Все права защищены в соответствии с международными и панамериканскими конвенциями об авторском праве. Издано в США издательством Pantheon Books, подразделением Random House, Inc., и одновременно в Канаде издательством Random House of Canada Limited, Торонто.
Pantheon Books и колофон являются зарегистрированными товарными знаками Random House, Inc.
Подтверждение прав и указание авторов иллюстраций приведены на страницах 707–708.
Каталогизация данных публикаций Библиотеки Конгресса Данилевски, Марк З.
Дом листьев I Марк З. Даниелевский.
п. см.
ISBN 0-375-70376-4 (pbk)
ISBN 0-375-42052-5 (hc)
ISBN 0-375-41034-1 (hclsigned)
I. Название.
PS3554.A5596H68 2000 813'.54—dc2l 99-36024 CIP
Веб-адрес Random House: www.randomhouse.com
www houseofleaves.com
Напечатано в Соединенных Штатах Америки.
Первое издание
10 9 8 7 6 5 4 3 2 1
Этот роман — вымышленное произведение. Любые ссылки на реальных людей, события, учреждения, организации или места предназначены исключительно для придания вымышленному содержанию.
Ощущение реальности и достоверности. Другие имена, персонажи и события либо плод авторского воображения, либо используются в вымышленных целях, как и вымышленные события и происшествия, связанные с реальными людьми, которые не произошли или происходят в будущем. — Ред.
Содержание
Предисловие ………. vii
Введение………. xi
Рекорд Нэвидсона ………. 1
Экспонаты один - шесть ………. 529
Приложение: Зампано ………. 537
А — Планы и названия глав ………. 538
Б — Биты ………. 541
C —… и пьесы ………. 548
D — Письмо в редакцию ………. 553
E — Песня Кесады и Молино ………. 555
Ф — Стихи ………. 557
Приложение II: Джонни Труант ………. 567
А — Эскизы и Поларольды ………. 568
Б — Стихи о пеликанах ………. 573
C — Коллажи ………. 581
D — Некролог ………. 584
E — Три письма Института Уэйлстоу на чердаке ………. 586
Первое издание «Дома листьев» распространялось частным образом и не содержало Главу 21, Приложение II, Приложение III и Индекс. Мы приложили все усилия для обеспечения корректных переводов и точного указания источников. Если нам это не удалось, мы заранее приносим извинения и с радостью исправим в последующих изданиях все ошибки или упущения, о которых нам будет сообщено. — Редакторы
Это не для вас.
Введение
Мне всё ещё снятся кошмары. На самом деле, они снятся так часто, что я должен был бы уже к ним привыкнуть. Но это не так. Никто никогда по-настоящему не привыкает к кошмарам.
Некоторое время я перепробовал все мыслимые таблетки. Всё, чтобы обуздать страх.
Экседрин ПМ, мелатонин, L-триптофан, валиум, викодин, довольно много представителей семейства барбитала. Довольно обширный список, часто смешанный, часто сочетающийся с рюмками бурбона, несколькими хриплыми затяжками бонга, иногда даже с тягой к уверенности в себе от кокаина. Ничего из этого не помогало.
Думаю, можно смело предположить, что пока нет лаборатории, достаточно развитой, чтобы синтезировать необходимые мне химикаты. Нобелевскую премию тому, кто придумает этого щенка.
Я так устал. Сон преследует меня уже слишком долго, чтобы я мог это вспомнить.
Полагаю, это неизбежно. К сожалению, я не вижу в этом ничего хорошего.
Я говорю «к сожалению», потому что было время, когда я действительно любил спать. На самом деле, я спал постоянно. Это было до того, как мой друг Люд разбудил меня в три часа ночи и попросил зайти к нему. Кто знает, если бы я не услышал телефонный звонок, всё было бы сейчас иначе? Я много об этом думаю.
На самом деле, Люд рассказал мне о старике примерно за месяц до того рокового вечера. (Правда ли? Судьба? Это точно не было -ful. Или это было именно так?) Я был в муках поиска квартиры после небольших трудностей с владельцем жилья, который проснулся однажды утром, уверенный, что он Шарль де Голль. Я был настолько ошеломлен этим объявлением, что, не успев и подумать, я уже сказал ему, что, по моему скромному мнению, он совсем не похож на аэропорт, хотя мысль о посадке на него 757-го была совсем не неприятной. Меня тут же выселили. Я мог бы устроить драку, но это место и так было психушкой, и я был рад уехать. Как оказалось, Чаки де Голль сжёг это место дотла неделю спустя.
