все, что non grata,
  всех, кто non grata,
  оставляя у врат их
  без возврата -
  а нас, ошалевших от бега,
  от немоты ковчега,
  от выбора направленья,
  от принятого решенья,
  от грез о прекрасной доле,
  от боли, от боли, от боли -
  нас, прошедших мгновенно
  по ленте Мебиуса в бутылку Клейна,
  испуганных, с толку сбитых,
  бормочущих о ракитах,
  о казнях и о знамениях -
  нас выводит из напряжения
  это белое - то ли облако, то ли столб огня,
  мягко и бережно собой обняв,
  и кроме сини небесной,
  ничего еще не известно.
  
  
   19 декабря 2000 года.
  
   
  ***
  
   "Отряд не заметил потери бойца"
   М.А. Светлов
  
   "Незаменимых людей у нас нет"
   И.В. Сталин
  
  Этот мир, ослепший от света стали,
  сам себя потеряв, заметит едва ли,
  а не то, что какого-то там бойца.
  Мельтешит гремящая кинолента,
  времена едины и континенты,
  зверь давным-давно проглотил ловца,
  но бежит по инерции мимо, мимо,
  и поскольку нету незаменимых,
  то зверюгу изловит в конце концов
  кто-нибудь, пришедший из дальней дали,
  где светлей Светлов и стальнее Сталин,
  там умней Аман, но не явлен Йов.
  И живей бомжа, безотказней зека
  мир мелькнет молекулой Амалека,
  отплывая в более плотный план,
  в жменю сжав эпохи и расстоянья,
  он зажмурит глазки свои кабаньи -
  удовлетворенный Левиафан.
  Ну а наши цирлих там и манирлих -
  что в руках не носят, а только в крыльях,
  все потери оплакав, долги раздав -
  то, что недостижимо, непостижимо,
  обернется буквами, и по ним мы
  разберем названия новых глав.
  
  
   8 января 2001 года.
   
   
  ПРОТИВОСТОЯНИЕ
  
  Все завершается, общий привет.
  И остаемся пока на земле -
  мы, они и слепящий свет.
  Руки Судьбы на добре и зле.
  Время вращается по часовой
  только для тех, кто глядит вперед.
  Как объяснить, кто чужой кто свой,
  если истерикой стиснут рот?
  как распознать, где они где мы,
  если от страха глаза из орбит?
  как попытаться нащупать смысл,
  когда все, что может болеть - болит?
  Но каждого вызовут в свой черед,
  смертелен выбор, как "да" и "нет".
  Стоим в беспощадной тьме у ворот
  лишь я и я и слепящий свет.
  
  
   16 февраля 2001 года.
  
   
  ИНСТРУКЦИЯ
  
   "Весь мир - это очень узкий мост,
   и главное - перестать бояться"
   р. Нахман из Браслава
  
  Сказали: видишь пропасть? - иди,
  вот ниточка, это мост.
  А как практически - ты один
  ответишь на этот вопрос.
  Необходимое не забудь
  в котомку свою сложить,
  иначе станет опасный путь
  бессмысленным и чужим:
  слова, мелодии, миражи
  и кучу других вещей -
  без них легко и удобно жить,
  но непонятно - зачем.
  Однако лишнего не бери,
  а то перевесит грязь.
  Теперь вперед на свой страх и риск,
  и верь, что идешь не зря.
  
  Как больно бьет по ногам балласт,
  толкает и тянет вниз.
  Но Бог спасет и упасть не даст,
  ты только не усомнись.
  
  
   22 февраля 2001 года.
  
   
  ***
  
  Лучший выход из петли - в ней повеситься.
  Ты - монарх всея Земли, я - наместница.
  Мы нездешнего с тобой роду-племени,
  у судьбы в программе сбой вышел временный.
  Ладно, пусть не повезло, что ж нам, ныть теперь?
  Вспомни наше ремесло: мы - хранители.
  Есть ли жизнь тут, голоса ли мерещатся -
  значит, эти небеса нам беречь сейчас.
  Плоть и кровь их, честь и часть их покрова мы,
  этим солнцем в этот раз коронованы.
  Пусть удавкой горизонт шею жалует,
  только за концом времен ждет начало их.
  
  
   5 мая 2001 года.
  
   
  ПОСЛЕСЛОВИЕ
  
  Потерялись в твоей пыли
  люди, звезды, кружок Земли.
  Ты в слезах отошла, эпоха,
  что ж так самодоволен лик?
  
  Мне бы жить от тебя вдали,
  мне б не слышать "готовься! пли!",
  зубы сжать, промолчать, не охать,
  но тебя спокойствие злит.
  
  Приговор прекрасен и крут,
  что жесток - виновные врут,
  называется он судебным:
  ведь "судьба" означает "суд".
  
  Расстаемся, не обессудь,
  не тобой закончится путь.
  Плачет плоть в петле, слабнет, слепнет,
  сетует... Суета. Не суть.
  
  
   28 июня 2001 года.
  
   
  ИГРА В ОДНИ ВОРОТА
  
  На недосягаемую высоту
  поднимем же наши бокалы
  за то, что мы целы, и все еще тут,
  что в принципе тоже немало.
  
  Мы держимся чудом пока - кто за что -
  в граничных условьях системы,
  она нам - Титаник, Содом и потоп,
  Бермуды... ну ясная схема.
  
  А мы ей то яблоко в нос, то тельца,
  то клонов, то атом с деленьем -
  глянь, горло врага неприкрытое - цап!
  и кто не числом, тот уменьем.
  
  Мы гены подлечим - появится СПИД,
  то ящур, то дырка в озоне -
  не скрыться, не спрятаться - видишь, не спит,
  и мы у нее на ладони.
  
  Жизнь в этой системе борьбою зовут,
  и шанс невелик: или-или.
  Так выпьем за то, что и мы на плаву,
  и кстати, ее не добили!
  
  
   1 августа 2001 года.
  
   
  УПРАЖНЕНИЕ НА СНАРЯДАХ
  
  Упритесь ногами в земную ось -
  пяточки вместе, носочки врозь -
  держитесь за координату времени,
  не бойтесь - поверьте, что тут проблемы нет:
  по часовой время вертится стрелке,
  вначале мы все не в своей тарелке,
  когда препарируют подноготную,
  потом привыкаешь, только щекотно,
  но стыд, как известно, глаза не выест.
  Чувствительные выбирают выезд
  в более чуткие инкарнации,
  но бабушка надвое - может статься,
  что шило на мыло менять не стоило,
  поскольку лакаешь все то же пойло
  из вечно разбитого вдрызг корыта,
  и волки вновь целы, и вновь не сыты.
  Чем перипетии и пертурбации,
  уж лучше знакомых времен держаться -
  в привычной петле под привычной плетью
  блажить: дескать - ночи, кострами взвейтесь!
  где сила - там радость, где лох - там Лох-Несс,
  народам - свободу, и технику - в секс,
  масс-медиа, медиумы, масоны,
  запретные темы, запретные зоны,
  кто с евросоюзом, а кто с Дау-Джонсом -
  прости и помилуй, Всесильный Спонсор -
  хоть лозунги вместе, да слезоньки врозь.
  Дай нам ухватиться за новую ось!
  
  
   14 августа 2001 года.
  
   
  ЭСКЕЙП
  
  Дружно сыплются дни и метры
  сквозь прорехи в кошелке старой.
  Нас чужим закружило ветром -
  белки мы в колесе Сансары.
  Было сказано: сказку былью
  волен ты обернуть, изволь-ка!
  только вот объяснить забыли,
  степеней у свободы сколько.
  Если пуля висок находит,
  жертва что, выбирать свободна?
  Больше нет козырей в колоде,
  жребий стиснут в ладони потной.
  Рамки заданы изначально
  от рожденья, и с каждым шагом
  мы возводим стены, фатально
  заблудившись меж злом и благом.
  И бредем сквозь пространство-время,
  упираясь в координаты.
  Нам бы в сказку, чтоб ногу в стремя,
  чтоб дороги годам сосватать.
  Этот путь приведет к могиле
  не быстрее иных, пожалуй,
  не пугайся, что он дебильный,
  пусть - с дебилов и спросу мало.
  Проберемся по тропке света
  мы в пространство-время другое.
  Говорите - такого нету?
  Значит, сами его построим.
  
  
   18 октября 2001 года.
  
   
  ***
  
   Сыну
  
  Я пакуюсь каждую ночь,
  просыпаюсь утром ни с чем,
  кто советом может помочь:
  что обычно берут в ковчег?
  начиная судьбу с нуля,
  без чего обойтись нельзя?
  что есть золото, что зола?...
  разбежались глаза в слезах.
  Дружба, служба, совет, любовь,
  мудрой истины дребедень,
  милый хлам - как бы все с собой
  это взять в новый Божий день?
  Черный список удач, потерь -
  память ноет, как зуб с дуплом,
  можно бросить ее теперь,
  но тогда и я за бортом.
  Чей-то профиль, смешок и взгляд
  выделяются из толпы,
  связи порванные болят,
  соляные стынут столпы.
  
  Бьет будильника гонг: пора!
  На полу пустой чемодан,
  и отчаливает корабль
  в безвозвратное навсегда.
  
  
   19 февраля 2002 года.
   
   
  ПИСЬМО ДО ВОСТРЕБОВАНИЯ
  
  Настырность прости, не сочти притворством -
  быть может, сравненье мое нелепо:
  дерево, бурям наперекор, ствол
  вверх устремляет, вцепившись в небо
  голыми, скрюченными ветвями -
  так же и я, вопреки рассудку,
  в приговоренном уже бедламе,
  можно сказать, что в его желудке,
  в этом орудии переработки
  материи в... уточнять не будем,
  дергаюсь, выдираясь из глотки,
  меня всосавшей - другие люди
  исправно служат золотарями,
  по уши сидя в родимом злате:
  времени выгребная яма
  им щедро выплачивает зарплату -
  что ж я по глупости вырываюсь,
  не соглашаюсь слиться в экстазе,
  твержу надоевшие всем слова из
  разоблаченных отсталых сказок?
  цивилизованные народы
  давно различают, где быль, где небыль!...
  ... что мне крестовые их походы,
  видишь - врастаю в седьмое небо.
  
  
   24 апреля 2002 года.
  
   
  ПЕРЕД СТАРТОМ
  
  Вот-вот конец эпилога,
  почти погасла свеча,
  и кажется, только Богу
  я не говорю: прощай!
  Тут вместо лекарств - плацебо,
  и без покрытия чек.
  Рукой упираясь в небо,
  застыл как стрела ковчег.
  Оплакивать ли потери,
  беспечно ли ждать чудес,
  когда захлопнутся двери,
  навалятся семь небес,
  когда обрушится в бездну
  отживший мир, а взамен
  придет еще неизвестный,
  пугающе новый день?
  
  
   17 ноября 2002 года.
  
   
  НАБОР ЗВУКОВ
  
  Жаждали жить - дожидается жуть,
  сети расставим - отсеется суть,
  слов соловьи, се-ля-ви, слева слава,
  правда предельно продвинулась вправо,
  сонмом сомненья сомкнутся и смоют,
  время травмирует, горе героям
  триллера - литрами крови накрыв
  головы, главный томится мотив
  в тактах октавы, сплетенных бесплотно
  ладом баллады, как льдинка холодной.
  Ветер завертит, заврется, взорвет всё,
  утро протяжным сопрано проснется,
  звезды взойдут до заветного до -
  выдох, но духа не хватит на вдох,
  жизни пружина дрожит в напряженье,
  книга кончается, ждем продолженья.
  
  
   15 февраля 2003 года.
   
   
  ***
  
  Я стою на узком мостике
  между правдой и грехом.
  Слишком шатко, слишком жестко, и
  глухо ноет под ребром.
  Между логикой и чувствами
  кто бы выбор подсказал?
  одинаково прокрустовы
  против доводы и за.
  Смотрит истина печальная,
  грех не сводит грустных глаз:
  все известно изначально, но
  вновь зависит лишь от нас,
  мир вот-вот начнет движение,
  недоступное уму,
  не по щучьему велению -
  по хотенью моему.
  
  
   12 апреля 2003 года.
   
  
  ЕЩЕ РАЗ О СПАСЕНИИ УТОПАЮЩИХ
  
   "Я кладу перед тобой жизнь и смерть, благословение и проклятие
   - так выбери жизнь! - чтобы жил ты сам и твои потомки."
   Дварим (Второзаконие) 30:19
  
  Время бьет наотмашь - под дых и в глаз,
  и спасательный тонет круг,
  что же делать в этот безумный час,
  когда рвется судьба из рук?
  Всюду мерзость, на что бы ни падал взгляд,
  непонятно, кто друг - кто враг.
  Но пускай ушла из-под ног земля,
  главное - не замедлить шаг,
  и растить детей, и сажать сады,
  сеять хлеб, и наряды шить,
  не дрожать - мол, долго ли до беды.
  Выбрать жизнь - значит, просто жить.
  
  
   8 июня 2007 года.
  
   
  КОГДА ПОДНИМЕШЬ
  
   "И когда поднималось облако с шатра,
   двигались за ним и сыны Израиля"
   Бемидбар (Числа) 9:17
  
  тело болит
  нету лекарства, одно плацебо
  дело велит
  встань, обопрись ладонью о небо
  радуги мост
  кличет призывно - не дотянуться
  стать выше звезд
  принцип Божественной эволюции
  это легко
  лишь бы поверить, что мы способны
  с нами закон
  раз уж по образу и подобью
  нужен пиар?
  Тора отличный рекламный слоган
  вот и шофар
  облако встало - пора в дорогу
  
  
   20 июня 2008 года.
   
   
  ОРИЕНТИРОВКА НА МЕСТНОСТИ
  
   "Бездна начала и бездна конца, бездна добра и бездна зла, бездна
   возвышенности и бездна низменности, бездна востока и бездна
   запада, бездна севера и бездна юга - и Единый Хозяин, Творец,
   Верный Царь, правящий всеми."
   "Сефер Йецира" (Книга Создания). Часть 1, Мишна 5.
  
  На запад и восток, от севера до юга
  кричим и мельтешим, не слушая друг друга,
  мы про добро и зло интуитивно знаем,
  но вымышленный рай, увы, необитаем.
  Начало и конец, как следствие с причиной,
  меняют полюса, а мы посередине,
  и выбрав наугад, всё тычемся вслепую -
  пророка втопчем в грязь и пешку коронуем.
  Наш козырь вечно бит, наш фильм не нами сыгран,
  вокруг горизонталь, где Х похож на У,
  и мелок водоем разбитого корыта:
  нет верха, только низ, ось Z для нас сокрыта.
  А ноги сбиты в кровь от безнадежных странствий -
  хотим найти объем и обрести пространство,
  где три звезды зажглись, и из трясины вязкой
  парящий столп огня укажет путь к развязке.
  
  
   2 марта 2009 года.
   
   
  К ВОПРОСУ О СМЫСЛЕ ЖИЗНИ
  
  Отпусти меня на волю,
  тесная грудная клетка,
  я сбегу от этой роли,
  словно раб от вагонетки,
  
  проберусь по перепутью
  благородной цели ради,
  чтоб дойти до самой сути,
  изумленья не истратив,
  
  а потом, глотая строки,
  буду песни петь лихие
  про пароли и пороги,
  про стихи и про стихии.
  
  Раздарив свои пожитки
  и наследство растранжирив,
  я хочу собрать по нитке,
  по крупицам мудрость мира,
  
  чтоб сложив и подытожив,
  ощутить душой саднящей
  и мурашками по коже:
  вся земля навеки наша!
  
  
   22 апреля 2010 года.
  
   
  У ВРЕМЕНИ В ПЛЕНУ?
  
  Мелькает время как будто спицы
  на колесе,
  как хорошо бы не торопиться
  и не висеть
  на острие у секундной стрелки
  на рубеже,
  на стыке между "good bye" и "welcome",
  "еще" с "уже".
  Как время исподволь подсадило
  нас на иглу,
  его наркотик сжигает жилы,
  сводя к нулю
  попытки судорожно сорваться
  с его крючка -
  на этой бирже у наших акций
  цена низка.
  Осталось, вроде, справлять поминки
  и пить с тоски,
  но есть надежда сменить пластинку
  и за флажки -
  Охота Дикая захлебнется
  в столбе огня,
  а мы пойдем за зеленым солнцем
  иного дня.
  
  
   27 июня 2010 года.
  
   
  УРАВНЕНИЕ СО ВСЕМИ НЕИЗВЕСТНЫМИ
  
  Терра моя инкогнита,
  приотвори Сезам,
  чтоб горизонт как чокнутый
  ринулся к небесам,
  чтобы взметнулась ввысь стена,
  стал пятимерным куб,
  сдув избитые истины
  с оторопевших губ.
  
  Время заляпав пятнами,
  мир нам грозит бедой,
  протяни, Ариадна, мне
  ключик тот золотой,
  пред потайною дверкою
  замерли все пути,
  дай мне пройти за зеркало,
  дай мне себя найти!
  
  Тянется сквозь века Твоя
  путеводная нить,
  чтоб расколотый надвое
  мир не дать утопить,
  чтоб из души исторгнута
  подступила к глазам
  терра моя инкогнита,
  нераскрытый Сезам.
  
  
   1 июля 2011 года.
   
   
  ЭВКАТАСТРОФА
  
   "Эвкатастрофа - внезапный, непредсказуемый переход
   от плохого к доброму, от тьмы к свету."
  
  Где решенье? - пойди найди-ка,
  я блуждаю как Эвридика
  в мешанине безликих дней,
  мир корежится от конвульсий -
  видно, мой Орфей обернулся...
  Но ведь есть же среди теней
  в чехарде дверей и витрин, та,
  что выводит из лабиринта
  под торжественный звон литавр?
  Только нет пути, ну и ладно,
  потерялась нить Ариадны,
  ухмыляется Минотавр -
  чёрт!.. хотя мне страшно до дрожи,
  мы ж не можем без выпендрежа -
  и в пространство взор устремив,
  для любой почти идиомы
  без труда мгновенно найдем мы
  подходящий греческий миф!
  Что поделаешь - воспитанье,
  но довольно самокопанья,
  несмотря на явный талант.
  Всё ж вернемся к нашим баранам:
  безусловно, давно пора нам
  отыскать иной вариант,
  неожиданный сделать крен, да
  подобрать такую легенду,
  где совсем другой антураж:
  жизнь - не черно-белая зебра,
  бал не правит вечная депра,
  насылая мутный мираж.
  Там где калейдоскоп чудес, но
  чтобы радость не стала пресной,
  все по-новому каждый раз -
  суматошно, весело, глючно,
  и не будет Автору скучно
  сочинять вместе с нами - нас.
  
  
   24 апреля 2013 года.
  
