ЛИТЕРАТУРНЫЙ ВЕРНИСАЖ - 7


ПИСАТЕЛЬСКИЙ БАЛ


У собратцев по перу
/не дадут соврать мне/,
Побывал я на пиру
Вместе с прочей знатью.


Мне напомнило в потоп
Ноевый зверинец:
Два прихлопа и притоп,
И к тому ж ещё апломб,
Без которого сноб - сноп,
Меньший, чем мизинец.


Тамада подвёл итог
Творческим успехам.
Каждый хвастал не умом,
А своим доспехом.


Глаз компьютерный из плазмы,
Интернет, какого нет,
Завистью сдавили спазмой
Робкий мой авторитет.


А вокруг пируют страсти:
"Ноутбук мой пишет сам"...
Наобум кричат все: "Власти
Нас забыли - стыд и срам".


А иной поэт обул
Мысли-скороходы
И, как некий бард
Джамбул,
Уходя душой в загул,
Прогудел на весь аул
Коммунизму оду.


Было много юных лиц,
Постаревших в схватках,
Был изящный, как маркиз,
Лакей на запятках у кареты,
Что несла проходимца к славе...
Общей зависти укор:
"Повезло же Савве"!


Украшали бал мамзель
Красоты известной.
Укрощали мужиков
Похвалой и лестью.


Мол, читали: ах! ах! ах!,
Что куплет - то песня.
Не навешайте собак
На девичьи чресла.


В закоулках дальних зал
Шум и шорох платьев...
А писательский устав
Строже сотни братьев.


Но ведь надо, чтоб поэт
Мог познать вкус жизни,
А поэтому дискрет
На балу не лишний.


Отгулялись допоздна,
Обтрусились лавры.
Но душа ещё полна,
Как надежда мавра.


ПОЭТЕССЕ ЛАРИСЕ МИЛЛЕР


На расстоянье многих милей
Читал стихи Ларисы Миллер.
В них мудрость - время,
Слёз источник, заметы сердца,
А в подпочве, как по весне
Вода копится, святое право
Раствориться в том, что ушло...


А в том, что будет, мы узнаём
Обрывки снов. Не Веры Павловны,
А буден, что красили спокон веков
В цвета любви и восхищенья,
Но с приближением мечты,
Сердца терзались сожаленьем,
Что до неё им не дойти.


СЕРГЕЮ АРНО,
обвинившему пользователей Сети
в графоманстве.


Целебен, как арника,
Арно Сергей,
Такого б в напарники,
Да поскорей.


Похоже, один я
По Сети мечусь.
От страсти писать
Страхом божьим лечусь.


ПОХВАЛА ГРАФОМАНАМ


Без графоманов не было бы
Вас, Пастернаки, Цветаевы, Ахматовы...
Литературе нужен декаданс,
Как нежным девам женихи лохматые.


ПОЭТУ - НЕУДАЧНИКУ


О, Муза! Погляди
На этого ублюдка:
Не совратив тебя,
Лишился он рассудка.

Борис  Иоселевич