Полиции сообщили, что в него врезался самолет Боинг-757.
В течение следующих недель, пока я ехал из Санта-Моники в Сильверлейк в поисках квартиры, Люд рассказал мне об одном старом парне, который
Жил в своём доме. У него была квартира на первом этаже с видом на широкий, заросший двор. Говорят, старик сказал Люду, что скоро умрёт. Я не придал этому большого значения, хотя и не так уж легко забыть такое. В тот момент я просто решил, что Люд меня разыгрывает. Он любит преувеличивать. В конце концов, я нашёл студию в Голливуде и вернулся к своей отупляющей рутине подмастерья в тату-салоне.
Был конец 96-го. Ночи были холодными. Я уже почти забыл о женщине по имени Клара Инглиш, которая сказала мне, что хочет встречаться с кем-то из высшего общества. Поэтому я продемонстрировал свою неизменную преданность её памяти, немедленно влюбившись в стриптизершу с татуировкой «Тампер» прямо под стрингами, всего в дюйме от её бритой киски, или, как она любила это называть, «Самого счастливого места на Земле».
Достаточно сказать, что мы с Людом провели последние часы уходящего года вдвоем, выискивая новые бары, новые лица, лихо гоня по каньонам и изо всех сил стараясь успокоить полночные небеса всякой ерундой. Но так и не смогли. Я имею в виду, успокоить их.
Потом старик умер.
Насколько я могу судить сейчас, он был американцем. Хотя, как я позже узнал, те, кто работал с ним, чувствовали акцент, хотя и не могли точно сказать, откуда он взялся.
Он называл себя Дзампано. Это имя он указал в договоре аренды квартиры и в нескольких других найденных мной фрагментах. Мне так и не удалось найти никаких документов, удостоверяющих личность, будь то паспорт, водительские права или другой официальный документ, намекающий на то, что он действительно был «реальным и учтённым лицом».
Кто знает, откуда на самом деле взялось его имя. Может быть, оно настоящее, может быть, выдуманное, может быть, заимствованное, псевдоним или — мой любимый — псевдоним.
По словам Луде, Дзампано жил в этом доме много лет, и хотя он в основном держался особняком, он неизменно появлялся каждое утро и вечер, чтобы прогуляться по двору – дикому месту, заросшему сорняками по колено и населённому в то время более чем восемьюдесятью бродячими кошками. Кошкам, судя по всему, старик очень нравился, и, хотя он не предлагал им никаких заманчивых предложений, они…
постоянно терся о его ноги, прежде чем броситься обратно в центр этого пыльного места.
Как бы то ни было, Люд допоздна гулял с какой-то женщиной, с которой познакомился в салоне. Было чуть больше семи, когда он наконец добрался до двора и, несмотря на жестокое похмелье, сразу увидел, чего не хватает. Люд часто возвращался домой рано и всегда заставал старика, прочесывающего периметр всех этих сорняков, иногда отдыхая на прогретой солнцем скамейке перед новым обходом. Мать-одиночка, которая каждое утро вставала в шесть, тоже заметила отсутствие Дзампано. Она ушла на работу, Люд лег спать, но когда стемнело, а их старая соседка так и не появилась, Люд и мать-одиночка пошли оповестить Флэйза, управляющего домом.
Флейз — наполовину латиноамериканец, наполовину самоанец. Можно сказать, он настоящий гигант.
6'4”, 245 фунтов, практически без жира. Вандалы, наркоманы, что ни назовите, они приближаются к зданию, и Флейз бросится на них, как питбуль, выращенный в наркопритоне. И не думайте, что он считает размер и силу непобедимыми. Если у незваных гостей есть оружие, он покажет им свою собственную коллекцию оружия и тоже вытащит их, быстрее, чем Билли Кид. Но как только Люд высказал свои подозрения насчет старика, питбуль и Билли Кид вылетели в окно. Флейз внезапно не смог найти ключи. Он начал бормотать о том, чтобы позвонить владельцу здания. Через двадцать минут Люд так устал от этого мямления, что предложил разобраться со всем сам. Флейз тут же нашел ключи и с широкой улыбкой сунул их в протянутую руку Люда.
Позже Флейз сказал мне, что никогда раньше не видел трупа, и не было никаких сомнений, что он там будет, и это его совсем не устраивало. «Мы знали, что найдём», — сказал он. «Мы знали, что этот парень мёртв».