   
  АПОКАЛИПТИЧЕСКОЕ
  
  Исполнится, хочешь - не хочешь, точь в точь,
  растерянный ветер не сможет помочь,
  глаза отведет виновато волна,
  пустыня запомнит, заполнит до дна,
  и время, стерев расстояния в прах,
  застынет песчинкой в песочных часах,
  лишь звезды забьются, предчувствуя смерть,
  когда содрогнется небесная твердь.
  Найдется ли кто-то, кто выкрикнет: чушь!
  крушенья не будет, раз я не хочу,
  все эти страшилки сплошная брехня,
  ведь создал Творец этот мир для меня,
  и что бы там ни было предрешено,
  мне право решать безраздельно дано,
  мир, слушай команду: на рельсы вернись!
  
  Найдется ли кто-то, кто выберет жизнь?...
  
  
   6 ноября 2013 года.
   
   
  ПЛОД ДРЕВА ПОЗНАНИЯ
  
  плод запретный сладок вдвойне,
  что там сказано о цене?
  как узнать, где добро, где зло?
  от зевоты скулы свело,
  что безвременьем дорожить -
  скука смертная вечно жить,
  съесть бы яблочко, хоть умри,
  ишь, затикало там, внутри
  время, дни сплетая в года,
  было, есть и будет всегда,
  утро вечера мудреней,
  в общем, слышишь - спасибо, Змей!
  
  
   14 сентября 2014 года.
  
   []
  
   Плод Древа Познания. Рис. автора
  
  
    
  ПОД РАКИТОВЫЙ КУСТОК
  
  Я принесу семь вязанок дров,
  я разложу свои семь костров,
  строго по кругу, и я внутри.
  - Здравствуй, огонь, - говорю, - гори!
  
  Разом вспыхнули семь костров,
  семь сигнальных огней, семь строф,
  семь лучей протянулись вверх -
  я посредине, одна за всех.
  
  Это семь дней, семь недель, семь лет,
  те семь бед, где один ответ,
  пусть они прогорят дотла -
  я отвечу, за тем пришла.
  
  Молния выглянет из-за туч,
  вниз пошлет смертоносный луч -
  семь костров это тайный знак.
  Я ухвачусь за ее зигзаг.
  
  Как напряженно стучат часы,
  я ускользаю от их косы,
  я исчезаю сквозь семь небес,
  больше не будет "сейчас" и "здесь".
  
  Слушайте, люди, кому не лень -
  я приглашаю вас в новый день,
  после седьмого идет восьмой -
  кто понимает меня - за мной!
  
  Брать не придется с собой ни гроша,
  уйти ли, остаться ли - вам решать.
  Ворота открыты, за ними мир,
  времени уйма на выбор - миг.
  
  
   12 августа 2000 года.
  
  
  ПО ПОВОДУ ХИТРОСПЛЕТЕНИЯ СУДЕБ...
  
  
  ***
  
  Плетется с горы за камнем усталый Сизиф, спотыкаясь,
  в который уж раз не упомнишь, ведь несть им числа,
  и тащится с ним (и тащится от него - привыкаешь
  постепенно получать удовольствие от любого, что Зевс послал).
  Но продолжим: как сказано выше, достал Сизиф камень,
  и хоть камень его достал,
  но растопырив пальцы, гордый, как знамя,
  он несет этот свой пьедестал.
  Для обоих нелегкий их путь к вершине,
  разумеется, путь наверх -
  пусть для вида корчишь кислую мину,
  но надеешься на успех,
  что обманешь судьбу, проскользнешь в нирвану,
  отрешишься и воспаришь
  в рай, где больше не будет погано
  ни снаружи и ни внутри.
  Там-то мы с тобой оторвемся, дружище,
  не навеки мы, чай, срослись,
  все едины там, будь хоть принц, хоть нищий -
  кушай ложками, навались!
  Вытри сопли, камушек, там попляшем,
  гнусной вечности отомстим!
  а пока - живем, и в общем, приятно даже,
  не находишь? Но камень хрипит "прости",
  и срывается с грохотом, и падает вниз
  горестным облегчением для двоих...
  
  Так и мы с тобой, очередная моя жизнь.
  Так и мы с тобой, очередной мой стих.
  
  
   4 июля 2001 года. 
   
   
  ***
  
  Сын не отвечает за отца,
  отец за сына.
  Нет ответчика и нет истца -
  прах да глина.
  Только, начиная все с нуля,
  вечно тащим
  в трюм очередного корабля
  воз вчерашних
  судеб, связей, ссор, родства, вражды,
  он в чулане
  спрятан, в замке Синей Бороды -
  в подсознанье.
  Но случайно дверцу отворив,
  ключик в лужу
  мы роняем, истинный мотив
  обнаружив,
  и на те же грабли наступив
  мимоходом,
  снова покалеченные лбы
  мажем йодом.
  Обозвав красавицу с косой
  шлюхой старой,
  то фортуной кличем колесо,
  то сансарой.
  Скоро возвращаться на круги
  с новым грузом -
  что ж, на старт! внимание! беги! -
  шарик в лузу.
  
  
   17 ноября 2000 года.
   
   
  ТАРАКАНИЙ МАРШ
  
  Мы живем в доме, который не мы построили,
  пачкаем, пакостим, портим продукты.
  Чего ж удивляться, и сетовать стоит ли,
  что травят нас ядовитой жутью,
  выжигают огнем, заливают водой, изгоняют любыми средствами,
  восклицая отчаянно: ах, это племя неистребимо!
  А мы ужасаемся - снова стихийные бедствия,
  в этот раз пронесло, случилось опять с другими -
  и продолжаем привычно подличать, плодясь, продавливаем планету,
  нагло и омерзительно лезем и гадим всюду.
  И снова нас - эпидемиями, наводнениями, землетрясениями, и по всему свету
  ненавистью к себе подобным, кровавой грудой
  трупов. Но мы приспособим свою природу,
  мы - тараканы, нас извести нельзя!... И хозяевам надоело -
  что ж, оставайтесь, - устало сказали, - а мы уходим,
  двери запрем снаружи, и плотно задраим щели.
  
  
   27 мая 2001 года.
  
   
  ЧТО ТАКОЕ "ХОРОШО"
  
   "Чем доказана вновь несообразность излишков свободы
   индивидуумов в экосистеме, их породившей."
  
   Э. Бар-Яалом
  
  Но у нас-то какие, скажите на милость, излишки свободы, что вы!
  Мы стремимся выполнить то, для чего предназначены, и готовы
  отказаться от всех удовольствий и радостей ради своей работы.
  Только гибнем поочередно бессмысленно, не умея понять, за что так -
  ведь уж как стараемся, все хотим, как лучше, но снова выходит боком,
  то в отчаянии клянем судьбу, то покорны ударам рока.
  Нас испытывают на верность и преданность, и мы выстоим, как ни больно,
  хоть не видим цели, не слышим музыки, хоть сбиваемся с ритма невольно.
  И прощения просим, не понимая, что дело совсем не в этом -
  просто наша экосистема, примерив брюки, решила сесть на диету,
  ну а мы, жировые клетки, по плану исчезнуть должны с живота и шеи,
  и чем лучше стараемся делать то, для чего нас создали, тем скорее.
  
  
   12 июня 2001 года.
   
   
  О ПРЕВРАТНОСТЯХ СУДЬБЫ
  
   "Шагаю еле-еле, вершок за пять минут"
   Б. Окуджава
  
  Я иду прямо вперед
  по дороге, которая петляет,
  я выравниваю ее ногами, но вот
  в дорогу вцепилась земля, и
  чтобы не сворачивать, нужно удерживать земной шар,
  что создает дополнительную проблему,
  усложняя каждый и без того нелегкий мой шаг:
  планета встроена в Солнечную систему,
  а та - в галактику, она - во вселенную,
  и все они стиснуты притяжением,
  спаявшим намертво эти звенья,
  совершающие вращательное движение,
  которое мне приходится преодолевать
  день и жизнь напролет
  опять и опять,
  чтобы просто идти вперед
  вслепую
  по прямой, которой не существует.
  
  
   17 июля 2001 года.
  
   
  ОБОЗНАЧЕНИЕ ЖАНРА
  
  В мире взрывающихся площадей,
  взлетающих в воздух машин,
  где любое "здесь" легко проваливается вдруг в "нигде" -
  в смысле - жил, дышал, суетился - секунда, и шиш! -
  оставляя плотному плану тело, и боль родных -
  актер, наконец, выныривает из персонажа,
  возвращаясь в себя, задвигает его в подсознанье, в подкорку, в сны,
  весь в заботах о будущем - какая там карта ляжет.
  Он послушает мнение критиков - в чем провал, а в чем был успех,
  чтобы в следующей своей роли использовать этот опыт.
  Ну а мы пока внутри пьесы, нам теперь отдуваться за всех,
  сидя в том, что - увы - не шляпа, хоть рифмуется тоже с Европой.
  
  
   1 августа 2001 года.
   
   
  ***
  
  Мне не нравится роль в игре:
  новости на экране,
  тысячелетие на дворе,
  кляп на фонтане,
  отражение в зеркале,
  линия жизни на ладони руки судьбы,
  кругозор, очерченный циркулем,
  трупики всех несбывшихся "если бы" да "кабы",
  реальность, данная в ощущениях лично мне и до гроба,
  справедливость в подарочной целлофановой пленке,
  надежда, целиком уместившаяся в "ах только бы не", и особо -
  беда, вопреки вероятности упорно бьющая в одну воронку.
  
  
   23 ноября 2001 года.
  
  
  КРУГОВОРОТ СУДЬБЫ В ПРИРОДЕ
  
  Мне бы, мне бы, мне бы
  в небо, в небо, в небо -
  сквозь тучи к солнцу или луне,
  но я копошусь на дне.
  
  К звездам, к звездам, к звездам
  поздно, поздно, поздно -
  в тине болотной увяз горизонт,
  крыло превратилось в зонт.
  
  Куда мне, куда мне, куда мне -
  камню, камню, камню
  не улететь в другие миры,
  видно, конец игры.
  
  Пути нет, пути нет, пути нет,
  рутина, рутина, рутина,
  суета сует в котомке забот -
  вот мой реестр свобод.
  
  По кругу, по кругу, по кругу -
  а может, раскинуть руки,
  поверить, что врут закон и мораль,
  и вместо круга спираль?...
  
  
   5 июля 2015 года.
  
  
   []
  
   Нет ключа. Рис. автора
  
   
  ГДЕ НАЧАЛО ТОГО КОНЦА?
  
  Что значит, у света нет края?
  Неправда, я так не играю!
  На Кудыкиной горке закопан клад,
  Макар туда не гонял телят,
  черт там прячет свои кулички,
  и рвется сарынь на кичку,
  там звезды впаяны в фейерверк,
  там обязательно дождь в четверг,
  и рак свистит ежечасно,
  но стремленье туда напрасно,
  ведь пограничник сурово бдит,
  и непробиваемо прочен щит -
  нет щелки ни сверху, ни снизу,
  и некому выправить визу.
  А мир устойчив на трех китах,
  на трех китах, на семи ветрах,
  и нет ни конца, ни края,
  ни выхода. Вот и играем...
  
  
   14 ноября 2014 года.
   
   
  ***
  
  "С тех пор, как Земля превратилась в шар,
  все труднее держать ее на плечах"
  
  Эли Бар-Яалом
  
   Хватит, закройте двери,
   я уже никому не верю
   и уже ничего не жду,
   даже переселение душ
   упоминаю с опаской,
   вы плечами пожмете: сказки,
   суеверная вздорная чушь!
   а в глазах ваших тьма и сушь.
   Но неважно, все это глюки,
   порождение чьей-то скуки,
   нереальны и вы и я
   и привычный круг бытия -
   как это мы проглядели,
   что еще на прошлой неделе
   по велению наших сердец
   свету пришел конец?
   Нас пока еще не поперли,
   но мучительно сводит горло
   то ли рык, то ли крик, то ли вой -
   это песня про нас с тобой:
   все, что видим, и все, что помним -
   боль фантомная в теле фантомном,
   мысли, чувства, сам облик наш -
   вирус, виртуальная блажь.
   Как бы живы, как бы здоровы,
   но очаг-то наш нарисован
   на потертом куске холста,
   ключ со дна пруда не достать,
   да и нет потаенной дверцы...
   Мы - лишь горстка единоверцев,
   фанатично верящих в миф,
   мир спасая от нас самих.
  
  
   30 октября 2015 года.
   
   
  ***
  
  Я не верю тебе, надежда,
  ты обманываешь всегда,
  свой павлиний хвост как и прежде
  распускаешь, чтоб вновь предать.
  Расставляешь свои ловушки,
  а глаза невинно чисты.
  Брать беспроигрышно на пушку
  не умеет никто как ты.
  Не удержишь у края бездны,
  не излечишь и не спасешь.
  Ты поверь - мне неинтересно,
  где благая, где просто ложь.
  Не виню: такова работа,
  все же лучше, чем палачом -
  не тебе предъявляют счеты,
  ты - как лучше, ты - ни при чем.
  Вновь прощально машешь руками,
  перед тем, как скрыться вдали.
  Погоди... этот чертов камень
  помоги на плечи взвалить.
  
  
   9 декабря 2001 года.
   
   
  ОРЕЛ ИЛИ РЕШКА
  
  Не жди милосердья,
  не бойся прогнозов:
  жизнь - копия смерти,
  и так же курноса,
  тот же голый череп,
  скрещенные кости -
  мы, глупые, верим,
  что та нас косит,
  а эта, мол, нежит,
  да только не властна,
  та - в саване - нежить,
  а эта - прекрасна,
  а на самом деле
  что та, что эта -
  кто черный, кто белый -
  зависит от света,
  от угла зренья,
  от пути в нирвану,
  от определенья,
  от плотности плана.
  
  
   26 апреля 2002 года.
   
   
  ПО ОБРАЗУ
  
   Памяти Талиорне
  
  История персонажа
  уложена в рамки игры,
  об этом вам каждый скажет,
  кто придумывает миры.
  Линия жизни - вот она,
  читается между строк,
  до конца ли она отработана,
  знает лишь сам игрок:
  умереть герою от старости,
  сгореть в самом цвете лет -
  не происки неких коварных сил
  решают, а сам сюжет.
  Да живи он даже сто двадцать,
  все равно упрется в предел,
  и стоит ли сокрушаться -
  актер же остался цел.
  Одинаково, что спектакль,
  что ролевая игра -
  посмеялись, поплакали,
  было классно, домой пора.
  Персонаж сливается с тенью,
  остаются мораль и соль,
  а игрок опять в предвкушенье:
  на пороге новая роль.
  
  
   5 июня 2011 года.
   
   
  НЮ
  
  На башне голосит труба,
  закладывая душу,
  надежда - пьяный акробат -
  по проволоке кружит,
  хохочет череп, плачет шут
  под этот вой протяжный,
  убитые спасенья ждут,
  живым уже не важно.
  Мораль печальна и стара,
  как столп огня и дыма:
  живые выбирают срам,
  а мертвые не имут.
  Но что порок, и кто пророк,
  и в чем уроки рока,
  все криптограммой между строк
  записано в истоках:
  есть вожделенный эликсир
  за так, не за копейки,
  лишь "мене, текел, у-фарсин" -
  пылает на наклейке.
  
  
   29 марта 2003 года.
  
   
  ПУТЕШЕСТВИЯ ВО ВРЕМЕНИ
  
  Гуляя по времени, будь осторожен,
  ведь транспорт пока что не слишком надежен:
  вниз память увозит, вверх - воображенье,
  кто знает, чем кончится это движенье.
  Нам память докучливо тычет детали:
  где были, что делали, как отвечали,
  но перечень фактов, событий и знаков,
  увы, не ведет к вожделенной Итаке.
  А воображенье швыряет нас вволю
  от лютой удачи к целительной боли,
  от блещущей блажи до жертвенной дрожи,
  от "как карта ляжет" до "так быть не может".
  Мечтанья и память в едином флаконе -
  упрямые и своенравные кони
  копытами бьют, торопя, и уносят
  от нудных ответов к беспутным вопросам.
  И кто шарлатаны тогда, кто пророки?
  от прошлого с будущим много ли проку,
  раз время, в виски нам часами стучащее,
  вовеки не выпустит из настоящего.
  И сколько ни рыпайся, прочно увязли мы
  в болоте, где правда вповалку с напраслиной
  похабно сплелись в суетливом оргазме,
  а то, что родится в грязи и миазмах -
  прости, наше нынешнее воплощенье...
  И нет сослагательного наклоненья.
  
  
   27 декабря 2014 года.
  
  
  ЭВОЛЮЦИЯ АРХЕТИПОВ
  
   Эли
  
  Всегда ли для мира убийственно,
  когда люди в него не верят?
  То, что считалось истиной,
  теперь превратилось в ересь,
  слоны ушли, и киты уплыли,
  с края диска скатилась память,
  те, кто угодливо в свите кружились,
  в светила пролезли сами.
  Атлант позабыл свою миссию,
  бездумно бредет в амнезúи,
  поверив в свою независимость
  от Земли, гниющей в грязи, ей
  недолго осталось корчиться,
  взывая об эвтаназии,
  когда иссякает творчество,
  приходит конец фантазии,
  умирают старые мифы,
  выгорают, терпят фиаско.
  Но слова сплетаются в рифмы,
  и рождают новые сказки.
  
  
   15 января 2010 года.
  
   
  ЧТО НАША ЖИЗНЬ?
  
  не актеры, не таланты,
  записные дилетанты,
  так что никаких поблажек,
  максимальная отдача,
  на разрыв - мы, персонажи,
  достоверней, если плачем,
  вот и режем по-живому,
  не шутя идем на вы, и
  нас затягивают в омут
  эти игры ролевые,
  но немного напрягает
  то, что время протекает,
  как бы нам найти утечку,
  не горюй, мое сердечко,
  тихо капают минуты,
  что осталось? - шарик сдутый,
  вот и все, такая малость,
  но не бей, дружок, на жалость:
  что успелось, то и спелось,
  как дышали, так сплясали,
  ничего, что неумело -
  репетировать не дали,
  не герои, не таланты,
  одержимые атланты,
  тщимся жизни миг непрочный
  удержать в часах песочных...
  
  
   30 декабря 2008 года.
   
   
  ***
  
  Сон как всегда нас оставил с носом,
  знак утвержденья сменив вопросом,
  ложь понимания разоблачив,
  связи разъяв, перепрятав ключи.
  Думаешь: истина тут, на ладошке,
  но просыпаешься - жалкие крошки
  тают поспешно в пустом кулаке,
  так что граница опять на замке,
  бдит часовой, пересмешник хохочет,
  утро стирает обрывки пророчеств,
  нить Ариадны втянулась в клубок,
  сразу же толпы обманных дорог
  под ноги бросились, светоч исчез,
  эту страницу уже не прочесть.
  
  
   15 февраля 2003 года.
  
   
  ПТИЦА СЧАСТЬЯ
  
  Мне неприятен этот мир,
  то, что он делает с людьми,
  но я сумею, я смогу,
  согну вселенную в дугу,
  скажу заклятья нужный код,
  и с неба звездочка падет,
  птенцом проклюнется в руке,
  глянь: птица счастья в кулаке!
  Но видно, все пошло не так,
  напрасно сжат пустой кулак,
  нет, я не маг и не факир,
  моих команд не слышит мир,
  себя обманываю я,
  и ложна истина моя,
  надежды нет... но в этот миг
  вдруг раздается: "Чик-чирик,
  не торопись, держись пока!" -
  из стиснутого кулака.
  
