Я много раз участвовал в междусобойчиках. Еще до сети. Но там была, все ж, одна штука - и водка была, и селедка. На си ж - какая водка? Я знаю - потом будут эпохи, когда люди придумают такое. Через сеть будут наливать. А вот представьте, что уже сейчас такое. Кто будет наливать, если, предположим, из экрана монитора будет торчать краник (крантик, как говорят в народе)? Кто нальет? Максим Мошков? А оно ему надою? Стало быть, все будет зависеть от самих сишников. И тут, надо полагать, будет происходить вещь иная, хотя и классическая. Одни сишники побратаются и будут спиваться, а другие - фигу покажут. Отчего ж? Оттого, что поэты ищут свое место в жизни, то бишь, среди людей, живых, хороший, плохих, глупых, умных, неосведомленных. А лузеры - они находят себе СИ, обустраиваются и наслаждаются. Вроде, как не один. Вроде, и запах собрата не раздражает. У меня, вот, сосед - то тоже сишник. Но ведь фигня - я и понятия об этом не имел. Я всегда думал, что это - какой-то немного умолишенный, убогий, паренек. И ездил он на худом, аскетическом, велосипеде. Волосы - длинные, но немытые. Одет плохо. Глаза плачущие. Но, вместе с тем, и никакой печати поэта на лице. Живут в одной комнате с четырьмя детьми, да на том и все. Я как-то с ним поздоровался - так он испугался и с велосипеда навернулся своего. Я помог ему поднятья. А он - воще, воще - пуще прежнего жмется. Думаю - но бедный же ж человек! Как мне его жаль. В общем, я решил ему помочь. Мы с товарищами как то скинулись и принесли им поесть - да еще и много. На целый холодильник. Ну, думаю, хоть на что-то хорошее я в жизни способен. А с другой стороны - а как же не помочь собрату. Пусть и убогому. Но вот ведь что вышло - узнал я потом, что сосед мой - известный, матерый сишник, пишет стихи, пародии, и в некоторых разделах у него по 300-400 коммов. С новичками не общается, врагов убивает в сердце кнопкой "заблокировать", и вообще - гигант, гигант. Я попытался, было, ему написать, а он мне - Опять этот Ванюша пришел свои кишки вывалить.....
Так вот. Ну а теперь, после это короткого спича - о еще одном большом коллекционере коммов - Лере Крок. (Я чуть не написал Ларе Крофт, но опомнился).
Что тут сказать? Коммов много собрано. Стало быть, Лера - хорошая расхитительница чужих ударов по клавиатуре. У нее это получается. На счет стихов - в принципе, я раньше посещал разные общества, и там было много Лер Крок. Как бы и нормально. Не обучено, конечно, без вынимания рыбки из пруда после труда, но и ничего. Бывают всякие такие небольшие местные газетки. В любом городе откроешь - и там - еще одна Лера Крок. А когда толпа, у костра, гитара, водка. Один вопит в лесу про горы, какая-та часть народу подалась футбол в темноте гонять, оно вообще - бесценно. Хотя нет, вру. Вот песни на матах в лесу - это здорово.
Стало быть, и резюме. Будучи расхитительницей клавиатур, можно очень даже насобирать коммов. А, насобирав, сесть, как йог, в особенную какую-нибудь позу, и начинать себя поглаживать мечтами. И радоваться, радоваться. Ведь для этого жизнь и предназначена, чтобы радоваться. Просто одни радуются в натуре, а другие - по клавиатуре, и тем, и другим, в одной лодке, видимо, не плыть. Но это ладно. А еще - знаю одного чувака, он тоже популярен на си. Он воще - добрый. С ним можно через сеть бухать. А потом мы как-то встретились - оказалось, мерзкий тип, нервный, злой, постоянно подвоха ждет, не пьет, мечтает стать как Олег Дерипаска миллиардером, и фиг, фиг. Я подумал тогда - может, сама суть си грешна? Может быть, закрывать его надо, си? И тогда люди снова станут самими собой. Рабочие и колхозники возьмут лопаты. Менеджеры - Pocket PC.
Водители - баранки.
Директора - узды правления.
А писать стихи будут поэты.
Может быть. Но сейчас другое время. Но том и ze end.