Полиция нашла Дзампано таким же, каким его нашла Луде, лежащим лицом вниз на полу. Парамедики сказали, что ничего необычного, всё как обычно: восемьдесят с небольшим лет, и неизбежный хер-пшик, система даёт сбой, свет гаснет, и вот вам ещё одно тело на полу, окружённое вещами, которые мало что значат для кого-либо, кроме того, кто не может взять их с собой. И всё же это было лучше, чем проститутка, которую парамедики видели ранее в тот же день. Её разорвали на куски в гостиничном номере, а части её тела использовали, чтобы покрасить стены и потолок в красный цвет. По сравнению с этим, это казалось почти приятным.
Весь процесс занял некоторое время. Полиция приходила и уходила, парамедики осматривали тело, чтобы убедиться, что старик действительно мёртв; соседи, а в конце концов и сам Флейз, заглядывали поглазеть, полюбоваться или просто полюбоваться на сцену, которая когда-нибудь могла напомнить им о их собственном конце. Когда всё наконец закончилось, было уже очень поздно. Люд стоял один в квартире, труп исчез, чиновники ушли, даже Флейз, соседи и другие любопытные – все ушли.
Ни души.
«Восемьдесят, мать их, лет в одиночку в этой дыре», — сказал мне позже Люд. «Я не хочу так закончить. Ни жены, ни детей, вообще никого.
Ни одного, блядь, друга». Должно быть, я рассмеялся, потому что Люд вдруг повернулся ко мне: «Эй, Хосс, не думай, что молодой и пускающий кучу спермы гарантирует тебе дерьмо. Посмотри на себя: работаешь в тату-салоне, влюбился в какую-то стриптизершу по имени Тампер». И он был абсолютно прав в одном: у Дзампано не было ни семьи, ни друзей, и у него почти не было ни гроша за душой.
На следующий день владелец квартиры вывесил объявление о её сдаче, а неделю спустя, заявив, что стоимость содержимого квартиры составляет менее 300 долларов, он позвонил в благотворительную организацию, чтобы вывезти вещи. В ту ночь Люд сделал своё ужасное открытие, прямо перед тем, как ребята из «Гудвилла» или откуда они там взялись, примчались с перчатками и тележками.
Когда зазвонил телефон, я крепко спал. На любом другом я бы бросил трубку, но Люд — хороший друг, поэтому я вытащил себя из кровати в три часа ночи и пошёл к Франклину. Он ждал меня у ворот с лукавым блеском в глазах.
Мне следовало обернуться прямо тогда. Я должен был понять, что что-то не так, по крайней мере, почувствовать последствия, витавшие в воздухе, в этом часе, во взгляде Люда, во всём этом, и, чёрт возьми, я, должно быть, был идиотом, раз не обратил внимания на все эти знаки. То, как ключи Люда зазвенели, словно костяные колокольчики, когда он открывал главные ворота; петли внезапно заскрипели, словно мы входили не в переполненное здание, а в какой-то древний, покрытый мхом склеп. Или то, как мы шли по сырому коридору, утопая в тенях, а над ними висели лампы с блестками света, которые, клянусь теперь, были делом рук серых примитивных пауков. Или, что ещё важнее…
и, конечно же, то, как Люд шептал, рассказывая мне вещи, на которые мне тогда было плевать, но теперь, теперь мои ночи были бы намного короче, если бы мне не приходилось их запоминать.
Видел ли ты когда-нибудь, как ты что-то делал в прошлом, и сколько бы раз ты это ни вспоминал, тебе всё равно хочется закричать: «Стоп!», как-то перенаправить действие, перестроить настоящее? Я чувствую то же самое сейчас, наблюдая, как меня тупо тянет вперёд инерция, собственное любопытство или что-то ещё, и, должно быть, это было что-то другое, хотя что именно, я понятия не имею, может быть, ничего, может быть, ничего и всего — довольно бессмысленное сочетание слов.
«Nothing is All», но мне всё равно нравится. Впрочем, это неважно.
Что бы ни распоряжалось путем всех моих вчерашних дней, в ту ночь этого было достаточно, чтобы провести меня мимо всех спящих, надежно отделенных от живых, запертых за крепкими дверями, пока я не оказался в конце коридора лицом к последней двери слева, тоже ничем не примечательной двери, но все же двери к мертвым.
Люд, конечно же, не подозревал о тревожных подробностях нашего короткого путешествия к задней части здания. Он рассказывал мне, во многом размышляя о том, что произошло после смерти старика.