  
   16 октября 2010 года.
   
   
  ЗА ЧТО БОРОЛИСЬ
  
   Три мудреца в одном тазу
   Пустились по морю в грозу.‎
   Будь попрочнее старый таз,‎
   Длиннее был бы мой рассказ.‎
  
   Английская народная песенка ‎в переводе Маршака
  
  Куда ни сядь - торчит булавка,
  куда ни глянь - типичный Лавкрафт,
  мы сказку превратили в быль,
  попутно исковеркав стиль.
  
  Не жалуйтесь, что всюду монстры,
  не удивляйтесь: это просто
  наш внутренний прекрасный мир
  попер из всех щелей и дыр.
  
  Сон разума родил нас с вами,
  и в этом коллективном сраме
  портрет эпохи - благодать!
  чего ж на зеркало пенять?
  
  Мы - мудрецы, плывем в лохани,
  а шторм бушует в океане,
  и счастье, что дырявый таз,
  а то бы длился мой рассказ.
  
  
   2 марта 2011 года.
   
   
  ЗА УДАЧУ!
  
   "А у нас живут сомнительные эльфы, вот и удача у нас сомнительная."
   Генри Каттнер. "Жилищный вопрос"
  
  Возносим вечно благодарность Небу:
  могло быть хуже, но к счастью, не было -
  порвали парус? сломали крылья?
  скажи спасибо, что не добили.
  Нам Генри Каттнер, юморной философ,
  в "Жилищном" все объяснил "вопросе",
  понятно даже без пифий в Дельфах:
  мы досадили приличным эльфам -
  зачем же было вопить: "гляди-ка!"
  и карандашиком в окошко тыкать!
  Дождались - съехали, теперь поплачем:
  вносили плату они удачей,
  без них все время скользим по грани -
  везет, конечно, но как-то странно,
  что ж удивляться, ведь в домик чертов
  вселились эльфы второго сорта,
  так нам и надо, раз получилось,
  что мы по дури притон открыли,
  и то спасибо, что эти тати
  за содержание хоть что-то платят:
  раз трепыхаемся доселе, значит,
  хотя сомнительная, все ж есть удача...
  Наш утлый шарик, куда, куда ты?!
  каковы жильцы, такова квартплата.
  
  
   2 июня 2015 года.
  
   
  КОСМОЛОГИЧЕСКОЕ
  
  Вращаясь, стекает за горизонт
  Земля, и явь деформируя в сон,
  цементируя правду ложью,
  проваливается в прошлое.
  
  А вот если мир - это Плоский диск,
  все как на ладони, только вглядись:
  реальность не исчезает,
  если только не падать с Края.
  
  Не гложет забвенья томительный страх -
  ведь все остается в песочных часах,
  у сплетенья сюжетных нитей
  есть один надежный Хранитель.
  
  В руках у него коса, а не меч,
  заглавными буквами набрана речь,
  и в качестве персонажа
  он вполне симпатичен даже.
  
  Все принципы четко определены:
  плывет черепаха, стоят слоны,
  время с пространством контачит,
  и в усы ухмыляется Пратчетт.
  
  А нам остается стоять на ушах,
  вцепившись в крутящийся бешеный шар,
  и в Лету с него не свалиться
  удается лишь единицам.
  
  
   9 мая 2015 года.
  
   
  К ВОПРОСУ О ДЕТЕРМИНИЗМЕ
  
  Кассандра, к которой прислушались,
  это пророк Иона:
  грешники поняли - лучше им
  вернуться в лоно закона,
  осознали, вняли, раскаялись,
  дескать, полный атас:
  альтернатива проста - или
  праведность или казнь.
  И когда он глаголом жечь устал,
  не выперли за порог -
  раз не из их отечества,
  то может, и впрямь пророк.
  Вещал: натерпитесь хуже всех,
  стращал, запугивал, мучил...
  подстраховаться от ужасов
  стоит на всякий случай,
  хотя мордобой с убийствами,
  динамит и тротил
  наглядней: явно, что истинный!
  А все ж... вдруг предотвратил?
  Вот так разозлишься, выгонишь,
  и турнут из жизни взашей -
  возможно, и вправду выгодней
  задуматься о душе?
  Но вечность плюет на стимулы,
  что злыдни ей, что герои:
  потом Ниневия сгинула,
  как те же Содом и Троя.
  Подать взимая подушную,
  история мчится к цели...
  
  Но те, кто тогда послушались,
  в тот момент уцелели!
  
  
   18 мая 2015 года.
   
   
  МЕЖ ТЕСНИН
  
   "А Второй Храм, при котором учили Тору и выполняли
   заповеди... отчего был разрушен? Оттого, что была в то время
   беспричинная ненависть."
   Вавилонский Талмуд, Йома 9-б
   "Из-за [ссоры] Кáмцы и Бар-Кáмцы разрушен был Иерусалим...
   [один из них, чтобы отомстить,] сообщил кесарю: евреи
   восстают против тебя."
   Вавилонский Талмуд, Гиттин 55-б - 56-а
   Оба Храма - и Первый и Второй - были разрушены девятого
   числа месяца ава.
  
  Снова Кáмца против Бар-Кáмцы -
  ненависть, высосанная из пальца,
  проще сцепиться, чем разбираться,
  ярость - какое там к черту братство!
  Обида жестока и глубока,
  ничтожной окажется лишь сквозь века -
  такой смехотворной, такой беспричинной,
  такой назидательно непоправимой...
  Пылает огонь, подступая к домам,
  проломлены стены, и рушится Храм,
  запуталось время в предчувствии бойни.
  Мы снова ведем иудейские войны,
  опять, как и принято, сами с собой,
  и скорбно застыл месяц ав за спиной.
  
  
   17 июля 2007 года.
   
   
  СЕЗОННОЕ
  
  небо закрыто тучами,
  это наверно к лучшему,
  грустно, но тем не менее
  соответствует настроению,
  осень уже в дороге,
  лета жалко немного,
  скоро ему отчаливать,
  жалко себя отчаянно,
  жалко себя до дрожи:
  год так бездарно прожит,
  горсть достижений скудных
  День обесценит Судный,
  пешки или вожди -
  все мы живем в кредит,
  платим, завязнув в быте,
  чеками без покрытья,
  хоть обошлось до сих пор,
  знаем: придет Ревизор,
  годовой отчет впереди...
  завтра обещают дожди.
  
  
   22 сентября 2011 года.
   
   
  РАСПИСКА В 18 СТРОК
  
  помни, дружок,
  за тобой должок:
  закончишь путь -
  изволь вернуть
  взятое напрокат:
  зло и благо, восход-закат,
  воду и сушу,
  бессмертную душу,
  истину, мертворожденную в споре,
  нанорадость и мегагоре,
  плюс набегающие проценты
  за использование готовых брендов,
  за растаявший желанный берег,
  за неоткрытие личных америк,
  за синицу в руке, за журавля в небе,
  за авансом выданное плацебо,
  за все, что недо-, и все, что пере-,
  за само участие в этой афере.
  
   18 - численное значение ивритского слова חי (живой). Это число в еврейской традиции символизирует жизнь.
  
  
  12 октября 2013 года.
  
   
  ЗИМНЕЕ ВРЕМЯ
  
  стрелки перевести назад
  на час, на месяц, на жизнь,
  чтоб торжествующе крикнуть в глаза
  времени: отвяжись!
  стереть и начисто переписать
  испорченный черновик,
  увидеть на побежденных часах
  давно истраченный миг,
  вот ключик в потной ладони сжат,
  намерения чисты,
  как упоительно воображать,
  что временем правишь ты,
  и что покорно впадая в транс,
  Фортуна даст задний ход -
  тут главное не упустить свой шанс,
  вскочить в седло, и вперед,
  но только память вопит: не трожь!
  пазл сложен: удар и дар,
  в нем треп и трепет, шик-шок, блажь-ложь,
  раж, жертва, жратва и жар -
  чуть сдвинешь камешек - рухнет в ночи
  вавилонская башня слов!..
  
  ...не пугайся, глупая, не кричи,
  это только стрелки часов.
  
  
   26 октября 2013 года.
  
   
  ВСЕ ОТНОСИТЕЛЬНО
  
  точки, палка-палка, огуречик -
  с детского рисунка человечек,
  ротик хищный,
  думает о чем кочан капусты?
  в глазках бесконечность или пусто -
  безразлично.
  если бы ты вдруг заговорил, как
  повели б себя мозги-опилки
  (в наших - ветер)?
  мир твой плоский, для тебя реальный,
  недоступен нам, немного жаль, но
  все ж ответь мне.
  твой создатель видит все иначе:
  ты живой, ты друг, ты настоящий
  и похожий,
  не карикатура и не шутка,
  мне от этого немного жутко
  и тревожно,
  потому что статус и значенье
  функция всего лишь точки зренья,
  спеси вздорной,
  и святое наше убежденье,
  в том, что это мы венец творенья,
  смехотворно.
  
  
   6 марта 2014 года.
  
   []
  
   Все относительно. Рис. автора
  
    
  ПО ПОВОДУ ХИТРОСПЛЕТЕНИЯ СУДЕБ
  
  Сидят три Парки
  на скамеечке в парке -
  вовсе не судьи,
  почти как люди.
  Без ажиотажа
  фенечки вяжут,
  споро и ладненько
  плетут хайратники,
  шьют прикиды
  Зевсу и Артемиде,
  Фортуне и Немезиде,
  чтоб никто не в обиде.
  Дергают ниточки,
  уточняя вытачки,
  отрежут лишнее,
  где слишком пышно, и -
  строчка к строчке,
  узелок к узелочку -
  готовят Парки
  друзьям подарки.
  
  А нас то мытьем, то катаньем,
  и дырами жизнь залатана,
  то под руки нас, то волоком,
  то в грязь лицом, то на облако.
  Хотя мы привыкли, в принципе,
  вздыхаем: эх, синюю птицу бы! -
  глупцы, подлецы и гении -
  все верим в Предназначение.
  
  
   15 декабря 2000 года.
  
   
  ТИПА МОЛИТВЫ...
  
  
  ДОМ
  
  Дом, открытый семи ветрам,
  то базар, то бордель, то храм,
  первородства дырявый щит
  чечевицей чужой горчит
  (что ж ты стонешь - мол, все не так?
  лучше б сам ее ел, дурак).
  Дом навылет, навскрик, навзрыд,
  каждый день то салют, то взрыв,
  День любви после дня поста,
  вечный бой и рояль в кустах.
  А жильцы неразлучны с ним,
  как с котомкою - пилигрим,
  с голой пяткой - торчащий гвоздь,
  как с Юноной своей Авось.
  Стынет в венах надежный страх,
  даже если тепло в гостях.
  Даже если веками врозь -
  штамп прописки, как в горле кость.
  Назначение всех дорог -
  дом, который построил Бог.
  
  
   15 октября 2001 года.
   
   
  ПЯТНАДЦАТЫЙ
  
   "Господи, кто жить будет в шатре Твоем?"
   Царь Давид, псалом #15 (#14 в рус. Библии)
  
   "Мы одной крови - ты и я!"
   Р. Киплинг "Книга джунглей"
  
  Ты смеешься, мой рыжий царь -
  в бубен яростный свой ударь!
  Мне отсюда не слышно слов,
  пролетело тридцать веков,
  но и через три тыщи лет
  вижу склоны заливший свет -
  солнце обнимает тебя,
  нежно жар волос теребя,
  взмыли руки ввысь, в облака,
  сполз к плечу зеленый рукав,
  и в псалме запечатан код:
  "Кто в шатер Твой, Господь, войдет?"
  Голос с Неба докончит стих:
  "Тот, кому с тобой по пути -
  сквозь пространства и времена
  группа крови у вас одна."
  
  
   27 апреля 2002 года.
   
   
  ДЕВЯТНАДЦАТЫЙ
  
   "День дню передает слово, ночь ночи открывает знание...
   По всей земле проходит линия их, до предела вселенной
   - слова их; солнцу поставил Он шатер в них."
   Царь Давид, псалом #19 (#18 в рус. Библии)
  
  Солнце восходит в шатре из слов,
  буквы, сливаясь, рождают слог,
  в плоть облекая приказ строки,
  горы и реки текут в стихи.
  
  Истину дню перескажет день,
  ночь - новой ночи, из тени в тень:
  строен чертог Твой, и строг закон,
  меда и золота слаще он.
  
  Кружево рифм, и метафор вязь
  миру и городу дарят власть,
  аллитераций литая трель
  затвердевает в судьбу и цель.
  
  Ты - мой Творец и Защитник мой,
  я - Твое детище, Твой герой,
  падаю, снова встаю во тьме -
  только бы не разорвать размер,
  
  лишь бы желанья мои и путь
  Замысла не затемнили суть -
  убереги меня от греха
  выпасть за грань Твоего стиха!
  
  
   2 мая 2002 года.
  
  
  ДВАДЦАТЬ ТРЕТИЙ
  
   "Даже если иду долиной смертной тьмы -
   не устрашусь зла, ибо Ты со мной...
   Ты готовишь стол предо мной в виду врагов моих..."
   Царь Давид, псалом #23 (#22 в рус. Библии)
  
  Мы все проходим долиной смерти,
  чье имя - жизнь,
  она не ведает милосердья,
  и сторожит
  повсюду гибель, и с каждым шагом
  короче путь,
  ведь тут ни трусостью ни отвагой
  не обмануть,
  душа наружу рвется и стынет,
  и ждет беды.
  Но Ты - Защитник мой и Твердыня,
  мой Поводырь.
  Не убоюсь я, раз Ты со мною,
  ни зла ни мук,
  Ты мне для пира столы накроешь,
  хоть враг вокруг,
  мир наполняется благодатью,
  и гул затих,
  и с каждым мигом, и с каждой пядью -
  все ближе Ты.
  
  
   3 мая 2002 года.
   
   
  МОЛИТВА ПЕРЕД РОШ А-ШАНА
  
  я чувствую... я так хочу
  пути прямого!..
  решилась... нет, еще чуть-чуть,
  почти готова...
  мне остается только шаг
  от веры к просьбе -
  но что сказать Тебе и как?
  не спутать хоть бы!...
  а может, вовсе ни к чему
  формулировки -
  Тебе видны и смысл и муть,
  зачем уловки?
  Подобие и Образ Твой,
  Твоя частица -
  мне б объяснить себе самой,
  куда стремиться...
  и чтоб не отступить назад,
  не сбиться снова,
  себя стараюсь нанизать
  на стержень слова...
  опять не сходится баланс
  вины и силы,
  но дай еще хотя бы шанс...
  прости... помилуй...
  
   (Рош а-шана - еврейский Новый год. В этот день в Книге Судеб записывается
  судьба каждого на предстоящий год. Затем следуют десять Дней Раскаяния -
  последняя возможность что-либо изменить. В конце десятого - Судного - дня
  ставится окончательная печать.)
  
  
  12 сентября 2007 года.
   
   
  ***
  
  Вот пред Тобою моя свеча,
  Кассандрой страхи мои кричат,
  бреда ночного кошмарней явь -
  Господи, слышишь? прости, избавь...
  
  
   30 июля 2002 года.
   
   
  РОШ А-ШАНА
  
   Сыну
  
  Мне отмщенье, и Аз воздам.
  Мы заплатим по всем счетам
  недостачу спиши нам, Боже,
  Ты же все понимаешь сам.
  
  Если б можно с нуля начать,
  чтоб не сглазить! - часы стучат.
  Суд грехи и заслуги сложит,
  на судьбу упадет печать.
  
  Буквы стены вгоняют в жар -
  каждый сам себе Вальтасар,
  взвешен, высчитан и отмерен
  расфасованный ждет удар.
  
  У надежды рецепт готов:
  согласиться, что прав Иов,
  и молитва, поверив вере,
  перепишет боль на любовь.
  
  
   18 сентября 2001 года - 1 тишрея 5762 года.
   
   
  ЗАПИСЬ И ПОДПИСЬ
  
  над бездорожьем благая весть:
  одно спасенье в запасе есть,
  один намек на почти успех
  и поворот на глухой тропе
  
  то безнадежности липкий страх,
  то привкус истины на губах,
  синица в небе, журавль в руке,
  и озаренье в одной строке
  
  долгов котомка, отваги грош,
  и предвкушенья шальная дрожь,
  нога над бездной, и сводит рот,
  не видно смысла, но шаг вперед
  
  как знать, где пропасть, где путь домой,
  лишь шелест крыльев над головой,
  провалов, взлетов сухой подсчет,
  и может пропуск еще на год...
  
  
   22 сентября 2015 года.
   Канун Йом Киппур.
    
   
  РАЗ... ДВА... ТРИ...
  
   "НОКАУТ - В боксе: положение, когда сбитый ударом
   соперник по истечении десяти секунд не может подняться
   и считается побежденным.
   НОКДАУН - В боксе: положение, когда сбитый ударом
   соперник по истечении восьми секунд может подняться
   и продолжить бой"
   Ожегов. "Толковый словарь русского языка"
  
  Суд идет. Я стыдливо сутулюсь в исподнем:
  все провалы - мои, все успехи - Господни,
  все удачи - на выплату данная ссуда,
  по заслугам - когда безнадежно и худо.
  Все, что делаю я - только часть диалога,
  повороты судьбы - это реплики Бога,
  мой ответ - как всегда невпопад, как не надо,
  вызывает лишь сдавленный вздох и досаду.
  Носом тычут меня, как щенка - ну пойми же! -
  вою, плачу, дрожу, огрызаюсь - не вижу,
  не могу уловить ни аллюзий, ни нитей,
  не умею читать по пунктиру событий.
  Я ползу наугад, слепоглухонемая,
  и кредит, отведенный на жизнь, истекает.
  
  
   22 декабря 2001 года.
   
   
  ИСХОД
  
  Сквозь подушку тумана
  свет проходит, рассеян,
  с неба сыплется манна,
  только нет Моисея -
  пусть водил бы нас долго,
  пусть бы взыскивал строго,
  пусть за нас бы он только
  разговаривал с Богом.
  
  Мы брели по пустыне
  через бойни и битвы,
  мы объелись полыни,
  мы забыли молитвы,
  потеряли пароли
  к сбереженным скрижалям,
  за Господнюю волю
  миражи принимали.
  
  Хоть и знаем, что наги,
  не умеем стыдиться,
  и за зло и за благо
  нам воздастся сторицей -
  ведь волне многотонной
  нужно выбрать сегодня:
  мы - войска фараона
  или племя Господне?
  
  
   20 декабря 2001 года.
  
   
  АЛЕФ-БЕТ
  
   "Двадцать две основные буквы начертал, вытесал, соединил, взвесил,
   поменял местами, и посредством их создал все творение и все, чему
   назначено быть сотворенным."
   Сефер Ецира (Книга Создания). Часть 2. Мишна 2.
  
