Я закрою глаза. У меня талант на такое - закрывать глаза. Меня здесь нет, потому что я всего этого не вижу. Так...
И пусть я чувствую губы, скользящие по телу, меня всё равно нет здесь, это не я. И как хорошо, что мне не обязательно делать вид, будто мне приятно от этих влажных губ и горячих пальцев. Шероховатые мозоли на ладонях царапают непрошедшие до конца ожоги, тонкую чувствительную кожу на розовых следах огня, и я выгибаюсь. Потому что так надо. Потому что это моя партия в этой сцене.
Я буду думать обо всём на свете. Может, и Англию припомню, да... Только не о чужих прикосновениях, не о чужом дыхании возле солнечного сплетения перед тем, как обветренные губы прижмут кожу в поцелуе, переходящем в укус. Не обо всём этом. Надо просто подождать. Потом этого не будет.
Мне тихо неприятно, но я всё это переживу. Так? Богатый опыт закрытых глаз, да...
И я не размыкаю век, ощущая вторжение. Мне уже не больно. Мне никогда не будет больно. Я сгорел. Давно и дотла. Так что всё это неважно. Я - просто - закрываю - глаза.