«Две вещи, Хосс, — пробормотал Люд, когда ворота плавно открылись. — Не то чтобы они имели большое значение». И, насколько я могу судить, он был прав. Они имеют очень мало отношения к тому, что будет дальше. Я включил их лишь потому, что они — часть истории смерти Дзампано. Надеюсь, ты сможешь понять то, что я пытаюсь изобразить, хотя всё ещё не понимаешь.
«Первое, что было странно, — сказала Люд, ведя меня по короткой лестнице. — Это были кошки». Судя по всему, за несколько месяцев до смерти старика кошки начали исчезать. К тому времени, как он умер, их не стало совсем. «Я видел одну с оторванной головой, а другую — с потрохами, разбросанными по тротуару. Но чаще всего они просто исчезали».
«Вторую странность вы увидите сами», — сказал Люд, еще больше понизив голос, когда мы проскользнули мимо комнаты, в которой находилось нечто подозрительно похожее на сборище музыкантов. Все они внимательно слушали в наушниках, передавая друг другу косяк.
«Прямо рядом с телом, — продолжил Люд. — Я обнаружил эти выбоины в деревянном полу, добрых шесть или семь дюймов длиной. Очень странно. Но поскольку у старика не было никаких следов физических травм, копы не стали обращать на это внимания».
Он остановился. Мы уже дошли до двери. Теперь я вздрагиваю. Тогда, кажется, я был в другом месте. Скорее всего, грезил о Топотуне. Это, наверное, тебя сильно взбесит, мне всё равно, но однажды ночью я даже взял напрокат Бэмби и у меня встал. Вот как мне было плохо с ней. Топотун – это было нечто, и она точно избила Клару Инглиш. Возможно, в тот момент я даже представлял, как бы эти двое выглядели в кошачьей драке. Одно можно сказать точно: когда я услышал, как Люд повернул засов и открыл дверь Зампано, я потерял эти мечты из виду.
Первое, что меня поразило, был запах. Он не был неприятным, просто невероятно сильным. И это было не что-то одно. Он был чрезвычайно многослойным, налет на прогрессирующем налете запаха, настоящий источник которого давно испарился. Тогда он меня переполнял, настолько его было много: приторного, горького, гнилостного, даже подлого. Сейчас я уже не помню этот запах, только свою реакцию на него. И всё же, если бы мне пришлось дать ему название, думаю, я бы назвал его запахом человеческой истории — смесью пота, мочи, дерьма, крови, плоти и семени, а также радости, печали, ревности, ярости, мести, страха, любви, надежды и многого другого. Всё это, вероятно, звучит довольно нелепо, особенно учитывая, что возможности моего носа здесь не особо важны. Но важно то, что этот запах был сложным не просто так.
Все окна были заколочены гвоздями и заделаны герметиком. Входная дверь и входная дверь во двор были защищены от непогоды. Даже вентиляционные отверстия были заклеены скотчем. Однако эта странная попытка полностью лишить вентиляцию крошечной квартиры не увенчалась решётками на окнах или множеством замков на дверях. Дзампано не боялся внешнего мира. Как я уже отмечал, он гулял по своему двору и, предположительно, даже был достаточно бесстрашен, чтобы иногда ездить на пляж на общественном транспорте Лос-Анджелеса (авантюра, на которую даже я боюсь решиться). Сейчас я предполагаю, что он запечатал свою квартиру, чтобы сохранить различные излучения своих вещей и себя.
Что касается его вещей, то они представляли собой широкий спектр: потрепанная мебель, неиспользованные свечи, старая обувь (эта выглядела особенно грустной и израненной), керамические миски, а также стеклянные банки и небольшие деревянные коробки, полные заклепок, резинок, ракушек, спичек, арахисовой скорлупы, тысячи разных
Виды замысловатых разноцветных пуговиц. В одной старинной пивной кружке хранились одни лишь флаконы из-под духов. Как я обнаружил, холодильник был не пуст, но и еды в нём не было. Залнпана забила его странными, бледными книгами.
Конечно, всё это теперь исчезло. Давно исчезло. И запах тоже. У меня остались лишь несколько разрозненных мысленных образов: потрёпанная зажигалка Zippo с надписью «Патент заявлен» на дне; вьющийся металлический гребень, немного похожий на крошечную винтовую лестницу, спускающуюся в унылое нутро патрона; и по какой-то странной причине — то, что я помню лучше всего —
очень старый тюбик гигиенической помады со смолой, похожей на янтарь, твердый и потрескавшийся.