  Эти буквы, которыми создан мир,
  не значки, не символы - жизненный эликсир,
  и рычаг и точка опоры для Архимеда,
  ими можно землю перевернуть,
  исцелить, исправить, вычертить новый путь,
  погубить, разрушить, накликать грозу и беды.
  
  Эти буквы диктуют сами себе приказ,
  непонятный нам, звучащий помимо нас,
  тайный шифр, вселенной не позабытый,
  и она в невинной записочке между строк
  адресованный ей и внятный прочтет урок -
  вот бы знать, что скрытое в нем сулит нам!
  
  Все названия дал когда-то в раю Адам,
  лишь осколки его уменья достались нам,
  но судьба по-прежнему слушается витийства -
  переставишь буквы, и "связь" порождает "ложь",
  а "прости" меняется на "уничтожь",
  и гематрия милосердия есть убийство.
  
  Все вселенские коды вплавлены в алфавит,
  совершенен и беспощаден язык иврит,
  страшно пользоваться им вслепую, не понимая,
  но Творец воплотил свой Замысел, нам отдав
  этот главный пароль Системы от АЛЕФ до ТАВ -
  инструмент для починки вечности, он же - ключи от рая.
  
   Численное значение (гемáтрия) слова милосердие (рахамúм - רחמים) равна 298. Если записать это число буквами, получится слово рéцах (רצח), что означает убийство
  (ר = 200, צ = 90, ח = 8).
  
  
  27 сентября 2007 года.
  
   
  ТВОИ ПАССАЖИРЫ
  
  Кто поможет тебе, кто спасительный знак подаст?
  Чья невидимая рука протянется сквозь тревогу,
  по плечу погладит, мол, скоро настанет час,
  потерпи чуть-чуть, осталось совсем немного.
  Ты стоишь одиноко, надеешься и зовешь,
  непонятно кого умоляешь: приди, пожалуйста!
  Понимаешь, что не получится вынь да положь,
  без тебя хватает страждущих, ждущих жалости,
  каждый просит свое, грохочет беззвучный хор,
  ты - всего лишь одна невзрачная точка на глобусе.
  Но помощь спускается вниз с горы, натыкаясь на светофор,
  и подходит вдруг, притворяясь нужным тебе автобусом.
  
  
   9 октября 2009 года.
   
   
  ЕСЛИ ЗВЕЗДЫ ЗАЖИГАЮТ
  
  Скажи мне, зачем гром грохочет,
  почему день сменяется ночью,
  зеленеет трава, и бушует ветер,
  для чего я на свете?
  
  Ответь мне, в чем смысл, с какой целью
  этот пейзаж акварельный,
  города, деревья и звери,
  что Тебе в нашей вере?
  
  И что делать мне с этим огромным миром
  ночью в пустой квартире,
  когда неприкаянность выше крыши,
  если ответ не слышен?...
  
  
   17 ноября 2009 года.
   
   
  И МЫШЦЕЙ ПРОСТЕРТОЙ
  
  Пусть мир безумен, нелеп, жесток,
  не выкрутиться никак,
  но Ты не оставил меня, мой Бог,
  опять посылаешь знак.
  Вокруг трясина, мрак, смрад и вой,
  но я продолжаю жить,
  пока сияет над головой
  Твой шестиугольный щит.
  Все не вписаться нам в поворот,
  теряем то суть, то нить,
  но все, что сумели мы запороть,
  нам же потом чинить,
  и если жизнь - это диалог,
  то есть беседа двоих,
  значит важны для Тебя, мой Бог,
  дела и мысли мои,
  Ты их вплетаешь в свое полотно,
  где правит единый План.
  И все, конечно, предрешено,
  но выбор все-таки дан.
  
  
   19 февраля 2008 года.
  
   
  ОБЛАКА СЛАВЫ
  
  что это - белые облака
  или крылья, простертые над землею,
  ласковая река,
  пена прибоя,
  невесомый пунктир,
  охраняющий Твой мир
  
  перистые - от слова перо,
  которое в вечном движенье
  вплетает в смятение строк
  все победы, все пораженья,
  минуты и метры
  росчерком щедрым
  
  может ли герой противиться авторской воле,
  у персонажа какие права -
  пустые слова, не более,
  марионетки, ать-два,
  дернут ниточку, и привет...
  но я, кажется, знаю ответ
  
  я и есть та самая мысль,
  которой Ты придумываешь меня,
  не Ты вкладываешь в меня смысл -
  это моя возня,
  претензии, метания и понты
  станут тем, что задумал Ты
  
  я - это Ты, а Ты - это я
  плюс все мирозданье,
  крошечная буковка Твоего бытия,
  зацепка в Твоем сознанье,
  и мой выбор, мое право
  хранят облака Твоей Славы
  
  
   16 мая 2008 года.
   
   
  МОЛИТВА
  
  Пусть образ, подобье, но сколько различий:
  один многогранен, другой безграничен,
  я - во вселенной, вселенная - в Нем,
  но Он помещается в сердце моем.
  Здание строится на парадоксах
  с вечным переключеньем фокуса -
  все изначально предрешено,
  но право на выбор при этом дано.
  Волей единой и непостижимой
  мир управляется неутомимо,
  из миллиардов разрозненных воль
  выкован их совместивший глагол.
  Мой всемогущий, всезнающий Автор! -
  я не прошу о прогнозах на завтра,
  на послезавтра и позавчера:
  больше свободы у тех, кто незряч.
  Это, для многих желанное, знанье
  смысла лишает существованье
  в рамках системы, за них выводя:
  что там решать, если знаешь когда,
  как и за что в твоей жизни случится,
  выбор возможен лишь с чистой страницы,
  хоть, разумеется, в книге Твоей
  все варианты давно уже есть.
  Я не молю о пощаде, Всевышний,
  это бессмысленно - значит, излишне:
  проза Твоя - не бульварный роман,
  триллер, увы, Твой излюбленный жанр.
  Только бывают веселые сказки,
  где персонажи живут без опаски,
  веря, надеясь, любя и смеясь.
  Как бы туда мне по блату попасть?
  
  
   15 октября 2009 года.
  
   
  ***
   
   "Сделаем человека по образу и подобию"
   Книга Бытия
  
  Если все, что существует, это Ты один,
  то от меня ничего не зависит,
  и тогда нет никаких причин
  самокопаться, угрызаться, искать смысл -
  ведь это Ты рассказываешь все себе сам,
  сам себе творишь и зло и добро,
  набиваешь шишки, уносишься к небесам,
  сам себе Адам, и сам же его ребро.
  Ты - Творец, Ты - Автор, Судия и Карающий Меч,
  мы всего лишь буквы в Твоей строке,
  фишки, шахматные фигурки, чья головушка валится с плеч,
  чьи воздушные замки строятся на песке.
  Марионетку дернешь за ниточку - сразу ясно, где друг, где враг,
  не бунтует, не искажает истину, не перевирает текст,
  никаких неожиданностей, но тогда для чего играть,
  если известно заранее каждое слово и каждый жест?
  
  Но когда на площадке хамы все,
  каждый сам себе режиссер,
  а Тебя со всем Твоим Замыслом
  никто не видит в упор,
  и вообще не понять ни бельмеса,
  кто тут автор, а кто паяц,
  это уже не книга, не пьеса,
  во всяком случае, не Твоя.
  
  Скучен этот унылый выбор: или-или, одно из двух,
  а интересно, когда придумываешь мир, и при этом
  у Тебя самого захватывает дух
  от внезапных поворотов сюжета.
  Если Ты - Мастер, но вокруг не куклы, а игроки,
  единомышленники, союзники, Твоя команда,
  сотворцы, сотрудники, ролевики,
  каждый играет свое, но общий План - Твой.
  И тогда от меня зависит судьба, я пишу свою роль,
  натыкаясь на заданные Тобой границы,
  и моя жизнь - это моя головная боль,
  а так легко ошибиться!
  Я изнутри, Ты извне, миг за мигом, день ото дня,
  ужасаясь, отчаиваясь, но снова пробуя,
  вместе мучительно делаем человека - в данном случае меня -
  по образу и подобию.
  
   11 сентября 2011 года.
  
  
  ПО ПУТИ НА ИТАКУ
  
  Мне тоскливо жить, не слыша голоса Твоей песни,
  без него тускнеет мир, и жизнь становится пресной,
  нет, спасибо, конечно, что Ты меня полностью не оставил -
  иногда включаешь кино во сне и сказки на грани яви,
  только то кружевное кружение рифм и ритмов,
  превращающее болтливость в боль и молву в молитву
  тот наркотик, игла, без которой облом и ломка,
  и не выплыть уже, потому что спасательный круг разомкнут...
  оказалось, впрочем, что жить без этого воздуха можно,
  просто быль обернулась пылью, служенье - ложью,
  я конечно могу писать без Твоей подсказки,
  может, выйдет красиво, но глина останется маской,
  никакого уменья не хватит, бессмысленны все старанья -
  Галатея не оживает без Твоего дыханья.
  Все мы ходим под небом и носим в карманах фиги,
  но пока еще Ты меня из своей не вычеркнул Книги,
  разомкни мне уши, дай слышать сирены пенье,
  и неважно, что поджидает за гранью пенной!
  
  
   27 апреля 2012 года.
   
   
  ДИСКЛЕЙМЕР
  
  Я прокричала столбик строк
  как в вату,
  но слышал сын и слышал Бог,
  и хватит,
  не давит мне амбиций гроб
  на плечи -
  не сею разум и добро,
  и вечность,
  сама с собой, ни с кем не в лад,
  вне правил,
  но человек конечно слаб,
  тщеславен:
  признанья хочется урвать
  немного,
  но сыну все мои слова,
  и Богу.
  Меня не упрекнуть в грехах
  гордыни,
  да, не настанет срок стихам
  как винам,
  зачем же мучиться без сна
  напрасно,
  играть словами, погонять
  Пегаса,
  ведь дарит плод небытия
  мой аист,
  так для чего же это я?
  Бог знает.
  
  
   23 августа 2012 года.
  
   
  ТИХИЙ ВОПЛЬ
  
  помоги, Господь, помоги,
  снова мир не с той встал ноги,
  все долдонит свой пошлый хит,
  сор не вырастает в стихи
  
  помоги, Господь, помоги,
  страшен спор немых и глухих,
  не найти того, кто поймет
  симультанный Твой перевод
  
  помоги, Господь, помоги,
  от намерений от благих
  упаси, в намоленный ад
  устремлен наш ищущий взгляд
  
  помоги, Господь, помоги,
  впереди не видно ни зги,
  тьма сгустилась, только все нет
  никаких надежд на рассвет
  
  помоги, Господь, помоги
  наконец отдать все долги,
  скрытый отыскать креатив,
  бесконечный день прекратив
  
  
   4 мая 2014 года.
  
  
  ТИПА МОЛИТВЫ
  
  Я живу, зубы стискивая, потому что утро сменяет ночь,
  потому что существуют близкие, которым нужно помочь,
  потому что тянется по ладони еле заметная нить,
  потому что еще в законе странная традиция - жить.
  Я устала всегда ожидать подлянки, новых ударов и бед,
  быть готовой как ванька-встанька к постоянной борьбе,
  видеть, что очередной долгожданный берег не так уж пушист и бел,
  а главное - я перестала верить в то, что нужна Тебе.
  А без этого все теряет смысл, лопаются воздушные замки,
  воображение вязнет, буксует мысль, остаются рутина и лямка,
  вот я и клянчу неутомимо, мол, дай какой-нибудь знак,
  но Твой ответ пролетает мимо усилия осознать,
  ясно, что Тебе не нужна такая - в ссадинах тело, душа в синяках,
  ни на какой лире давно не играю, позади прах, впереди крах...
  Но те миры, что ночами снятся - это ж Твоя наводка,
  я бы, может, смогла подняться, если б не посвист плетки,
  если б не тошнотворное предчувствие боли ножом под ребра -
  Ты поговорил бы со мною что ли, раз я подобье и образ,
  ведь сам вдохнул в меня речь и память, тоску о высшем,
  так почему не скажешь словами - вдруг я услышу?
  
  
   9 июня 2012 года.
  
  
  ПРО НАС...
  
   
  ПЕСЕНКА О ТОМ, ЧЕГО НЕТ
   (для мужского голоса)
  
  Ты живешь на другой стороне,
  я не вижу тебя в окне,
  мне не снится твой силуэт,
  не ношу у сердца портрет,
  под шуршанье опавших недель
  о тебе не споет свирель,
  не проплачет печаль-тоска
  песнь про то, как ты далека.
  Все закончилось, поезд ушел,
  на душе теперь хорошо.
  Отпускаю тебя - живи
  на другой стороне любви.
  
  
   11 ноября 2000 года.
  
   
  ПЕСЕНКА О СМИРЕНИИ
  
  Жили тихо-тихо, молчали,
  и наглело лихо ночами,
  зло и беспощадно глядело.
  Бормотали "ладно", терпели,
  говорили - добрые братцы!
  как же можно сопротивляться?
  лиху надо в ноги валиться,
  о пощаде Богу молиться,
  как же с ним, великим, тягаться?
  век придется мыкаться, знать, всем...
  
  Так оно росло без предела
  и на нашей крови жирело.
  Шар земной, задавленный страхом,
  жил себе годами на плахе,
  но потом от склок и болезней
  камнем из-под ног рухнул в бездну.
  
  
   7 января 2001 года.
  
   
  ДИАЛОГ В БАЛАГАНЕ
  
   "Как он дышит, так и пишет"
   Б. Окуджава
  
  - Нарисуй себе лицо.
  - Как хочу? - Как сможешь.
  - Балахончик с бубенцом,
  в белой пудре кожа.
  Или, может, лучше так:
  рожица кривая -
  получился сам-дурак,
  сам себе хозяин,
  сам себя нарисовал,
  сам собой доволен...
  - Что ж ты плачешь в рукава,
  дергаясь от боли?
  Хочешь сызнова начать?
  новую страницу?
  - Бархат, золото, парча,
  кони, колесницы,
  жезл державный на столе,
  голова в короне...
  - С грустной думой на челе
  ты сидишь на троне -
  что, не сладко быть царем -
  бунт, война да смута?
  Мы листок перевернем,
  и в одну минуту
  выйдет девица с косой,
  под косою месяц,
  а во лбу звезда... постой!
  не по нраву пьеса?
  Там и злыдень и герой,
  свадьба да измена...
  Снова слезы! Бог с тобой,
  нам пора на сцену -
  сто личин твоих лежат,
  сто реинкарнаций.
  От себя не убежать,
  лучше не пытаться!
  
  
   9 января 2001 года.
  
   
  РИМЕЙК
  
  Заколдованная принцесса
  плачет в чаще чужого леса,
  но не в облике гнусной жабы,
  а усталой, обрюзгшей бабой -
  глюком города-аутиста.
  Захлебнувшаяся нечистой,
  монотонной, бездарной жизнью,
  знает, бедная - рак не свистнет,
  не припрется принц с поцелуем,
  чтоб спасать ее, вот такую.
  Отказавшись от суперприза,
  он уставился в телевизор,
  к пульту, как к галере, прикован,
  сам давно уже заколдован.
  Он скептичен, рационален,
  сросся с маскою карнавальной
  и не верит в лицо под нею...
  
  Залу скучно, ряды редеют,
  сонный зритель хлопает вяло.
  Пьеса плавно пришла к финалу.
  
  
   12 мая 2001 года.
   
   
  БАБА НАСТЯ
  
  Старая знахарка баба Настя
  зелье смешает от всех несчастий,
  и от ненастья, и от напасти
  вылечит добрая баба Настя.
  Настя не спросит: веришь? не веришь?
  не позвонит, чтоб открыли двери -
  скромная Настя пройдет сквозь стены,
  солнечный лучик вонзится в вену
  и накачает в нее лекарство.
  Настя оставит тебе отвар свой
  в капле молочной дневного света,
  Настин настой - и болезни нету.
  С дочеловечьей знакома речью
  Настя пошепчет - и сгинет нечисть,
  перетасуются чет и нечет,
  льдинки улягутся в слово "вечность",
  звезды зажгутся чуть-чуть иначе,
  карта беды принесет удачу,
  холод души растворится страстью.
  Где ты, чудесная баба Настя?
  В центре земли, в неземном эфире,
  в чаще дремучей, в любой квартире,
  прячется в строчках четверостишья...
  Вы позовите - она услышит.
  
  
   22 июля 2001 года.
   
   
  ***
  
   "Не гляди назад, не гляди,
   просто имена переставь"
   Е. Клячкин
  
  Не гляди назад, милый друг,
  имена как хочешь расставь.
  Что тебе втемяшилось вдруг
  сетовать, что миска пуста?
  Пролито твое молоко,
  скорлупа лежит без яйца,
  ты всего лишь нищий с клюкой,
  а недавно верилось - царь.
  Грязная легла колея
  рытвинами через ладонь -
  легче нам в дороге изъян,
  чем в себе, признать испокон.
  Ни к чему на рожу пенять -
  зеркала разбиты давно.
  Так уговори и меня,
  будто все за нас решено.
  
  
   1 ноября 2001 года.
  
   
  ***
  
  Опять кричим: ура! -
  как сердце замирает,
  и падает душа
  к вершинам и стопам,
  а значит - в путь пора,
  мы выступим с утра и
  прощаемся, спеша,
  под трубный тарарам.
  
  Клубится славой лесть
  и ноздри раздувает
  судьбою битым львам
  и млеющим птенцам.
  Диктуй, благая весть,
  единые слова, и
  клянусь, что ты права -
  нам всем понравится!
  
  С победой тра-ля-ля
  домой придут герои,
  ведь мудрая молва
  нам предрекла успех -
  ее точеных ляс
  достаточно с лихвою,
  чтоб сразу наповал
  сразить красиво всех.
  
  А кровь, удушье, грязь,
  брань, вопли, смрад и ужас,
  грех, грохот, гарь вокруг,
  ошметки мертвых тел -
  позднее, не сейчас,
  когда-нибудь... к тому же
  все это только букв
  сплетенье на листе.
  
  
   1 марта 2002 года.
  
   
  ***
  
  Лежа на буграх родного дивана,
  сладко воображать,
  как струится кровь из геройской раны,
  и девичьи губы дрожат,
  орошают слезы твою могилу...
  стоп! могила уже перебор -
  благородно погибнуть как раз не хило
  и прикольно: рыданья, скорбь,
  дама сердца бьется, ломая руки,
  вечно верность хранить клянясь -
  но и эта сцена наводит скуку,
  если крутится в сотый раз,
  потому что сюжетец закончен - в шляпе
  и в ажуре, полный привет,
  остается шастать, как Гамлет-папа,
  слабонервных ловя. Ну нет!
  Отмотаем пленочку на начало -
  битва, хлещет из раны кровь,
  зубы сжаты, жар, и надежды мало,
  но герой побеждает вновь!
  Шрамы, как известно, красят мужчину,
  романтичный прибавив шарм -
  ты идешь, прихрамывая, чин чином -
  страсть красавиц, кумир казарм...
  Лежа на буграх родного дивана,
  сладко побыть собой
  и забыть про завтрашнее вставанье
  на работу, очередной
  день, от прочих неотличимый внешне,
  мчащий в сутолоке забот -
  ты с дивана победно шагаешь в вечность.
  Дева плачет. Труба зовет.
  
