В последнее мгновение удерживаю на кончике языка крепкое словцо, каких детсадовский музыкальный работник не должен знать по определению.
Смотрели "Призрак оперы"? Так вот этот самый призрак со мной и поздоровался тоном профессионального экскурсовода. Ну, может быть, не тот же самый, но очень похожий, разве что масочка, черная с золотом, закрывает все лицо. Масочка, плащ с капюшоном, тоже черный, но без золота. Черные перчатки, белые кружевные манжеты... приятный такой контраст, да только вот мне что-то не по себе, странно, не правда ли?
Впопад или невпопад задаю единственный вопрос, пришедший мне на ум:
- Так что я, сплю, что ли?
Невежливо и вообще как-то по-дурацки. Но и ситуация, согласитесь, дурацкая донельзя.
- О нет. Вы не спите и не грезите наяву...
Ага, значит просто чокнулась!
- ...Это реальность. Просто к ней надо привыкнуть... Хотя до конца привыкнуть к ней не удалось даже мне. Я... как бы вам объяснить... считайте меня сенешалем этого замка. И, к настоящему времени, его единственным обитателем. Кроме вас, разумеется. Если позволите, перейдем на "ты", так будет проще.
Ничего себе плотность подачи информации! Нет, уважаемый, я так быстро не могу. Мне надо, чтобы по пунктам, последовательно и четко.
Я так и сказала.
И продолжила, на всякий случай держась подальше от самопровозглашенного сенешаля и поближе к единственному видимому пути на свободу, то есть к окну (хотя, понятно, не вариант):
- Пункт первый: как я здесь оказалась? Пункт второй - а где это, собственно, "здесь"?
Кажется, под маской улыбнулись. Кажется... По крайней мере, голос у сенешаля веселый. А вот смысл его слов меня как-то не обрадовал:
- Принципы переноса мне не вполне известны. Следовательно, внятно их объяснить я не смогу. И увидишься ли ты с тем, кто сможет объяснить, не знаю. Везение, судьба - они во всех мирах играют свою роль, прячась под многими личинами. Пока же могу сказать вот что. И твое жилище, и твой путь - в пределах этого замка. Замок Сновидений - так называют его. Исключительно по традиции, истоки коей теряются во мраке веков. Я отведу тебя в твое жилище, в нем ты можешь отдыхать в полной безопасности. Я же буду сопровождать тебя в путешествии... Это все, что ты хотела знать?
- Нет, - поспешила ответить я, чтобы у него не успело возникнуть желание выйти из разговора. Вон как глаза-то в прорезях маски заморгали!
- Я так и предполагал, - вздохнул сенешаль. - Спрашивай.
- А если я не хочу путешествовать? Я вообще домоседка, курорты - и те не люблю...
(О том, что они мне и не по карману, умолчим).
- А тут какое-то путешествие... Куда, вообще, вы собираетесь меня... Как вы там сказали? Сопровождать?
Ух ты, а я, кажется, начинаю злиться. Не ожидала от себя. Должна была бы испугаться, заистерить, домой запроситься. А мне... мне даже любопытно. Вот это новости!
- Открою тебе секрет: если ты оказалась в Замке Сновидений, значит, ты хотела путешествовать. Может быть, сама того не понимала, но хотела, - сенешаль не менторствовал. И не утешал. Он просто говорил... просто, как о чем-то обыденном, бытовом.
- А то, что у меня на вечер были вполне определенные планы? Как это вписывается в вашу замечательную теорию?
- Какие, позволь полюбопытствовать?
Ну и наглец! Ладно, пожалуйста!
- Телесериал посмотреть, крестиком повышивать...
Сенешаль промолчал. Неужели осознал и проникся? Или всего лишь пытается сообразить, что такое телесериал?
И вдруг:
- На самом деле ты хочешь сказать, что твои близкие будут беспокоиться. Не будут. Ведь любимый фантастами сюжет о местах, где время течет иначе, - не такая уж фантастика.