Что всё ещё не совсем точно; хотя не думайте, что я не стремлюсь к точности. Признаюсь, я помню и другие вещи о его доме, но сейчас они кажутся мне неактуальными. На мой взгляд, всё это было просто ерундой, время не произвело там никаких экономических преобразований, что, впрочем, не имело значения, поскольку Люд не звал меня разбираться в этих конкретных делах, и — если использовать одно из тех мудрёных слов, которые я в конце концов усвоил в последующие месяцы —
вырванные из контекста подробности жизни Дзампано.
И действительно, как и описывал мой друг, на полу, практически в самом центре, виднелись четыре отметины, все длиннее ладони – зазубренные куски дерева, зацепленные чем-то, что никто из нас не хотел себе представить. Но Люд и этого-то хотел мне показать. Он указывал на что-то другое, что, едва ли меня впечатлило, когда я впервые взглянул на его неумолимые очертания.
Честно говоря, мне всё ещё было трудно оторвать взгляд от изрешеченного пола. Я даже протянул руку, чтобы потрогать торчащие занозы.
Что я знал тогда? Что я знаю сейчас? По крайней мере, часть того ужаса, который я вынес в четыре утра, теперь перед тобой, ждёт тебя, как и меня той ночью, только без этих нескольких обложек.
Как я обнаружил, их были горы и горы. Бесконечные клубки слов, иногда обретающие смысл, иногда — совсем ничего, часто распадающиеся на части, всегда разветвляющиеся на другие фрагменты, с которыми я сталкивался позже — на старых салфетках, на рваных краях конверта, однажды даже на обороте почтовой марки; всё, что угодно, но только не пустое; каждый фрагмент полностью покрыт налётом многолетних чернильных заявлений; наложенных слоями, зачёркнутых, исправленных; рукописных, напечатанных;
разборчивый, неразборчивый; непроницаемый, ясный; порванный, в пятнах, заклеенный скотчем; некоторые фрагменты четкие и чистые, другие выцветшие, обгоревшие или сложенные и переложенные столько раз, что складки стерли целые отрывки бог знает чего — смысл?
правда? обман? наследие пророчества или безумия или ничего подобного? и в конце концов достичь, обозначить, описать, воссоздать — найдите свои собственные слова; у меня больше нет; или гораздо больше, но зачем? и все, что нужно рассказать — что?
Люду не нужен был ответ, но каким-то образом он знал, что я его получу.
Может быть, именно поэтому мы были друзьями. Или, может быть, я ошибаюсь. Может быть, ему действительно нужен был ответ, но он просто знал, что не он сможет его найти. Может быть, именно поэтому мы и были друзьями. Но, наверное, и это тоже неверно.
Одно можно сказать наверняка: даже не прикасаясь к нему, мы оба постепенно начали ощущать его тяжесть, ощущали что-то ужасающее в его размерах, его тишине, его неподвижности, даже если казалось, что его почти небрежно отодвинули в сторону комнаты. Думаю, если бы кто-то сказал нам: «Будьте осторожны», мы бы так и сделали. Я знаю, наступил момент, когда я был уверен, что его решительная чернота способна на всё, может быть, даже на то, чтобы рубануть, разнести пол, убить Дзампано, убить нас, может быть, даже убить тебя. А потом этот момент прошёл. Чудо и то, как невообразимое иногда подразумевается неодушевлённым, внезапно исчезли. Вещь стала просто вещью.
И я забрал его домой.
Тогда — ну, уже давно — меня можно было застать за потягиванием виски в «La Poubelle», за разрушением внутреннего слуха в «Bar Deluxe» или за ужином в «Jones» с какой-нибудь пышногрудой рыжей девчонкой, с которой я познакомился в «House of Blues», и наши разговоры метались от хорошо знакомых клубов к тем, которые хотелось бы узнать получше. Меня, чёрт возьми, слова старика З. ничуть не смутили. Все эти приметы, о которых я только что закончил вам рассказывать, быстро исчезли в свете последующих дней, а то и вовсе не существовали, существуя лишь в ретроспективе.
Поначалу меня только любопытство толкало от одной фразы к другой. Часто проходило несколько дней, прежде чем я находил новый искалеченный кусок, может быть, даже неделя, но я всё равно возвращался, минут на десять, может быть, на двадцать, пощипывая
над сценами, именами, маленькими связями, которые начинают формироваться, небольшими узорами, развивающимися в эти свободные отрезки времени.