  
   21 марта 2002 года.
  
   
  АКРОСТИХ-НАКОЛКА О СУЕТЕ И ТЩЕТЕ
  
  Настоящее провалилось в пространство прошлого,
  Его выдавит туда кипящее будущее.
  Только протянешь руки навстречу, мол, что ж - лови,
  Вот оно! Но исчезло, добавилось в груду еще.
  Жалко, но поздно, теперь нам его не вернуть никак,
  И безразлично - добро или зло, нищета и власть -
  Знай, что прекрасно уложится в тютельку тютелька
  Новый слой, он срастется со старым в единый пласт.
  И страдать ни к чему, и не нужно печалиться,
  Стараясь зачем-то неудержимое удержать.
  Что поделать секундам? Жизнь - их усыпальница,
  А мгновенье само для себя лишь удар ножа.
  Стоит ли нам волноваться о том, что настанет
  Тотчас же или потом, через тысячу тысяч лет?
  И это пройдет: блеск веселья, как и страданий
  Яд - растворится, растает. Нет нового на земле.
  
  
  7 апреля 2002 года.
   
   
  СКАЗКА - ЛОЖЬ
  
  Спать пора, всем сказкам конец,
  всех принцесс загнать под венец,
  а кому дурак, кому князь -
  бросим жребий прямо сейчас.
  В общем-то не все ли равно? -
  все они придуманы мной,
  так что кто герой, а кто трус,
  я уж как-нибудь разберусь.
  Эй, ты кто такая? не плачь,
  посреди строки не маячь,
  про кого ты? кто не хорош?
  как - не любишь? ну ты даешь!
  Руки, ноги - все как у всех,
  что тебе еще? просто смех!
  ты б не искушала судьбу,
  у других и вовсе в гробу,
  посуди сама, и потом
  ты не человек, а фантом -
  радуешься, плачешь, молчишь
  строго по сюжету, малыш.
  Будь послушной, топай в строку,
  всем я угодить не могу,
  вон сама - рыдаю, кричу,
  да не помогает ничуть...
  
  
   15 февраля 2003 года.
  
   
  ФАНТАСМАГОРИЯ НА НЕЗАДАННУЮ ТЕМУ
  
   Юлии Морозовой
  
  Плачь - не плачь, хоть стой, хоть падай, вот и все:
  закрутилось, укатилось колесо,
  за кудыкину ли гору унеслось,
  или вечность продырявило насквозь,
  я зажмурилась, вцепилась в ободок,
  только норов у Фортуны - видит Бог! -
  ох натешилась она со мною всласть,
  не смогла я удержаться, сорвалась,
  что ж, судьба моя, ты так себя ведешь?
  обманула, загубила ни за грош,
  я бреду на ощупь, тычусь в миражи -
  где я? кто я? что мне делать? - подскажи,
  право, лево, было, будет, вниз ли, вверх,
  человек спешит навстречу или зверь,
  из чьего все это вынырнуло сна?
  перепутались пространства, времена,
  без дороги спотыкаюсь, без судьбы,
  погадаю на ромашке: быть - не быть,
  может, нет - она ответит, может, да -
  все равно опять обманет, как всегда,
  вон тропинка изогнулась по грязи,
  делать нечего, кривая, вывози!
  кабы чертово догнали колесо,
  я - ногтями, я - зубами, насмерть. Всё.
  
  
   23 февраля 2003 года.
   
   
  ПОМИНАЛЬНОЕ
  
  Гаснут звезды, роняя лучики,
  незаметно - мол, так и надо,
  то - всамделишние попутчики,
  то - лишь миг проведшие рядом.
  И со дна ненадежной памяти
  стиснут горло внезапным спазмом,
  в непонятном сплетясь орнаменте,
  жест, цвет глаз, и обрывок фразы.
  Неподвластны словам и символам,
  потому незапечатлимы
  вслед за мною уйдут любимые
  с ненавистниками моими.
  Фактов - с гулькин нос, меньше горсточки,
  так не стоит ахов и охов,
  если чьим-то невнятным черточкам
  не вписаться в портрет эпохи.
  Недостачу дополнят домыслы,
  матерея и бронзовея,
  и тропинок наших знакомый след
  похоронит асфальт хайвея.
  Было жизнью - станет историей,
  стихнет время, застыв пространством,
  но звенит мотив оратории
  бывшей песенкой хулиганской.
  
  
   17 декабря 2006 года.
   
   
  УТЕШИТЕЛЬНАЯ ПЕСЕНКА
  
  Не грусти, хорошая, подожди.
  Как слеза непрошенно, льют дожди,
  на лице у улицы мокрый след.
  Понапрасну хмуриться смысла нет.
  
  Солнце скрыто тучами как чадрой,
  мучаемся, мучаем - не впервой,
  как же нам, непонятым, всех понять -
  только в том, что все не так, чья вина?
  
  Ты в печали тонешь, как погляжу,
  скоро скинет солнышко паранджу,
  улыбнется ласково нам с тобой,
  радужными красками смоет боль.
  
  
   15 февраля 2007 года.
  
   
  БАНАЛЬНОЕ ПОЛОТНО
  
  Жизнь тянется суровой ниткой
  вслед за иголкою судьбы,
  подстерегая, шлет открытки
  с вопросом "быть или не быть?",
  сшивает трепотню и трепет,
  твердь и творенье, скарб и скорбь,
  стежок к стежку стопу и степи,
  то брод, то бред, то герб, то горб.
  Заплаты ставит вместо платы,
  латает волю или власть,
  и все спешит, спешит куда-то
  не то попасть, не то пропасть.
  А требованья все суровей:
  за око - око, зуб за зуб,
  за славу - душу, жизнь - за слово,
  сизифов труд за миг безумств.
  И где конец пути, неясно,
  кто победитель, а кто лох?
  Несносно, классно и напрасно -
  ах все, мой Августин, прошло.
  
  
   3 января 2015 года.
  
   
  ***
  
  Сумасшедшие краски,
  полдень, ночь и зарю,
  все мазки и все маски
  добровольно дарю,
  
  комья, камни, камеи,
  и цветы всех мастей -
  рисовать не умею,
  но они на листе,
  
  вот он перед глазами,
  виртуально живой -
  вы уж как-нибудь сами
  воплотите его.
  
  
   12 октября 2014 года.
    
   
  ДЕВОЧКИ БЛЮМЕНТАЛЬ
  
  У девочек Блюменталь
  вскорости именины,
  девочки Блюменталь
  играют на пианино,
  большущий зеленый бант
  над каждой расправил крылья,
  доказывая как гарант,
  что будущее стабильно.
  
  Девочки Блюменталь
  ведут себя так, как надо,
  полная пастораль,
  для семейства отрада -
  не ссорятся, не кричат,
  не носятся целый день и
  взрослых не огорчать
  стараются поведеньем.
  
  Лето туманит даль,
  разливая истому,
  девочки Блюменталь -
  тихий, опасный омут,
  долу опущен взгляд,
  невинно поднята бровка,
  сколько же чертенят
  в ваших гудит головках?
  
  Скрючилась вертикаль,
  не встретиться нам воочию:
  девочки Блюменталь,
  вы мне приснились ночью,
  время течет в Грааль,
  омывая планету,
  все же чертовски жаль,
  что в этом мире вас нету.
  
  
   27 июля 2009 года.
  
  
  ПРОТИВОБОРСТВО
  
  Прилетает на рассвете птица Рух,
  угрожающе крича: "Одно из двух -
  либо ждет тебя мучительная смерть,
  либо тотчас замолчишь, не будешь впредь
  языком трепать и намекать меж строк,
  на роток накинешь плотненький платок
  и научишься не трогать скользких тем,
  а не то тебя сию минуту съем!"
  
  Отвечаю я, зевоту подавив:
  "До чего же скучно, как знаком мотив,
  пусть не та эпоха, и сюжет иной,
  у диктаторов всегда один покрой -
  величавый вид, и голос так суров,
  а боитесь вы до дрожи вольных слов,
  истина - она не пуля и не нож,
  а попробуй, догони и уничтожь!
  хоть терзай меня, хоть попросту убей -
  слово сказано, оно не воробей,
  улетело далеко, ищи-свищи,
  и ни меч тут не поможет и ни щит!"
  
  Исчезает птица Рух в один момент -
  я сама себе тиран и диссидент,
  правду-матку я хочу нести в народ,
  и сама себе заткнуть пытаюсь рот,
  и пророк во мне, и птица Рух во мне.
  Быть героем проще, если враг вовне...
  
  
   15 января 2011 года.
   
   
  СДЕРОТ
  
  Опустевший дом похож на застывший труп -
  не течет вода в артериях мертвых труб,
  безнадежно стиснуты веки ослепших окон,
  он стоит еще, держась непонятно как,
  оседает внутри листопад забытых бумаг,
  завывает ветер протяжно и одиноко.
  
  Опустевший дом не спрашивает "за что?",
  время в нем проходит вечно один виток
  по тому же кругу от пункта Было до пункта Сплыло,
  и защиты нет, никто не кричит "не трожь!",
  о бетонный череп колотит железный дождь,
  сокрушая чрево и разрывая жилы.
  
  Этот дом еще не усвоил, что он - изгой,
  он привык всегда отзываться на слово "мой",
  и как пес, не может жить без своих хозяев,
  но они ушли, не в силах терпеть беду,
  и бездомные бродят где-то, спасенья ждут,
  да не могут выбрать, где правда, и кто спасает.
  
  
   29 мая 2007 года.
   
   
  НУТРЯНОЕ
  
   "У террориста, взорвавшего автобус в Бургасе, почему-то
   не оказалось при себе Корана, однако премьер и министр обороны
   Израиля, призвав на помощь интуицию, определили, что все следы
   ведут в Иран...
   - Скажите спасибо, что у него Тору забрали"
   Из блога одного известного и уважаемого писателя.
  
  не поймете,
  каждый кулик на своем болоте,
  время всех нас на вшивость пробует -
  то ли стандартная ксенофобия,
  бесчувственность к чужой боли,
  то ли
  древнейшая как профессия, привычная и простая:
  мол, снова этот Израиль
  вешает всех собак на несчастный Иран,
  будто у террориста нашли Коран,
  да и зачем Иран, такой белый, такой пушистый,
  стал бы пачкаться ради горстки каких-то туристов,
  вот если бы как во время оно
  сразу шесть миллионов!
  и вообще неясно, кто взорвал тот автобус,
  явно они сами все подстроили, чтобы
  все свалить на очередных невинных младенцев
  и завоевать главенство,
  всегдашние их приколы,
  вспомните протоколы
  злокозненных мудрецов....
  ....и так со времен праотцов
  чужой, непонятный, противный,
  что отдельный изгой, что коллективный,
  вечная в бочке затычка,
  и наша кровь вам водичка,
  и наша боль вам насмешка,
  и куда орел, туда и решка,
  вековая традиция,
  не объяснить, не пробиться,
  не выстроить мост над пропастью,
  и нету другого глобуса,
  он еще только в проекте,
  и будет открыт для всех, кто
  не заражен этим вирусом,
  выявленным в папирусах,
  в поэтичных балладах, в научных докладах,
  в элладах, в гренадах, в торквемадах и интифадах -
  хватит, не надо!
  - "ни меда твоего, ни яда"
  
  
   20 июля 2012 года.
  
   
  КОЛЕСО ФОРТУНЫ
  
   "Над Израилем нет звезд"
   рабби Йоханан (III век н.э.)
  
  Колесо Фортуны с сумасшедшей скоростью кружит во мраке,
  разлетаются, не удержавшись, знаки Зодиака,
  гороскопы и созвездия сдираются, как старые афиши,
  судьбы, как бы ни было обидно, только груда фишек,
  потому что без покровов это попросту рулетка,
  ставки высоки, а выигрыши ох как редки
  в этом казино под лампочкой-луною,
  время-шарик мечется, как заводное,
  оборот за оборотом, вот опять зеро, и
  нам не встретиться с удачей, как горе с горою,
  наша кровь для всех вода, и наша боль - подстава,
  ненависть, предательство, опять навет кровавый,
  ложь, двойной стандарт, для цели все годится,
  как легко убитого назвать убийцей,
  и - ату его!, вновь псы слюной исходят,
  вертится рулетка в вечном хороводе,
  ну а мы понять никак не можем - в чем прикол-то?
  Над Израилем и правда нету звезд. Ну кроме желтой.
  
  
   22 августа 2014 года.
  
   []
  
   Колесо Фортуны. Рис. автора
  
    
  ***
  
   Сыну
  
  Жизнь в черных тонах.
  Слезы вытекают из глаз
  независимо от желания. Допустим, от ветра.
  Ветки трещат, вороны кричат: крах! крах!
  и все про нас, не скупясь -
  черный цвет всегда отпускают щедро.
  Этот лучший из всех возможных миров
  как всегда навязывает нам то,
  что считает лучшим в ассортименте.
  Чем защитимся? Вера-надежда-любовь?
  Как смешно и банально, давно устарело, зато
  безотказно. На теле судьбы отметин
  несть числа. Кровь пластырем веры уняв,
  края затянув суровой ниткой надежды,
  уворачиваясь от хлыста истины и от вожжей лжи,
  мы зажжем фонарик любви, и его огня
  может статься хватит, чтобы пробраться между
  оттенками черного, составляющими жизнь.
  
  
   5 октября 2001 года.
   
   
  ВМЕСТО БЕССОННИЦЫ
  
  Звездный час -
  это когда день угас:
  без грима и без прикрас,
  все честно, не напоказ -
  Вселенная смотрит на нас
  миллиардом колючих глаз
  сверху.
  
  Ход моих мыслей прост -
  при свете не видно звезд,
  удачу схватишь за хвост,
  прожектор добавит рост
  и глянец, но вот вопрос:
  где мрамор, а где в компост
  фанерка?
  
  Страшиться ли темноты?
  шаг вправо-влево - кранты,
  тьма заостряет черты,
  в ней только Творец и ты.
  Стремленья, планы, мечты -
  а помыслы-то чисты?
  Проверь-ка.
  
  Нет, день прекрасен и крут,
  с ним радость, тепло, уют.
  Не стоит клясть Голливуд,
  зачем-то он нужен тут,
  и миражи его жгут.
  Всех вправе ли мерить суд
  одной меркой?
  
  Вы спросите, в чем секрет?
  морали-то нет как нет!
  как уберечься от бед?
  куда сомнения деть?
  нельзя без ясности ведь,
  и где же искать ответ?...
  - В зеркале.
  
  
   19 марта 2007 года.
   
   
  ОБЪЯСНЕНИЕ В ЛЮБВИ
  
  Город, свисающий с горы гирляндами улиц,
  где "прямо" означает "вдоль одной из загогулин
  вправо-влево вверх-вниз по спирали",
  и едва ли
  карта сможет вправду здесь пригодиться
  для определения расстояний, если вы, конечно, не птица,
  достигающая цели, с горки на горку перелетев,
  ведь карта не учитывает рельеф
  и непредсказуемость городской топологии.
  Рядом с тем, прежним, чей облик строгий,
  по линейке расчерчен на прямоугольники,
  этот кажется рисунком школьника
  будто лес по сравненью с образцовым парком,
  лужайка на фоне клумбы или дикарка
  в монисто и цветастой юбке пред элегантной леди,
  и к чьей победе
  приведет персональный, судить обреченный Парис
  неочевидно, ведь изнутри
  видится совсем не так, как снаружи,
  и обнаружив
  за поворотом обрыв и летящее в небо море,
  вдруг понимаешь, что в затянувшемся споре
  ставится точка, и яблоко вручено
  в эту минуту, точнее давным-давно
  этим парящим с горы под откос кварталам,
  этим поросшим домами и лесом скалам,
  где на закате янтарно-малиновым пышет небо,
  и Виноградник Бога вздымает стебель,
  гордо неся названье свое: Кармель.
  Хитрый распутник-ветер дует в свирель,
  кроны цветных деревьев лаская с кайфом,
  и отзывается эхо в ущельях: Хайфа!
  
   Кармель - виноградник Бога (иврит)
  
  
  12 марта 2010 года.
  
   
  ВАЛЬС
  
  Зачем мы всегда выбираем в пароли
  шальную мелодию боли и воли,
  жестокую музыку праха и страха,
  что вечно кончается крахом и плахой.
  Ну разве не легче дуэт с менуэтом,
  и трепет и лепет, конечно, при этом,
  жемчужные зубки, капризные губки,
  а к ним, как положено, юбки и шубки.
  Нет, нам подавай откровенье и рвенье,
  и чтоб обязательно преодоленье,
  не замер бы только мотивчик упрямый,
  в котором рифмуются драмы и шрамы,
  мученье и мщенье, бой с собственной тенью,
  сомненье, смятенье, победы, паденья,
  раздор, растворенный в задоре и вздоре,
  гремучая смесь героизма и горя,
  блужданья, блаженная блажь заблужденья,
  заботы, зевота, забавы, забвенье...
  
  
   20 сентября 2011 года.
   
   
  ХВАЛЕБНАЯ ПЕСНЬ ЭПОХЕ
  
   Циник - происходит от др.-греч. κυνικός "собачий; кинический".
   По названию так наз. школы философа Антисфена - под влиянием
   этого последнего и образа жизни этой школы.
   Этимологический словарь Фасмера
   "Перед приходом Машиаха дом собрания станет домом разврата,
   и лицо поколения будет, как морда пса"
   Талмуд, трактат "Сота" 49,6
  
  век циничен, да и я тоже,
  супруги с годами становятся похожи,
  что уж говорить о времени и о себе -
  оно ломает хребет
  каждому, кто покусится,
  это его традиция:
  запомнишь, пижон, как
  стригут под одну гребенку,
  назови хоть модой, хоть этикетом,
  главное, что при этом
  создается нерукотворный образ эпохи
  практически без подвоха,
  ведь нынешняя циничность
  так же очевидна, как романтичность
  шестидесятых и героичность сороковых,
  время то лупит под дых,
  то гладит пряником по головке -
  мы в общей тусовке,
  вроде и разные, но в жестких пределах,
  и кто такой смелый,
  чтобы переть поперек потока
  без страха, видите ли, и упрека -
  как он запоет под прессом,
  когда век навалится всем своим весом,
  раздавит, размажет, состряпает клевый хит -
  так что стихи
  никому не нужны, потому что неуместны,
  к чему журавль над бездной,
  уж лучше синица,
  никому уже ничего не снится,
  мой друг Горацио,
  так проще общаться,
  у каждой эпохи свои клондайки,
  кончилось время слов, пришло время лайков -
  нанотехнология шагреневой кожи,
  прости - век циничен, вот и я тоже.
  
  
   10 июля 2012 года.
   