- Ага, значит, надо понимать, и на работе моего отсутствия не заметят. Служба у меня, конечно, невеликая, но как-то неприятно прослыть прогульщицей.
- Не заметят, можешь не беспокоиться.
- Ну а мне-то, мне что с того путешествия? Бонусы какие-нибудь предложите? Или честно скажете: вот тебе, Элли, дорога из желтого кирпича, она приведет тебя в Изумрудный город, где живет великий Гудвин... он-то тебя и обдурит.
Мой натиск и мои бурные ассоциации не поколебали сенешаля.
- Я не знаю, куда тебя приведет твой путь, - невозмутимо ответил он. - Путь - твой.
- А проводник-то - вы!.. А что если я потребую: возвращайте-ка меня домой. Немедленно - и все тут! Могу даже ножкой топнуть. Надо?
- Можешь. Но - бесполезно. Пока путь не пройден, ты не можешь вернуться.
- "Путь, путь"! - передразнила я. - Что это за путь такой, в конце-то концов!
- Узнаешь. И, поверь, тебе пройти по нему нужнее, чем кому бы то ни было. Пока - поверь на слово.
- Трудно поверить на слово гражданину в маске, о котором ничего не знаешь! - обнаглела я. - Даже имени его не знаешь, вот! Да и он твоего - тоже, но при этом ведет себя так, будто бы мы уже тысячу лет - старые приятели.
Сенешаль засмеялся - тихонько так, вежливо, как будто бы откликаясь на известную, но все равно смешную шутку. Никакого дурацкого хихиканья, никаких злодейских "ха-ха-ха". Самый обычный человеческий смех. От того, кто так смеется, как-то не ожидаешь подлянок...
- Не могу представить себе настолько старых приятелей, хотя всякое повидал. А твое имя я знаю. Саша. Если официально - Александра Игоревна Зайцева. Двадцать пять лет. Окончила музыкальную школу по классу фортепиано и режиссерский факультет института культуры. Музыкальный работник в детском саду.
- И что еще вы обо мне знаете? - интересно, удалось мне скрыть удивление или нет?
- А что еще я должен о тебе знать? Ты-то сама в анкетах намного больше пишешь?
Нет, не удалось. Досадно.
- Вы что, заглядывали в мои анкеты? - это уже не вопрос, так, огрызуха.
- Мы, кажется, перешли на "ты".
- На брудершафт, как будто бы, не пили.
- Это можно легко устроить... Тем более что пора бы уже показать тебе твои покои.
- Стоп! Я, конечно, не ахти какая леди, но представиться-то мне ты должен. И этот маскарад - он что, так необходим?
- Ну наконец-то ты полюбопытствовала, что там, под маской. Обычно дамы пребывают в страхе и трепете дольше, чем ты, но вопрос о маске задают быстрее.
Так. Значит, я не первая гостья этого замка. Но на данный момент - единственная. Ладно, об этом потом. Сейчас важнее другое. Маска. Вот уж не я не думала, что настолько любопытна!
Сенешаль не стал ломаться. Откинул капюшон. Снял маску.
Вообще-то я с трудом заставила себя не моргать - очень уж велико было желание зажмуриться. А мне, между прочим, тяжело не моргать даже при фотографировании - стоит что-то себе запретить, как тотчас же рефлексы начинают своевольничать. Борешься с ними, борешься. В результате на всех фотографиях у меня глаза, как у лягушки. У лягушки, попавшей в миксер, ага. Тетка говорит, характер у меня такой - все поперек делать, в том числе - поперек самой себе. Потому, говорит, и замуж не выйдешь...
О какой ерунде я думаю, когда...
А о чем же еще думать, когда перед тобой - воплощение идеала юной мечтательной экзальтэ... Нет, экзальтированным девицам больше нравятся женоподобные вьюноши. Ладно, пусть будет - мечта романтичной барышни постарше, принадлежащей к вымирающему виду тургеневских девушек.
