Начиная с семнадцатого...

Три беды у народа России-
Негде жить, это будет одна.
И лечиться совсем не по силам,
Да, и  жалоб не слышит страна.


***
Все проходит в мире этом,
Можешь ты не быть поэтом,
Но, лукавить ни к чему,
Семь правителей ушли во тьму.
Никому из них народ,
Ведь "осанну"  не поет.
Проклинает иногда,
Да, и помнит не всегда.
Вот,  и нынешние тоже,
На ушедших все похожи.


***
Вставай, поднимайся рабочий народ,
На нашу ударную стройку,
Построим сортирчик из ценных  пород,
Для Избранных и избрАнных,
А людям простым, что зовется народ,
Пещерку из горного камня.
Как прежде, по центру, огромный костер,
И тушка барана на палке,
Ведь глаз у охотника снова остер...
И, снова  игра в вышибалки.