Я никогда не читаю больше часа.
Конечно, любопытство сгубило кошку, и даже если удовлетворение якобы вернуло его, всё равно оставалась та маленькая проблема с человеком по рации, который всё больше и больше рассказывал мне какую-то бесполезную информацию. Но мне было всё равно.
Я просто выключил радио.
И вот однажды вечером я взглянул на часы и обнаружил, что прошло семь часов. Люд звонил, но я не заметил звонка. Я был немало удивлён, обнаружив его сообщение на автоответчике. И это был не последний раз, когда я терял чувство времени. На самом деле, это стало случаться всё чаще: десятки часов просто пролетали мимо, теряясь в череде опасных предложений.
Медленно, но верно, я становился всё более дезориентированным, всё более отстранённым от мира, что-то печальное и ужасное сжимало уголки моего рта, проступало в глазах. Я перестал выходить по вечерам. Я перестал выходить. Ничто не могло меня отвлечь. Мне казалось, что я теряю контроль. Должно было произойти что-то ужасное. В конце концов, что-то ужасное действительно произошло.
Никто не мог до меня добраться. Ни Топотун, ни даже Люд. Я заколотил окна, выкинул двери шкафа и ванной, всё сделал с защитой от непогоды, и замки тоже. Ах да, я купил кучу замков, цепей и дюжину рулеток, прибив всё это прямо к полу и стенам.
Они подозрительно напоминали потерянные металлические крыши или, с другого ракурса, хрупкие ребра какого-то инопланетного корабля. Однако, в отличие от Зампано, дело было не в запахе, а в пространстве. Мне хотелось замкнутого, неприкосновенного и, главное, неизменного пространства.
По крайней мере, измерительные ленты должны были помочь.
Они этого не сделали.
Ничего не произошло.
Я только что заварил себе чай на плитке. У меня желудок совсем свело. Даже этот медовый напиток, выдоенный дойками, едва могу удержать в желудке, но мне нужно тепло. Сейчас я в отеле. Моя студия — это история. Многое в наши дни — история.
Я даже кровь ещё не смыл. И не вся моя. Она всё ещё запеклась на пальцах. Следы на рубашке. «Что здесь произошло?»
Я всё время спрашиваю себя: «Что я сделал?» А как бы поступил ты? Я сразу же побежал к оружию, зарядил его и стал думать, что с ним делать. Очевидным решением было куда-нибудь выстрелить. В конце концов, именно для этого и предназначено оружие — стрелять. Но кто? Или что? Я понятия не имел. За окном моего отеля были люди и машины.
Полуночные люди, которых я не знал. Полуночные машины, которых я никогда раньше не видел. Я мог бы их застрелить. Я мог бы застрелить их всех.
Вместо этого меня вырвало в шкафу.
Конечно, я виноват только в своей безмерной глупости, что оказался здесь. Старик оставил множество подсказок и предупреждений. Я был дураком, что проигнорировал их. Или наоборот: я тайно наслаждался ими? По крайней мере, я должен был хоть как-то понимать, во что ввязываюсь, когда читал эту записку, написанную всего за день до его смерти: 5 января 1997 года.
Тот, кто найдет и опубликует эту работу, будет иметь право на все доходы.
Я прошу лишь, чтобы моё имя заняло своё законное место. Возможно, вас даже ждёт процветание. Если же вы обнаружите, что читатели не слишком сочувствуют и предпочтут сразу же отвергнуть это начинание, то позвольте мне посоветовать вам выпить побольше вина и потанцевать на простынях в первую брачную ночь, ибо, знаете вы это или нет, теперь вы действительно процветаете. Говорят, истина выдерживает испытание временем. Для меня нет большего утешения, чем знать, что этот документ не выдержал такого испытания.
Что тогда для меня ровным счётом ничего не значило. Я, чёрт возьми, и подумать не мог, что какие-то гнусные слова могут привести меня в вонючий гостиничный номер, пропитанный вонью собственной блевотины.
В конце концов, как я быстро обнаружил, весь проект Зампано — это фильм, которого даже не существует. Можете поискать, я тоже так делал, но сколько бы вы ни искали, вы никогда не найдёте «Запись Нэвидсона» в кинотеатрах или видеосалонах. Более того, большинство высказываний известных людей — выдумка. Я пытался связаться со всеми. Те, кто нашёл время ответить, сказали, что никогда не слышали ни об Уилле Нэвидсоне, ни тем более о Зампано.