(Вот что странно: не раз слышала, как мужчины сожалеют - перевелись-де тургеневские девушки, лучшие спутницы жизни. Но не делают ровным счетом ничего для сохранения популяции. Да что там для сохранения! Попадись современному мужику какая-нибудь Лиза Калитина, как вы думаете, как долго ей оставаться девушкой? Не то что тургеневской, а вообще?)
Мысли постоянно убегают куда-то не туда. Нервное, что ли? Передо мной - донельзя привлекательный блондин лет тридцати пяти. Глаза у него, оказывается, голубые. Запоминающееся лицо? Безусловно. И при этом, что называется, без особых примет.
И - раздражает. Ну просто выводит из себя. Потому что я вдруг понимаю, что разочарована. Надо было бы благодарить судьбу, что под маской не оказалось ни голого черепа, ни рожи йети, ни довольно-таки милой, но по мне - слишком уж экзотической мордочки магистра Йоды. А я вот недовольна. Разочарована. Раздражена. И, кажется, вот-вот выйду из себя.
И вообще, если это сказка, то категорически заявляю - мне всегда больше нравились брюнеты!
Сашенька, тебя заносит. Не все ли равно, кого параллельная реальность в проводники послала?
Кстати, представляться этот кто-то не собирается. Улыбается загадочно так, выжидательно.
Отбрасывая церемонии, обращаюсь к нему на "ты". Сам напросился!
- Тебя зовут-то как? Часом не Вергилий? А то девять кругов для меня многовато. В юбке-то и на шпильке...
- Не Вергилий, не беспокойся. Да и ты, надо понимать, не суровый Дант.
Улыбка становится еще шире. Не иначе как представил себе беднягу Данте в юбке и на шпильке.
- А имя... Назови меня сама. Как пожелаешь.
- То есть?.. - те слова, которые крутятся у меня на языке, для имени - хуже не придумаешь. А если верить древним, что имя отражает сущность...
- Традиция Замка Сновидений. Ничего предосудительного в этом нет. Видишь ли, мы, призраки, относимся к именам с меньшей щепетильностью, нежели люди.
Ну да, конечно, привидениям паспорт не полагается...
Кому???!!!
Это что, шутка такая?..
- Да не пугайся ты, я не какая-нибудь нежить гремучая. Ну, то есть, цепями не гремлю и в целом безопасен.
- А в частности?
- Как повезет, - скромно ответил призрак.
- Каспером назову, - пригрозила я. Эх, откуда во мне столько нахальства! Раньше, вроде бы, за собой не замечала!
- Хорошо, хоть не Лизуном, - ничуть не обиделся призрак. Однако, сказки моей родной реальности он знает неплохо. Откуда, интересно?
- А если вместо плащика завернуть тебя в простыню, получится Карлссон. Ты летать умеешь?
- Нет, - покаянно вздохнул призрак. - Даже сквозь стены хожу только если хорошенько напугать.
- Слушай, а как отца Гамлета звали?
Он на мгновение задумался.
- Кажется, тоже Гамлетом. Или не Гамлетом... Постой-ка! Его звали Горвендилом...точно!
- Горвендил?.. Гм... Ладно, поищем в другом направлении. Как тебе... ну, например, Парис?
- Спасибо, что не Гектор, а то срочно пришлось бы отращивать хвост колечком и по команде "апорт" приносить тебе палочку!
- Юпитер? Нет, сейчас скажешь, что это осветительный прибор, ты ж у нас офигенно эрудированный. Гэндальф? Нет, слишком молодо выглядишь. Ты не мог бы состариться на пару столетий?
- Увы, нет. Для этого я слишком телесен.
-Кухулин? Гайавата? Галахад?..
- Ну, Галахад так Галахад, - покладисто вздохнул он.