   
  ПРО НАС
  
  жили не слишком мудро,
  трудно и несчастливо,
  но наступало утро,
  крадучись боязливо,
  раскрашивало румянцем
  грязные щеки улиц,
  трепетным новобранцем
  город вставал, сутулясь,
  окна спросонья щурил,
  тер их ладошкой ветра,
  солнечную микстуру
  в горло вливая щедро,
  и распрямлялись стены,
  к тротуарам машины
  ластились вожделенно,
  выгнув кошачьи спины,
  поборницы физкультуры,
  размяв затекшие шины,
  на асфальтовой шкуре
  разглаживали морщины,
  кланяясь церемонно,
  лучиками как гребнем
  причесывали свои кроны
  заспанные деревья -
  
  к строю безликих чисел
  будто бы непричастна,
  жизнь обретала смысл,
  притворяясь прекрасной.
  
  
   10 мая 2007 года.
  
   
  ТЫ И Я...
  
   
  Ю + В = ДА
  
   Владику
  
  Не ищи круги на воде, ведь сам
  понял суть.
  Ты - ладья с расписною девицей
  на носу,
  я - та самая, золоченая,
  в пене грудь,
  параллелями обрученные,
  держим путь.
  Неизвестно куда заброшены
  волей волн,
  общий вздох на двоих, хороший мой,
  общий стон.
  Позолота сошла, и зренье нам
  съела соль,
  нас с тобой задубило временем
  в унисон.
  Ты вперед устремлен уверенно,
  знаешь курс,
  я всего лишь обрубок дерева,
  я горжусь.
  Мы несем на борту судьбы своей
  колесо,
  помогает нам вера выстоять
  праотцов.
  И над нами летит века без сна
  звезд ладья.
  Под залатанным старым парусом
  ты и я.
  
  
   13 сентября 2000 года.
  
   
  ***
  
  Солнце мое в бегах -
  в выгоревших стогах,
  в выцветших гобеленах,
  на грязноватых стенах,
  зайчиком пляшет в нетях,
  только лишь мне не светит
  солнце мое - судьба,
  и дело мое - труба.
  Судорога-дорога,
  сократись хоть немного:
  мне бы не победителем -
  только бы исцелить его,
  нам ведь нельзя отдельно,
  нам бы вдвоем до цели
  как-нибудь доползти...
  
  Солнце мое, прости -
  фея скалится волком,
  пройдя сквозь ушко иголки.
  
  
   10 сентября 2000 года.
   
   
  ?
  
  Кто придет меня спасти,
  неизбежность отвести,
  невозможность отменить,
  склеить рвущуюся нить?
  
  Кто откроет мне окно
  в час, пропущенный давно,
  в миф, осмеянный толпой,
  в свет, грозящий мне судьбой?
  
  Кто найдет меня впотьмах
  в разлетевшихся словах,
  в буквах, тающих в руках -
  то ли аин, то ли каф?...
  
  
   8 мая 2007 года.
   
   
  ОДИНОЧЕСТВО
  
  в этом слове слышен пароль "один", и отзывом - "ночь" и "честь",
  но кроме них, звучат и другие, похоже, что их не счесть:
  "иной", и "ничей", и "вечность", и даже зачем-то "ствол" -
  листья давно облетели, а он торчит, одинок и гол -
  там близко плещет, горча, отчаянья черный чан,
  тщета, нищета, прощание и плачущая свеча,
  читайте, считайте, мочи нет: один - все равно один,
  и ночь из окна таращится и шепчет: дальше не жди,
  не жди, не проси, не бойся, вот он, страх - уже воплощен,
  надеяться больше не на что, закрыт и оплачен счет,
  иди вперед по канату, вправо-влево нельзя - побег,
  тащи ведро - в нем то кровь то слезы - не разжимая век,
  не смей ни пролить ни споткнуться - в каждой капле чья-то душа,
  и с ними ты балансируешь на острие ножа,
  босою ногой нащупывая беспощадный, режущий путь,
  неси свою ношу, мучаясь, чтоб в обмане не утонуть,
  только совесть да привкус истины - это все, что в активе есть,
  и "один" - кричит одиночество, отзываясь на "ночь" и "честь"...
  
  
   20 августа 2006 года.
  
   []
  
   Одиночество. Рис. автора
  
  
  ТИХИЙ ВЕЧЕР
  
  По пустому дому уже не бродят тени,
  по пустому дому неслышно ходит забвенье,
  беспощадно затыкает щели, запирает все двери,
  приговаривает память к высшей мере,
  щедро навешивает на каждый призрак табличку "бывший".
  В пустом доме тяжело тому, кто еще дышит,
  безнадежность забивается ему в уши, в носоглотку, в глазницы,
  раздирает кашлем и хрипом, гонит в больницу,
  но нечем лечить пустоту пустого дома, нет таблетки
  от молчащих стен, от слепящих окон, от собственной грудной клетки,
  от немоты одиночной личной камеры пыток
  со всеми удобствами для комфортного и уютного быта,
  где чтобы услышать живой голос, нужно кричать самому, и постепенно
  отвыкаешь от этой привычки, поскольку забвенье
  уже залепило глазницы, и глотку, и уши,
  так что лучше  - молчание,
               глуше   - молчание,
               дальше - молчание,
               да и некому слушать.
  
  
   6 января 2007 года.
  
  
   []
  
   Лица. Фрагмент. Рис. автора
  
    
  БЫЛЬ
  
  мужчина моей жизни
  приходит ко мне во сне,
  с небес не слетает вниз, не
  проецируется на стене,
  не призрак потусторонний
  и не бесплотный дух,
  он жаркой своей ладонью
  касается на ходу,
  о смертной его минуте
  не забываю ничуть,
  но он не знает как будто,
  поэтому я молчу,
  рассказываю привычно,
  как прожит минувший день,
  при этом мне безразлично,
  отбрасывает ли он тень,
  ну да, он пришел оттуда,
  ведь столько ночей подряд
  со мной происходит чудо,
  и лишь бы не потерять,
  а ляпни я про болезни,
  про кладбище и плиту,
  и он мгновенно исчезнет,
  вот я беседу веду,
  до дна наполняюсь счастьем,
  готова начать с нуля,
  но чувствую в одночасье
  на себе внимательный взгляд,
  в нем мудрость, печаль и память,
  незыблемая как скала,
  и это снова экзамен,
  и я опять не прошла,
  и я говорю: послушай,
  да, я провалила роль,
  но и ты выступал не лучше,
  ты выдал себя, позволь
  спросить, зачем это нужно
  притворяться и делать вид,
  что тот беспросветный ужас
  не происходил, назови
  мне истинную причину,
  к чему эти странные сны?
  единственный мой мужчина
  уходит, не объяснив...
  
   16 февраля 2007 года.
  
  
  ПЕТЛЯ ВРЕМЕНИ
  
  День поминовения - это всего лишь дата,
  горе не помещается в клетке календаря,
  но время вновь прорывается в ту середину швата,
  меня за собой засасывая в зыбь того января.
  Память гонит по кругу сквозь строй минут, без покровов
  проступает бездонный ужас, нескончаемо длясь,
  шват непреклонно катится в пропасть двадцать второго,
  январь безнадежно стекает к первому февраля.
  И все опять повторяется, разыгрывая по нотам
  тот же самый спектакль с нами в главных ролях,
  прошлое за спиною захлопывает ворота,
  и тают за горизонтом паруса твоего корабля.
  А я бегу за вагоном, а я голошу: "Не смеешь!
  сам знаешь, что ты в ответе, уж раз приручил меня!"
  Мой крик за тобой несется веселым воздушным змеем,
  и дотянувшись до сути, сияет как столп огня.
  
   Шват - месяц еврейского календаря, соответствует обычно январю-февралю.
  
  
  26 января 2008 года.
  
  
  ОЧЕРЕДНОЙ ПОТОК СОЗНАНИЯ
  
  Ты же видишь, что я справляюсь,
  и неплохо, вроде, держусь -
  не рыдаю, судьбу кляня, и
  не ношу вселенскую грусть
  как печать на челе печальном,
  вечной скорбью туманя взор,
  я как все, я живу нормально,
  улыбаюсь, болтаю вздор -
  мы ведь вместе вполне реально,
  только если бы мог ты стать
  поплотней, поматериальней...
  нет, не слушай, я просто так,
  я же помню: могло быть хуже,
  сколько тех, у кого никак -
  пустота, полярная стужа
  безнадежно и на века,
  так что я не ропщу в печали,
  я стараюсь ценить вдвойне
  то, что ты из бездонной дали
  иногда приходишь ко мне,
  просто если б немножко чаще,
  повещественнее чуть-чуть,
  чтоб тоске, из углов глядящей,
  легче пасть я смогла заткнуть.
  
  
   19 октября 2008 года.
   
   
  ДВАДЦАТЬ ВТОРОЕ ШВАТА
  
  круг за кругом, за годом год -
  время, как поглядишь, идет,
  но куда? в колесе как белка?
  как измерить, какою меркой?
  был февраль и опять февраль,
  бег на месте, и вся игра,
  шват и шват, но не в этом дело -
  столько тайного отшумело,
  столько истин раскрыл обман,
  а невидимого - туман,
  много выветрилось зарубок,
  много слов отшептали губы,
  сколько боль уносящих слез
  удержалось, не пролилось,
  сколько промахов, сколько силы
  пополам уже не делилось,
  все удачи и все бои,
  все, что надо бы на двоих,
  все накопленное покуда,
  сбережения или ссуда -
  если все это мне одной,
  то хотя бы процент какой?
  как же справиться в одиночку,
  можно ли отдавать в рассрочку,
  дéбет-крéдит, что там еще?
  хоть бы раз заглянуть в отчет,
  что считается в плюс, что в минус?
  как отсчитывать десятину?
  в чем прозренье, в чем суета,
  и когда платить по счетам?
  
  
   15 февраля 2009 года.
  
   
  ПОТОК СОЗНАНИЯ # НЕВАЖНО КАКОЙ
  
  Я торжественно заявляю, что ничего не изменилось -
  раз браки заключаются на небесах, то пошленькое "до могилы"
  для меня неприемлемо, вечность - это не век,
  это гораздо больше, чем может вместить человек,
  смерть - не развод, она не освобождает от клятвы,
  данной по закону Моисея и Израиля, вряд ли
  ты об этом не помнишь,
  и если мне необходима помощь,
  я имею полное право обратиться
  к тебе, а не искать гипотетическую синицу
  в руке, раз уж ты журавль в неизвестно котором по счету небе,
  в общем, учти, что дембель
  тебе не светит, прости за ассоциацию,
  когда я зову, ты по-прежнему обязан отзываться,
  тем более, что на вид и на форму мне абсолютно плевать -
  ты-то знаешь, что я права,
  да и сам до недавнего времени с этим вполне соглашался,
  так уж пожалуйста,
  объяснись, если можешь аргументированно возразить,
  уж потрать чуток своего бесконечного времени на визит
  извини, что кричу на весь свет о том, о чем принято лично -
  иногда продолжение жизни несовместимо с соблюдением приличий,
  знаю, это попахивает эксгибиционизмом,
  особенно если смотреть сквозь призму
  отстраненного и слегка насмешливого наблюдателя,
  что мне в оправданье сказать ему
  или тебе? - правота и бесправье, в какие слова облечь их?
  Шехерезада в моем лице прекращает свои, никем не дозволенные речи...
  
  
   18 октября 2010 года.
  
  
  ОТКРОВЕНИЕ...
  
  
  К АВТОРУ
  
   "Ох, Иермет, Иермет..."
   Э. Бар-Яалом "Ангел над Титаником"
  
   I
  
  Можно увидеть на этой странице
  то, что не стерпится, не простится,
  то, что в кошмарах и то не снится -
  снова привычная вереница
  вечных потерь, заунывной боли -
  кто это тешится нами вволю,
  все не насытится, не утолится?
  Просто - исписанная страница.
  
   II
  
  Неудачница-неумеха,
  жизнь моя на листочке жмется.
  Зачеркнуть, разорвать уродца?
  Или все же пригреть для смеха?
  То ли сглаз, то ли просто зависть -
  буквы корчатся с перепугу,
  протяни бедолагам руку,
  вдруг не поздно еще исправить.
  
   III
  
  Напиши про меня рассказ,
  анекдот или даже басню,
  чтоб струилась строка легка,
  чтоб бесилась беда напрасно,
  чтоб традиции вопреки
  смаковала свой сыр ворона,
  и лиса пусть не врет с тоски,
  пусть сорвет виноград зеленый,
  станет вдруг стрекоза права -
  пой, пляши - зимы не бывает!
  чтоб читатель недоумевал:
  как конец? а мораль какая?
  
  
   18 июля 2001 года.
   
   
  ДЫРКА ОТ БУБЛИКА
  
  Девочка сидит у окна в метро,
  ей шестнадцать лет, она в десятом классе.
  Это вариант, когда лирический герой
  идентичен автору, что в подавляющей массе
  случаев верно, даже когда не совпадают возраст, пол,
  обстоятельства места, времени, и все такое -
  просто автор примеряет на себя новую роль,
  но никаким прикидом суть не скроешь.
  Впрочем, к девочке это не относится: она - это вправду я
  без маски и грима, младше всего на жизнь,
  она ловит свое отражение в оконном стекле, радуясь,
  потому что нравится себе, что случается редко, вагон дрожит,
  ей и сладко и страшно и весело, и почему-то
  навсегда застревает в памяти эта минута -
  предвкушение вечного счастья и лета и... Нет, так нельзя!
  ей шестнадцать, этой девчонке, а мне шестьдесят,
  мне не нравится собственное отраженье, разве только в окне вагона,
  где не видно деталей, и все неопределенно
  и не важно, а главное - лето уже прошло,
  дождь, занудно бурча, нотацию мне читает,
  тщась отмыть от иллюзий и воспоминаний стекло
  из того, никогда от меня не ушедшего мая,
  чтобы ей ненароком в окне не привиделась я -
  что сказать мне сидящей в метро в ожидании жизни?
  пусть не знает до срока, как сложится этот пасьянс,
  пусть все будет по-прежнему ныне и присно,
  и вовеки, и хватит уже! Бесполезно влиять
  на подопытного тому, кто знает о результате,
  это знание переиначит условия бытия,
  и судьба, проложив себе новый фарватер,
  потечет по-иному. Пусть девочка смотрит в окно,
  улыбаясь из прошлого, там ей тепло и привычно.
  То, что было - то было, что будет - то знать не дано,
  потому что бессмысленно. Мир защищен отлично.
  Временной парадокс - это просто красивый миф,
  прав был грек: не войти в ту же воду дважды,
  только если покинуть материальный мир,
  да и то со вхождением все-таки выйдет лажа -
  даже если вода будет та, и отыщется нужный миг,
  заходить будет незачем и безусловно нечем.
  Но раз есть для чего оставаться пока людьми,
  наше прошлое в наших руках, а значит - еще не вечер!
  
  
   30 октября 2008 года.
  
   []
  
   Взгляд в зеркало через приоткрытую дверь. Рис. автора
  
   
  БАБСКИЙ СТИШОК
  
  Чужие зеркала мне не льстят, свои - да,
  в своих я пока хоть куда,
  в чужих - никуда.
  Свои зеркала видят меня своей,
  подбадривают: ей-ей!
  ты еще вполне, не робей!
  Чужие зеркала
  помнят, какой я была,
  морщатся разочарованно, сникают вмиг,
  показывают тупик,
  sic!
  А я, предчувствуя свой провал,
  стесняюсь чужих зеркал,
  не верю, совсем как Фома,
  твержу им, что я сама
  видела же в своих,
  ведь я же не полный псих,
  да и не наздравствуешься на каждый чих!
  я, мол, знаю, что я права,
  это рожа у вас крива,
  а моя-то как раз ничего,
  и вообще, прекратите вой...
  Чужие зеркала
  не держат на меня зла,
  вспоминают, какой я была,
  молчат, не вступают в спор,
  разглядывают в упор,
  сравнивают, вздыхают, подводят итог.
  Ну и какой в этом прок?
  
  
   18 июля 2003 года.
  
   
  ПРОЗА ЖИЗНИ
  
  Такой вот пейзаж: море, горы, солнце и небо невообразимых цветов - простенький, незатейливый ребус, которым шифруется слово
  любовь. Впрочем, не столько любовь, сколько растущая на моей крови, на моей судьбе, на моей жизни вполне материальная пуповина,
  связывающая верхнее нечто с нижним. И оказывается, невозможно существовать вне рамок этого, раз и навсегда данного антуража, при
  описании которого выцветают любые слова, остается канцелярский перечень пустынь и пляжей, сплав из абсолютной истины и стены,
  помесь мыльной оперы и опоры, с помощью которой сотворены все потери мира и все просторы, преданность, предательство, добро и
  бред, звенья озаренья и озверенья, слабость, власть и слава, совести свет, мороки прозрения и презренья. Все исходит отсюда и
  возвращается снова сюда - к этому небу, к этим горам, этому солнцу и морю, все стихии: воздух, земля, огонь и вода, все стихи, все
  страхи, все страсти в едином вселенском хоре. И мое бессмертное я - порождение этих мест, с пламенем над головой и вечностью под
  ногами. Не слепая судьба, не случай - указующий перст мною замкнул связь времен, воскрешая имя и память, и поэтому этот ребус
  легко разгадает любой - вставив меня в пейзаж, мгновенно найдет решенье: эта шифровка и вправду подразумевает любовь, или
  другими словами попросту предназначенье.
  
  
   8 сентября 2012 года.
  
  
  КОДА
  
  Небо нависло, как мокрое знамя,
  туча рыдает моими слезами,
  скоро прикажут: на выход с вещами!,
  что я возьму с собой? только лишь память.
  
  Дождь, безусловно, благословенье,
  каждая капля с небес - во спасенье,
  благодарить бы благоговейно -
  я понимаю, но тем не менее.
  
  Мир торжествует: да здравствует осень!,
  плакать, когда все ликуют - нонсенс,
  молнии взгляды бросают косо,
  перст, в меня указующий, грозен.
  
  Я понимаю, что здорово влипла,
  хочется крикнуть: а не пошли бы вы!,
  право имею свое, не чье-либо,
  я родилась под осенние всхлипы.
  
  Быть в меланхолии или смеяться -
  дело мое, никого не касается,
  эту цепочку ассоциаций
  я ведь никак не хочу навязать всем.
  
  Вновь наступая на прежние грабли,
  мы безмятежны - над нами не каплет,
  ткань мирозданья слезами набрякла,
  время летит к окончанью спектакля,
  там хэппи энд поджидает, не так ли?...
  
  
   23 ноября 2008 года.
   
   
  А СЧЕТЧИК ЩЕЛКАЕТ
  
  О блаженная пара - Валерий и Анна,
  дрожь кошачьего вожделенья!
  Подарите мне каплю своей нирваны,
  святую воду забвенья,
  пусть она утолит и мои печали,
  даст уплыть на волнах своей Леты,
  и к ее Елисейским Полям причалить
  ненадолго, хоть до рассвета.
  Разве многого я прошу? - наркоза,
  краткосрочного утешенья,
  но зудит бессонница как заноза
  и глотает мои мгновенья.
  Из меня как песок вытекает время,
  силуэт и след размывая,
  и когда под утро отступит темень,
  вместе с нею и я растаю.
  