Что касается книг, упомянутых в сносках, то значительная их часть – вымысел. Например, «Выстрелы в темноте» Гэвина Янга не существуют, как и «Сочинения Хьюберта Хоу Бэнкрофта», том XXVIII. С другой стороны, практически любой идиот может пойти в библиотеку и найти «Древние предания в средневековых латинских глоссариях» У. М. Линдсея и Х. Дж. Томсона. На борту «Скайлэба» действительно было «восстание», но «Прекрасная Нисуаз и Красивый Пёс» – вымысел, как, полагаю, и кровавая история Кесады и Молино.
Добавьте к этому мои собственные ошибки (и нет сомнений, что я несу ответственность за многие из них), а также те ошибки, которые допустил Дзампано, которые я не заметил или не исправил, и вы поймете, почему здесь внезапно появилось так много того, к чему не следует относиться слишком серьезно.
Оглядываясь назад, я также понимаю, что, вероятно, было множество людей, которые были бы более квалифицированы для этой работы – учёные с докторскими степенями университетов Лиги плюща и умы, превосходящие любую Александрийскую библиотеку или Всемирную сеть. Проблема в том, что эти люди всё ещё учились в своих университетах, всё ещё были в сети и были далеко от Уитли, когда старик, оставшийся без друзей и семьи, наконец умер.
Дзампано, как я теперь понимаю, был очень забавным человеком. Но его юмор был тем самым кривым, сухим, добрым, как солдаты, шепчущие шутки, которые звучат неглубоко, а смех едва заметен, как тик в уголке рта. Они вместе ждут на своём форпосте, постепенно осознавая, что помощь не придёт вовремя, и с наступлением ночи, что бы они ни сделали и ни пытались сказать, резня захлестнёт их всех.
Падаль — рассвет для стервятников.
Видите ли, ирония в том, что не имеет значения, что документальный фильм, лежащий в основе этой книги, — вымысел. Дзампано с самого начала знал, что реальность или нереальность здесь не имеет значения. Последствия те же.
Я вдруг представляю себе надтреснутый голос, которого никогда не слышал. Губы едва тронутые улыбкой. Взгляд устремлён в темноту:
«Ирония? Ирония никогда не может быть чем-то большим, чем наша личная линия Мажино; её прокладка, по большей части, совершенно произвольна».
Неудивительно, что старик проявил невероятный талант, когда дело дошло до подрыва собственной работы. Однако ложные цитаты и вымышленные источники меркнут по сравнению с его самой большой шуткой.
Зампано постоянно пишет о зрении. О том, что мы видим, как мы видим и что, в свою очередь, мы не видим. Снова и снова, в той или иной форме, он возвращается к теме света, пространства, формы, линии, цвета, фокуса, тона, контраста, движения, ритма, перспективы и композиции. Ничего удивительного, учитывая, что в основе работы Зампано лежит документальный фильм «The Navidson Record» , снятый лауреатом Пулитцеровской премии фотожурналистом, которому нужно каким-то образом запечатлеть самую сложную тему: саму темноту.
Мягко говоря, странно.
Сначала я решил, что Дзампано — просто мрачный старикашка, из тех, по сравнению с которыми «Щекотка и Царапка» кажутся Кальвином и Гоббсом. Однако его квартира и близко не стояла ни к чему, что рисовал в воображении Джоэл-Питер Уиткин, ни к тому, что постоянно показывают в новостях. Конечно, его жилище было эклектичным, но едва ли гротескным или даже слишком необычным, пока, конечно, не присмотришься внимательнее и не поймёшь: эй, почему все эти свечи не зажжены? Почему нет часов, ни на стенах, ни даже на углу комода? И что за странные, бледные книги или тот факт, что во всей квартире почти нет ни одной чертовой лампочки, даже в холодильнике? Что ж, это, конечно же, был величайший иронический жест Дзампано: любовь к любви, написанная разбитыми сердцами; любовь к жизни, написанная мёртвыми: весь этот язык света, кино и фотографии, а он ничего не видел с середины пятидесятых.
Он был слеп как крот.
Почти половина книг, которые у него были, были напечатаны шрифтом Брайля. Люд и Флейз подтвердили, что за эти годы к старику в течение дня приходили многочисленные читатели. Некоторые из них приходили из общественных центров, Института Брайля или просто были волонтёрами из Южно-Калифорнийского университета, Калифорнийского университета в Лос-Анджелесе или колледжа Санта-Моники. Однако никто из тех, с кем я когда-либо общался, не утверждал, что хорошо его знает, хотя многие были готовы поделиться своим мнением.