   Валерий и Анна - имеется в виду настойка валерианы (валерьяновые капли; валерьянка)
  
  
  24 мая 2009 года.
   
   
  СОННЫЙ СТИШОК
  
   Себе - с улыбкой
  
  Ты лежишь, тебе уютно,
  вдалеке спешат минуты,
  им сюда соваться лень,
  где-то наступает день,
  там наверно солнце встало,
  лучики расправив вяло,
  но сегодня выходной,
  ночь без спросу на постой
  в комнате расположилась,
  и легко сдалась на милость
  победителя кровать,
  баю-баю, будем спать...
  
  
   14 ноября 2008 года.
  
   
  ПОРИЦАНИЕ МУДРОСТИ
  
  Я не так уж люблю кататься,
  я могла бы и обойтись -
  эти саночки ваши, признаться,
  слишком резво грохочут вниз.
  И несутся они с откоса
  так, что Господи, помоги! -
  не успеть, ни задать вопросы,
  ни хотя бы раздать долги.
  Я, скорей, предпочла бы в горку,
  лучше груз на себе нести,
  чтоб в глазах не рябило только
  от убийственной высоты.
  Так что долг платежом не красен,
  налегке улетаю от вас,
  соловьи мои жаждут басен,
  над пословицами смеясь.
  
  
   15 января 2010 года.
  
   
  НЕ ТОЛЬКО ИСКОПАЕМЫЕ
  
  Серьги, кольцо и брошка -
  я в янтаре как мошка,
  смола загустеет камнем,
  и вместе с мошкой никак мне
  не вырваться из эпохи,
  мы безнадежные лохи,
  обе застряли в прошлом,
  обрастающем ложью
  сладкой и сдобной как миф,
  с розочками из рифм.
  
  Мол, так все и было встарь
  медовое как янтарь,
  округло на вид и на ощупь,
  чище, честнее, проще,
  из одних добродетелей,
  вот поглядите - свидетели,
  очаровашки и душки -
  две янтарные мушки!
  
  Не верьте, - кричу я, - врать к чему?
  все было по-настоящему -
  вдохновенье, подлог,
  смесь геройства и склок,
  жертвенности и смрада -
  не пытайтесь, не надо,
  гремучий наш календарь
  утрамбовать в янтарь!...
  
  Но вы улыбаетесь мило:
  - ах, как красиво застыли
  эти две в янтаре,
  любопытно смотреть
  на пойманное мгновение,
  и явно одна в смятении,
  лицо исказилось, рот
  отчаянно что-то орет,
  но расслышать, увы, не дано:
  смола затвердела давно.
  
  
   4 июля 2012 года.
   
   
  ИМХО
  
  Все нам пофиг, горим? - ну и пусть,
  света нету - живем наизусть,
  кот, как водится, куплен в мешке,
  смысл утерян, плывем налегке
  без руля, без ветрил, без весла,
  без понятий добра или зла,
  жизнь - поддатый лихой мизантроп
  нас втянула в дурацкий флешмоб.
  Аффтар жжот, так что смайлик и лайк,
  нам хватает эмоции-лайт,
  и скрутив нас в веселенький жгут,
  отзывается: ржунимагу,
  все не то, - говоришь, - все не так?
  ну убейся апстену, дурак,
  или лучше валяй, приколись,
  напиши мирозданью вишлист:
  мол, превед, я как видишь, зачах,
  вроде я у тебя во френдах,
  нипадецки, мол, гнобишь, ты чё?
  ты пеши, мирозданье, исчо,
  только есть у меня интерес:
  поменяй мне, пожалуйста, квест,
  чтоб немного вздохнуть наконец,
  не маячил чтоб всюду песец,
  я ж не требую розовый рай,
  понимаю, что там копирайт,
  но чтоб вечно в кровавых соплях?
  И ответит оно: первый нах...
  
  
  10 января 2013 года.
  
  
  МАРШ ВО ВСЕ СТОРОНЫ
  
  Иногда ура, иногда песец,
  то - навеки вместе, то бац и конец,
  каждый в то же время жлоб и ботаник,
  мы и суперзвездам верить не станем.
  
  Бездна неизбежна, все слова - враки,
  хоть снаружи звезды, да внутри вакуум,
  вновь король голый, изгваздано знамя,
  сердце, замолкни! вечная память...
  
  Лопнул наш шарик, остались афоризмы,
  герою награда, фраеру клизма,
  ну-ка ханурики, бегом, в добрый час!
  Сверху положили с прибором на нас.
  
  Радость на мгновенье, и вечность на боль,
  некуда падать, так что топать изволь,
  злу - улица зеленая, но все же, братцы,
  в слезах нет проку, айда смеяться!
  
  
  1 сентября 2015 года.
  
  
  САМЫЙ ДЛИННЫЙ ПОТОК СОЗНАНИЯ
  
  не поток, а скорее потоп,
  не захлебнуться чтоб,
  пора наводить понтон,
  пресловутая связь времен,
  о которой писал Шекспир,
  превратилась в пунктир
  нитевидного пульса
  и последних конвульсий,
  как прикажете жить мне?
  дело не только в ритме,
  суматошной смене реалий
  и так далее -
  как, скажите на милость,
  все полностью изменилось,
  а то, чем забита память,
  как будто случилось не с нами,
  или с нами, но вовсе не здесь,
  а где-то Бог весть,
  в мифическом городе Энске...
  когда-то Андрей Андреевич Вознесенский
  сделал мне феерический комплимент:
  вы фантастически красивая женщина, - сказал он мне
  (да, был в моей жизни такой момент),
  но поэту положена
  некоторая восторженность,
  метафора и гипербола -
  не то, чтобы этого не было,
  я и правда была ничего,
  но давно уже нет ни его,
  ни, главное, мужа,
  тогда стоявшего рядом, а мне и нужно
  и важно было, что именно он слышит,
  как неровно дышит
  ко мне известный поэт,
  бонвиван и эстет -
  согласитесь, не слабо,
  а баба, она и есть баба
  (кто-то сказал, что я пишу мужские стихи,
  ха-ха и хи-хи),
  но даже не в этом дело:
  что-то внутри кипело,
  пенилось и играло,
  может, творческое начало -
  полеты как у Шагала,
  щенячий, шалый,
  неуемный восторг,
  теперь он прогорк,
  что искрилось - протухло,
  все кажется тусклым,
  кто-то подвел черту - склон
  вместо уступа,
  звон вместо поступка,
  потери, уступки,
  нет, и не надо
  ни награды ни смрада,
  ни пустыря ни сада,
  ни меда ни яда,
  что было, то сплыло,
  устало, остыло,
  стало постылым,
  впрочем, это как раз неверно,
  но все равно дело скверное,
  потому что тернии
  уже не ведут к звездам,
  попросту поздно,
  виден конец дороги,
  ну и что там в итоге
  удержалось в копилке? -
  жмых да опилки,
  потухшее пламя,
  драное знамя,
  никому не нужная память,
  груда слов, которые никто не прочтет,
  остальное не в счет -
  вот, пожалуй, и весь отчет.
  
  
   20 мая 2013 года.
  
  
  КОНЯ НА СКАКУ
  
  Как хотелось бы мне парить
  там, где огненная заря,
  но напрасно: порвалась нить,
  где была душа, там дыра.
  Для одних судьба - вечный дар,
  для других страданья и страх,
  и кого-то ведет звезда,
  а кому-то брести впотьмах.
  Как добро отличить от зла?
  комом в горле запретный плод,
  отражение в зеркалах
  никогда меня не найдет.
  Я ж в плену у чужих небес
  разгадать не могу никак
  тайну драматурга без пьес,
  персонажа без игрока.
  Если этот секрет понять,
  может, снова сплетется нить,
  и удастся найти коня,
  что меня ко мне возвратит.
  
  
   22 марта 2014 года.
  
   []
  
   Коня на скаку. Рис. автора
  
    
  VOX CLAMANTIS
  
  кромсая строку,
  ору на бегу
  без рифмы и без мотива,
  что я не прошу - счастливой,
  но так - уже не могу!
  
  вскипает у губ
  маразмом в мозгу
  беспомощно и визгливо -
  мол, нет рогов, не бодлива,
  за что же меня в рагу?
  
  но гонят пургу,
  ударясь в загул,
  кобыла да мерин сивый,
  до жиру ли - быть бы живу
  в семейном этом кругу...
  
  а сверху: ку-ку,
  у нас перекур,
  брось корчить леди Годиву,
  прикройся, фи! - некрасиво,
  встань в очередь к пирогу.
  
   VOX CLAMANTIS - Глас вопиющего (лат.)
  
  
  2 апреля 2002 года.
  
   
  ***
  
   Владику
  
  Колея нашей жизни от сих до сих,
  справа пропасть, слева стена.
  не надейся, не бойся и не проси,
  пей до дна, дружок, пей до дна.
  И о стенку шишки на лбу набив,
  не спеши нестись под откос -
  собери осколки, проверь, что жив,
  коли жив, так не вешай нос.
  В этой бездне от пропасти до стены
  варианты твоей судьбы.
  Их не меньше, чем звезд и миров иных,
  как ты мог об этом забыть?
  Нам на вечном пути из Нигде в Никак
  вечно снятся покой и бой.
  
  Ну - орел или решка? - и снова шаг,
  пусть вслепую, но выбор твой.
  
  
   27 июня 2000 года.
   
   
  ПРОГУЛКИ ФРАЕРОВ
  
   Эли
  
  Как мне выразить, что люблю и горжусь, чтобы не прозвучало штампом?
  бормочу, что ты друг и опора - морщишься: дифирамбы!
  мне по-прежнему не хватает общенья, надеюсь, что тебе тоже,
  хоть мы часто видимся, наговориться никак не можем,
  мы с тобой одной крови, не в смысле как сын и мать, что понятно и тривиально,
  я б сказала про общую цель, но выспренность так банальна...
  мы скорее в одной упряжке, к одному пристегнуты плугу,
  а смотреть в одном направлении важнее, чем только лишь друг на друга,
  мы товарищи по оружию, может быть братья по цеху,
  как звучит! - можно лопнуть от хохота, вот так потеха!
  ну а нам не смешно, мы-то знаем, что все это правда,
  мы стремимся разведать вселенский прогноз на завтра,
  и дрожим от страха, когда понимаем, что преуспели -
  ведь теория, воплощаясь, оставляет рубцы на теле,
  но сжав зубы, продолжаем ползти вперед, обдирая кожу,
  мы в одной команде психов, упрямых и безнадежных,
  персонажей, решивших всерьез повлиять на течение пьесы
  и подправить сценарий так, чтоб учитывал интересы
  тех, за кого мы лично готовы принять ответственность,
  безнадежно пугаясь собственного нахальства, стараемся соответствовать,
  и пока мирозданье испытывает на нас свою изуверскую Кама-Сутру,
  все глядим в беспросветную ночь и упорно верим, что скоро утро.
  
  
   30 ноября 2009 года.
  
   
  ***
  
  Я плохая хозяйка своей судьбы и своей квартиры -
  нерадивая, неумелая, не от мира
  этого (лучше б сказать "сего", но в размер не влезет).
  Провидение распорядилось зачем-то, и здесь я,
  через силу приходится все же хозяйничать как-то,
  но ветшают идеи, тряпки и стены, а факты
  перестают подтверждать действительность, аргументы
  затевают свару между собой, только ждут момента,
  чтоб учинить кавардак и в душе, и в доме, и в мирозданье...
  опускаются руки, уже не заштопать прорехи в ткани
  бытия - ну зачем мне доверили эту пряжу? -
  тут забыла, там недоглядела, а может, даже
  неуклюже сама оборвала непрочные нитки,
  и теперь не найти концов, и не опознать убытки.
  Я плохая хозяйка - теряются время и вещи,
  из пробоины в днище ручьями отчаянье хлещет,
  у прошедшего нет настоящего с будущим: миг - и забвенье,
  так что мне ни к чему заканчивать это стихотворенье.
  
  
   14 апреля 2002 года.
   
   
  ***
  
  Я выхожу - Давид на Голиафа,
  в моих руках лишь камень и праща,
  мгновение, преодолев свой пафос,
  мучительно и зло кричит: прощай!
  
  Зачеркивая линии ладони,
  беспомощная корчится судьба,
  уже смирившись с будущей агонией,
  дурак, - рыдает тело, - кончен бал.
  
  Но я иду вперед без сожалений,
  мир замирает, потрясенно тих,
  и жертвы всех грядущих унижений
  торжественно глядят из глаз моих.
  
  
   1 марта 2003 года.
  
   
  МОЕЙ СТРАНЕ
  
  Через три года после победы война казалась недавней,
  земля умывалась кровью, нашей с тобой подавно,
  и мы родились - сперва ты, я на полгода позже,
  две жидовские рожи,
  мир задумался: уничтожить?
  ты начала яростно отбиваться,
  я - тихоня, из тех, кто всего боятся,
  мне пришлось учиться, что смех растворяет страх,
  что надежда держится, даже когда дело швах,
  что жизнь бесценна, но гораздо ценнее честь.
  Мы встретились, когда обеим было по двадцать шесть,
  и с тех пор неразлучны, хотя не всегда довольны друг другом,
  ведь когда приходится туго,
  ты, отчаявшись, грезишь о компромиссе,
  а я все твержу про миссию
  и про грядущий день,
  ты морщишься: дребедень!,
  но в душе знаешь, что без этого смысла нет.
  Тебе уже шестьдесят лет,
  мне еще полгода до этого рубежа,
  дай руку, от себя нам не убежать,
  тем более, что предсказано все заранее:
  Вечность тебя не обманет -
  хоть ты и пытаешься увильнуть,
  все равно придется искать свой путь:
  слева пропасть, справа стена, позади потоп,
  впереди - огненный столп.
  
  
   11 мая 2008 года.
   
   
  ОТКРОВЕНИЕ
  
  в хрустальном шаре
  в хрустальном шаре
  в хрустальном шаре
  моей судьбы
  то лик, то харя
  рабы да баре
  рай, бестиарий
  былье и быль
  
  весь мир Господень
  да только вроде
  опять выходит
  дырявый грош
  года, народы
  слов хороводы
  права, свободы
  гробы, грабеж
  
  прощай держава
  поля, дубравы
  шаг влево вправо
  конвойный пес
  орел двуглавый
  куда, куда вы
  на мыло, браво
  с приветом, SOS
  
  тусовка, свара
  конец базара
  аккорд гитары
  кабы да бы
  опять по паре
  от каждой твари
  в хрустальном шаре
  моей судьбы
  
  
   16 мая 2002 года.
  
   
  ВСЕ ВСАДНИКИ И КОНИ...
  
  
  ***
  
   "В Ереване есть дом..."
  
   И. Шейнкар
  
  Я отвечу на все, что забыли спросить -
  будет ласковый дождь над Невой моросить,
  между линий звонок дребезжит невпопад...
  переменка-урок, листопад-снегопад.
  И туман отзовется грозой свысока
  там, где Крюков канал, где Фонтанка-река,
  прогремит над мостами надсадно, с трудом,
  прорыдает, что там, в Ереване, есть дом.
  Этот дом канонеркою в небо уплыл,
  занавешено зеркало тенью могил,
  на Шестнадцатой, просто, линий спутался ряд,
  на Васильевский Остров не прийти умирать.
  И Атланты устали, нет принцесс Береник,
  снова Каин и Авель остаются одни,
  все закаты-рассветы, то поэт, то солдат.
  И иллюзии нету, и дороги назад.
  
  
   (В детстве я жила на 16 линии Васильевского Острова,
  а в юности - на Канонерской улице, недалеко от Крюкова канала
  и реки Фонтанки.
  "Там, где Крюков канал..." - старинная студенческая песенка.
  "В Ереване есть дом..." - шуточная песенка моего покойного папы.
  "Атланты" и "Принцесса Береника" - песни А. Городницкого.
  "Каин и Авель" - стихотворение Славы Лейкина.)
  
  
  17 июля 1992 года.
  
   []
  
   Крюков канал
  
   
  ***
  
   Владику
  
  Дождь стучит по крыше,
  слышишь?
  Ветви чуть колышет.
  Тише...
  Сонно шепчут капли,
  фонари озябли,
  виден дом напротив
  в мутной позолоте
  (дождь из света окон
  свил прозрачный кокон).
  Тусклый, серый вечер
  без надежд на встречу,
  снова все тревоги
  встали на пороге,
  сердце болью сжалось...
  Сколько нам осталось
  врозь устало слышать,
  как дождь стучит по крыше?
  Жжет глаза отчаянье,
  жизнь - воспоминанье...
  Осень напоследок
  накликает беды,
  ветер тучи кружит
  (только бы не хуже!),
  и в лицо тоскою,
  влагой дождевою
  мир устало дышит.
  Ти - ше...
  
  
   1973 год.
  
   
  ***
  
  Пройди по ночному городу из конца в конец:
  от Шестнадцатой линии и до Центра Кармеля.
  Мимо шпилей, мостов, мимо львов и коней,
  мимо порта, фонтанов, кипарисов, отелей.
  Это Стикс или Лета качает гранит
  и, дробясь, в Средиземное море впадает?
  Там столетия сфинксы глядят на огни
  Нагарии и Акко, под грохот трамвая,
  заблудившегося в переулках и днях
  и пространстве, которое вычислил Эшер.
  
  По Смоленскому кладбищу вьется лыжня
  в Кфар Самир и Холон, а теперь еще в Нешер.
  
  
   Эшер M.К. (1898-1972) - голландский художник и математик, в картинах которого причудливо трансформируется пространство.
  Кфар Самир, Холон, Нешер - имеются в виду три кладбища: 2 в Хайфе и одно - в Холоне (Большой Тель-Авив).
  
  15 октября 1992 года.
  
  
  URBI ET ORBI
  
  Жрущий, урчащий,
  жесть точащий,
  жгутом ожога
  в жерле изжога,
  жернова скрежет.
  
  С жиру зарежет,
  оближется, скажет:
  - На душе тяжесть...
  
  
   4 октября 1996 года.
  
   
  ***
  
  ... И с жизнью последние счеты сводя,
  живем мы на дне ледяного дожд.
  Нас дразнит надежды обманчивый свет,
  но спрятано небо, и выхода нет.
  Колотится яростно в окна вода:
  - Со мною не справишься ты никогда!
  Блеск жаркого неба, и солнца - обман,
  реален лишь только дождя океан,
  реальна лишь серая туч глубина,
  стук капель и смутного дня белизна.
  
  ... Ты, дверь распахнуть не решаясь, стоишь,
  - Неправда!, - беспомощно струям твердишь,
  отчаянно воздух промозглый глотнешь,
  ты, словно во сне, обреченно шагнешь
  и вскрикнешь... И десять шагов не пройдя,
  исчезнешь в прожорливом чреве дождя.
  
  
   1974 год.
  
   
  ***
  
   Сыну
  
  Жаль, что кто-то другой покажет тебе этот город.
  Замечательно и пристрастно, но это буду не я -
  не мои дома и вода, лица, небо и разговоры,
  вдох без выдоха, звук без голоса, тень от огня.
  Ты увидишь серую маску воды - не верь ей.
  Ты увидишь пляшущую под солнцем синь, но и ей не верь.
  Этот город прячется от чужих, пересчитывая потери,
  притворяясь то принцем, то нищим,
  то кладбищем, то жилищем,
  он - то скучный педант, то взбесившийся зверь.
  Это все маскарадный наряд, панцирь страха на голой дрожи.
  Я б открыла тебе потайной замок, неожиданный, как Сезам.
  Впрочем, это не важно, ведь сдвиги во времени невозможны,
  ты узнаешь его иным, и наполнишь сам.
  Только, может быть, непонятно как, вопреки природе,
  но в тебе почувствовав кровь мою и плоть моей плоти,
  вдруг ничто коснется сетчатки глаз, подкорки твоей и кожи -
  незаметно: огонь без тени, без вдоха выдох, незвучавшие голоса...
  
  
   19 июля 1996 года.
  
   
  РАССВЕТ
  
  Далеко за тучей солнце загорится,
  и запляшут вьюги на краю земли.
  Белая до сини снежная страница...
  и мороза иглы яростны и злы.
  
  Снег узоры вьет, насвистывая что-то,
  миражом поземка путает следы,
  и дома застыли, словно жены Лота,
  саваном укрыты, немы и пусты.
  
  Там, на дне дворов, ничто не шелохнется,
  белые сугробы дышат белым сном.
  Серый, тусклый свет за окнами крадется,
  бледный, сизый сумрак притворился днем.
  
  Ледяные шпили слились с облаками,
  и река, как пальцы, стиснула мосты,
  и сосулькой свет повис под фонарями...
  Черные деревья, белые кусты.
  
  Город руки сплел над призрачным туманом,
  судорогой скован, инеем увит.
  Сотни лет молчат под снегом и обманом
  камни и решетки, бронза и гранит.
  
  Но горят над Стрелкой факелы погони,
  под копытом властным корчится змея,
  и летят сквозь мглу все всадники и кони,
  крепость и дворцы, колоннами звеня!
  
  
   1990 год.
  
   []
  
   
  ***
  
  Тень города, расползающийся след
  в памяти.
  Города, которого давно нет,
  занято
  свято место пустым пятном
  в дымке,
  воображением, воспоминаниями, сном
  зыбким,
  горем, ненавистью, болью, черной мукой,
  криком,
  нежностью, надеждой, детством, звуком
  тихим
  медленных шагов по линиям пустынным, мимо крон
  бульваров,
  вдоль каналов и мостов, по тро-
  туарам
  набережных, вдоль оград, где сквозь улов
  решетки
  проступает ночи белый профиль
  четкий.
  Оды площадей рифмуют судеб
  ямбы,
  говорят, что наводнения не будет -
  дамба.
  Но людские планы - груда слов.
  У входа
  вновь маячит призрак рокового
  года.
  Ужас заливает город раз в сто-
  летье,
  гибнет царь, своих спасая граждан,
  смертью
  мчится, медными копытами смешав стихи
  в стихии,
  новый век стекает волнами тоски
  в Россию,
  а под ложечкою, где душа - опять взахлеб
  и с кровью,
  все рифмуется, себе назло
  с любовью,
  и юродствует под прахом стылым
  паперть.
  Двадцать лет прошло, и я забыла.
  Хватит.
  
   []
  
  
   25 ноября 1993 года.
  
   
  ***
  
  Этот город, воспетый сонмом поэтов, давно похож
  на свои описанья в стихах, и поэтому вянет ложь,
  облетает, словно труха, репей, в перегной болот.
  Этот город уже теперь непоправимо не тот.
  Тот, что в прошлом, - честней и чище, отступает за пядью пядь,
  а по этим улицам рыщет, хищно щурясь, не та толпа,
  там - чужая судьба и память, непонятная суета,
  и течет под его мостами совершенно не та вода.
  Хоть проспекты, дворцы застыли на привычных, вроде, местах,
  но горят золотые шпили в незнакомых мне небесах.
  По его тротуарам мглистым не мои каблуки стучат,
  но на генах моих, на мыслях - проступает его печать.
  Было плохо мне с ним бесконечно, я ушла и живу с другим,
  только оттиск мой вечно мечется по угрюмым тем мостовым,
  не по этим, не по сегодняшним - он давно уже стер мой след,
  возвращаться к нему резона нет, и желания тоже нет.
  Тот - со мною, летящий, прозрачный, удушающий, неживой,
  с кружевами чугунными, с мрачной, необъезженной, дикой Невой,
  четкий, нежный и первородный, как пронзающий плоть клинок,
  в той стране - чужак инородный, ненавидим и одинок,
  на него - ордою - калеча, навалился пришлый народ,
  пьянь болотная, нежить, нечисть - этот город уже не тот.
  И на спеси тупой извивы, на отечность дебильных харь
  смотрит с глыбы своей брезгливо гениальный бессильный царь.
  
  
   19 апреля 1996 года.
  
   
  Л-д
  
  Город детства был велик и суров,
  судьбы стискивал гекзаметром строф,
  словно вечность отворивший Сезам
  нас на шпилях возносил к небесам.
  
  Город детства был прекрасен и строг,
  поднимал на пьедестал своих строк,
  загоняя в стихотворный размер,
  плел из нас шальную пляску химер.
  
  Город детства нежен был и жесток,
  в свой прокрустовый закручивал рог,
  хмурых улиц безупречный чертеж
  нас разделывал как жертвенный нож.
  
  Город детства в отраженье зеркал
  дулом времени застыл у виска,
  в Зазеркалье не откроется дверь,
  там чужой какой-то город теперь.
  
  
   8 сентября 2007 года.
  
   
  ***
  
  Мы с ним сумеем сами разобраться,
  кто виноват из нас двоих, кто прав.
  Люблю его - как сорок тысяч братьев
  не могут... хватит. Отряхнувши прах
  прошедшего и разойдясь навеки,
  лишь я могу к оплате предъявить
  его давно просроченные чеки -
  свидетельства рожденья и любви:
  там в клеточку из линий и проспектов
  тетрадка от Смоленки до Невы,
  сумятица шагов моих в конспектах
  давно меня забывших мостовых,
  его оград структурная решетка
  впечатана в кристалл моей судьбы,
  но на воде его каналов четко
  написано, что вместе нам не быть.
  А 300 лет как 30 лет разлуки -
  пустые цифры, и не в этом суть,
  его я принимаю на поруки,
  я отменяю всех пророчеств жуть,
  сзываю все им меченые души
  в свидетели - неважно, что без тел:
  во временах - в прошедшем и в грядущем -
  я требую признать его удел!
  
  
   1 июня 2003 года.
   
   
  ИЗ ПОДСОЗНАНИЯ
  
  Может, образуется, не плачь, сердечко:
  солнышко из лучиков совьет колечко -
  то, что потерялось в глубине столетий,
  выигрышный выпадет тебе билетик
  в первый ряд партера на чужой автобус,
  по нему экзамен этот сдать попробуй -
  видишь: пункт приема, из пустых бутылок
  вынь письмо, и пробка выстрелит в затылок
  праздничным салютом, написав на небе:
  не забыть картошку, сыр, буханку хлеба,
  молоко, кефир (а также мать родную).
  Выбившись из времени, идем ко дну и
  спорим до кровянки, есть ли жизнь на суше,
  Господи, помилуй нас и наши души!
  Катится по кругу колесо Фортуны,
  солнечные зайчики рисуют руны
  языка судьбы, его машинных кодов,
  смешивая поровну попсу и оду,
  из нагромождения тире и точек
  каждый получает то, что вправду хочет,
  кони ждут, осталось подобрать уздечку -
  все еще уладится, мое сердечко!
  
  
   13 мая 2003 года.
  
   
  ПАНЕГИРИК ОДЕРЖИМЫМ...
  
   
  ЧЕРНЫМ ОГНЕМ ПО БЕЛОМУ ОГНЮ
  
  За спиной нежданно-негаданно выросли крылья
  из листков со всеми, мной написанными, стихами,
  а земля провалилась вниз, окуталась пылью,
  и остались лишь я и небо да солнца пламя.
  
  И огонь небесный листает мои страницы,
  а бумаге так просто вспыхнуть и загореться,
  мне уже не успеть придумать, что это снится,
  и удары бешеным ритмом рифмует сердце.
  
  Невозможная синь вокруг без конца и края
  беспристрастно смотрит, видимо ждет развязки,
  я кричу огню, что рукописи не сгорают,
  хоть мы оба прекрасно знаем, что это сказка.
  
  Но за что? я за славой не гналась, не рвалась в небо!..
  вдруг я слышу под грохот крови и страх пожара:
  хочешь, жизнь изменится так, чтоб стихов в ней не было?
  будешь жить спокойно, без глупой игры в Икара.
  
  Ну зачем тебе? все равно никто не читает,
  никому от них не холодно и не жарко,
  а не станет крыльев, сразу минует беда, и
  будешь ты по земле ходить и радоваться подарку.
  
  Шелестят испуганные стихи за моей спиною,
  коготками букв цепляясь за лист бумажный,
  наплывает сквозь жар дыханье ужаса ледяное,
  но они со мной, и вместе почти не страшно.
  
  (Тора, согласно одному из мидрашей, написана черным огнем по белому огню)
  
  
   10 октября 2009 года.
  
   
  ПОСКОЛЬКУ ВСЕЛЕННАЯ СОЗДАНА ИЗ БУКВ
  
  в будничной скуке и в склоке стихий
  стихли стихи
  словно монетка, скользнувшая в щель
  с груды вещей,
  время ныряет в свои миражи -
  нам бы дожить
  крутится-вертится шар голубой
  вниз головой
  сеешь надежду - рождается ложь,
  сам подытожь
  истину вряд ли удержишь в горсти
  как же спастись?
  рифмы сплетают свой тайный узор
  наперекор
  нужно, не нужно, не все ли равно:
  право дано
  рухнувший хлам перестраивать в храм -
  только стихам
  
  
   26 августа 2009 года.
   
   
  ЧЕРНОВИК
  
  хлебни глоточек
  вина из тире и точек
  нечеткий почерк
  несколько строчек
  прочерк
  
  хочешь - не хочешь
  пусть тривиально очень
  но жизнь короче
  чем наших творчеств
  корчи
  
  взгляд за порог, чем
  беспощаден пророк, чей
  слаще пирог, черт
  чуждых упрек, чек
  просрочен
  
  вечность непрочна
  обречена непорочность
  чистый источник
  канавой сточной
  кончит
  
  ключик, подстрочник
  камера-одиночка
  слов оболочка
  чушь, заморочка
  в клочья
  
  
   23 августа 2012 года.
   
   
  СОТВОРЕНИЕ МИРА
  
  Как всегда, он в серой сидит квартире
  в черно-белом, тусклом, ненужном мире,
  нет цветов, нет даже оттенков тени,
  ярок лишь золотой инструмент творенья:
  карандаш, перо ли, клавиатура -
  он из чуда умеет творить натуру,
  там дракон, как пламя, крылами машет,
  вьется флаг с горделивым гербом над башней,
  там цвета честны, оттого прекрасны,
  синий бредит небом, и кровью - красный,
  словно смерть - любовь, и как ревность - вечность,
  там восьмеркой кружится бесконечность.
  Новый мир рождается исподлобья
  по его лишь образу и подобью,
  он - творец, он тьму отделил от света!
  Черно-белой комнаты больше нету...
  
  
   6 марта 2015 года.
  
   []
  
  Сотворение мира. Рис. автора
  
  
  ***
  
  Я становлюсь понятной только самой себе,
  запечатаны строчки личным моим паролем.
  Кружится неприкаянно слово-не-воробей,
  вырвавшись опрометчиво на постылую волю.
  Нету нигде пристанища буквам его шальным,
  звукам его не достигнуть уха единоверца,
  в дебрях себя блуждая, мы подурнели с ним,
  стали глазам неприятны и безразличны сердцу.
  В свалке ассоциаций смысла не отыскать,
  проблески пониманья топчет толпа аллюзий,
  нудная, заунывная стонет моя тоска,
  и из стихов варганит неаккуратный узел.
  Я не всегда понятна даже себе самой -
  путаюсь, продираясь через знаки и коды:
  сами себе шифровка, пропасть себе и мост,
  сами себе тюрьма, сами себе свобода.
  
  
   7 ноября 2001 года.
  
   
  ПОДВОДЯ ИТОГИ
  
  Мои никому не нужные стихи
  валяются нечитанными в сети,
  для чего я привычно туда их ставлю?
  ведь на самом деле они совсем не плохи,
  представьте, я объективна, прошу простить
  и не подвергать за похвальбу травле.
  Так сложилось, что людям до них дела нет,
  не попадаю я с временем в такт,
  или, может, с пространством, неважно,
  не то, чтоб я мучилась - мне комфортно вполне,
  я спокойно живу и так
  в своей заколдованной башне
  из слоновой кости моих горемычных строк,
  в подземельях моих миров как усталый крот
  рою ход за ходом, докапываясь до бездны.
  Интернет - огромный вселенский помойный сток,
  что-то выставит на продажу, что-то сожрет
  с потрохами так, что следы навсегда исчезнут.
  Не совру, мол, мне безразлично, что крик мой стих,
  не коснувшись ничьих ушей, мгновенно угас,
  никого не задев, спокойствия не нарушив.
  Это грустно порой, но проходит, поскольку стих
  не зависим ни от читающих глаз,
  ни от чьих-то восторгов и полного равнодушья.
  Потому что слово действительно не воробей,
  потому что оно элемент Творения, плоть огня,
  ведь вселенная наша как ни крути вербальна,
  стих поэтому самодостаточен, вещь в себе,
  он гуляет сам по себе, сам себя храня,
  из себя собой сплетая свою реальность.
  
  
   6 марта 2011 года.
  
  
  ***
  
  Нужны ли стихам читатели? - ну разумеется, нет,
  это наш тщеславный и антропоморфный бред -
  ведь слова первичны, они предваряли Творенье,
  ими названы участь и предназначенье,
  и не мы кропаем стихи, а они сочиняют нас,
  их не трогает ни вниманье, ни безразличие наших глаз,
  и не нашей сетчатке решать, достоин ли стих забвенья,
  или он переплавит в судьбе заржавевшие звенья.
  Мир то в бездне, то в облаке - теннисный мячик живой:
  слово за слово, строчка за строчкой, строфа за строфой.
  
  
   1 марта 2003 года.
   
  
  ***
  
  Поговорим о странностях любви.
  К стихам, допустим. Можно и к поэтам
  (не дай мне Бог кого-то прогневить,
  намерений таких, поверьте, нету!).
  Итак, стихи. Как много разных мантр
  мы затвердили, и навеки верим:
  кто кровь-любовь рифмует - графоман.
  Непогрешим и точен наш критерий,
  однако, помню - срифмовал один
  так непристойно розы и морозы,
  и что? Сошло, не отобрали чин
  первейшего. Юпитер может то, за
  что шкурою заплатит бедный бык.
  Где лакмусовую найти бумагу.
  которая покажет: тот велик,
  тот бездарь, тут живительная влага,
  а тут обыкновенная вода?
  Нам эталон Палаты мер достать бы
  и всем сестричкам по серьгам раздать,
  всех уравнять прокрустовой кроватью!
  
  
   14 ноября 2001 года.
   
   
  ПАНЕГИРИК ОДЕРЖИМЫМ
  
   "Свети, Звезда, над морем лажи!
   Горами фальши, сонмом лжи!
   Сии убогие пейзажи
   Своим сияньем освежи!
   Нас выведут на чисту воду,
   Чтоб мы не сочиняли оды.
   Нас вытащат. И - на мороз,
   Чтоб мы не рифмовали роз."
  
   Юлия Морозова "Стансы Звезде Графомани"
  
  Ах, эти розы и морозы,
  мимозы, грозы, слезы, грезы,
  неизлечимые занозы:
  все Свет да Тьма, Добро да Зло,
  а с ними кровь, любовь, морковь, и
  не в бровь, а вновь. И на здоровье -
  отправимся, не прекословя,
  забыв про парус и весло.
  
  Как нам недужится, неймется,
  мы мечемся в волнах эмоций,
  и вечно полон рот забот: всё
  воспеть, воздеть и возыметь,
  стрекочут строчки, подстрекая,
  и лесть с нелепостью сплетая,
  стихи стихийно затекают
  в печь, сплющиваясь в мед и в медь.
  
  Линованные графы манят,
  и - графоман за графоманом -
  бредем за дудочкой обманной,
  рифмуя все, что видит глаз,
  меняя немоту на мету -
  предметы, сметы и приметы
  сметая в темноту, при этом
  врем вусмерть - кто во что горазд.
  
  
   1 марта 2002 года.
   
   
  ***
  
  Я памятник себе воздвигнуть не сумела,
  какая там тропа - крапива да репей,
  не столп, а голова моя остолбенело
  торчит из них одна как перст.
  
  Не знаю, вся - не вся, но к сроку окочурюсь,
  загнусь, сыграю в ящик, врежу дубаря -
  мой стих ничей язык сболтнуть не сможет сдуру
  никак - ни друг степей, ни враг.
  
  Нам вместо музы - СМИ, нам телевизор - лира,
  нам добрых чувств, увы, не пробудить ни в ком.
  Опять жестокий век, он явно сшит на вырост -
  вываливаемся легко.
  
  Впитав, сгущает нас всемирный этот памперс
  в единое желе - добро ли, зло - не суть.
  Но все учтут потом, поставят сверху штампик:
  "вещдок". И к делу подошьют.
  
  "Я памятник себе" - как много в этом звуке,
  что каждого пиита ловит на живца.
  Нам всем одна судьба заламывает руки,
  и падший милостив к глупцам.
  
  
   19 ноября 2001 года.
  
  
  СЛОВО И ДЕЛО
  
   "Власть языка над сознанием: он тебе сообщает больше, чем ты в состоянии
   осознать - это, если хотите, формула изящной словесности"
   Иосиф Бродский
  
  Кто избивает избитые истины,
  кто это ломаный грош поломал?
  Если к словам приглядеться попристальней,
  чудится блеск окривевших зеркал.
  
  Ели уху, но хлебавши не солоно,
  в липкой лапше на увядших ушах
  плачем, что в жизни нет счастья, что мол, она
  лупит ключом по мозгам, что ни шаг.
  
  Вот она власть языка над сознанием:
  слово, неся ощущенье и ритм,
  больше сообщает нам, чем в состоянии
  мы осознать или переварить.
  
  Слово выходит за рамки значения,
  чище, чем правда, и слаще, чем ложь,
  круче реальности, глубже прозрения,
  неотвратимей, чем яд или нож.
  
  Лох да лопух поучают ученого,
  полный абзац в ощущениях дан -
  мир формулирует мысль изреченная,
  что ж удивляться, что он не фонтан?
  
  
   24 сентября 2011 года.
  
 Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"