Один студент считал его окончательно сумасшедшим. Другая актриса, которая провела лето, читая ему пьесы, считала Дзампано романтиком. Однажды утром она пришла к нему и застала его в «ужасном состоянии».
«Сначала я подумал, что он пьян, но старик никогда не пил, даже вина не выпил. И не курил. Он действительно вёл очень аскетичный образ жизни.
В общем, он не был пьян, просто был очень подавлен. Он расплакался и попросил меня уйти. Я приготовила ему чай. Слёзы меня не пугают. Позже он сказал, что у него проблемы с сердцем. «Просто старые проблемы с сердцем», — сказал он. Кем бы она ни была, она, должно быть, была действительно особенной. Он так и не назвал мне её имени.
Как я в конце концов выяснил, у Дзампано было семь имён, которые он иногда упоминал: Беатрис, Габриэль, Энн-Мари, Доминик, Элиан, Изабель и Клодин. Судя по всему, он вспоминал их только тогда, когда чувствовал себя безутешным и по какой-то причине погружался в тёмные, запутанные времена. По крайней мере, в семи влюблённых есть что-то более реалистичное, чем в одной мифической Элен. Даже в восемьдесят с небольшим Дзампано искал общества противоположного пола.
Совпадение не имело никакого отношения к тому, что все его читатели были женщинами. Как он открыто признался: «Нет большего утешения в моей жизни, чем эти успокаивающие интонации, заложенные в женских словах».
За исключением, может быть, его собственных слов.
Дзампано был по сути — если использовать другое громкое слово — графоманом.
Он писал до самой смерти, и хотя несколько раз был близок к этому, так ничего и не закончил, особенно ту работу, которую без смущения называл либо своим шедевром, либо своей драгоценностью. Даже за день до того, как он не появился в том пыльном дворе, он диктовал длинные, бессвязные отрывки, исправлял ранее написанные страницы и перестраивал целую главу. Его мысли непрестанно устремлялись в новые горизонты. Женщина, видевшая его в последний раз, заметила: «Что бы он ни делал в себе, это мешало ему обрести покой. Смерть наконец позаботилась об этом».
Если вам немного повезет, вы отбросите этот труд, отреагируете так, как надеялся Зампано, назовете его излишне сложным, бессмысленно тупым, многословным — ваше слово — нелепо задуманным, и вы поверите всему, что вы сказали, и тогда вы
отложи это в сторону — хотя даже здесь одно только слово «в сторону» заставляет меня содрогнуться, ибо что на самом деле можно просто отложить? — и ты продолжишь жить, есть, пить, веселиться и, самое главное, будешь хорошо спать.
Но, опять же, есть большая вероятность, что вы этого не сделаете.
В одном я уверен: это не происходит мгновенно. Ты закончишь, и всё будет кончено, пока не наступит момент, может быть, через месяц, может быть, через год, может быть, даже через несколько лет. Ты будешь чувствовать себя больным, или встревоженным, или глубоко влюблённым, или тихо неуверенным, или даже впервые в жизни довольным. Это не будет иметь значения. Внезапно, без всякой видимой причины, ты внезапно поймёшь, что всё совсем не так, как ты это воспринимал. По какой-то причине ты больше не будешь тем человеком, которым, как тебе казалось, был когда-то.
Вы заметите медленные и едва заметные изменения, происходящие вокруг вас, и, что ещё важнее, изменения внутри вас. Хуже того, вы поймёте, что эти изменения всегда были, словно мерцание, огромное мерцание, только тёмное, как комната. Но вы не поймёте, почему и как. Вы забудете, что изначально даровало вам это осознание.
Старые убежища – телевизор, журналы, фильмы – больше не защитят вас. Попробуйте что-нибудь записать в дневник, на салфетке, а может, даже на полях этой книги. И тогда вы обнаружите, что больше не доверяете тем самым стенам, которые всегда считали само собой разумеющимися. Даже коридоры, по которым вы ходили сотни раз, будут казаться длиннее, гораздо длиннее, а тени, любые тени, вдруг станут глубже, гораздо, гораздо глубже.
Тогда ты, как и я, можешь попытаться найти небо, настолько полное звёзд, что оно снова тебя ослепит. Только никакое небо теперь тебя не ослепит. Даже со всей этой радужной магией там, наверху, твой взгляд больше не задержится на свете, больше не будет отслеживать созвездия. Тебя будет волновать только тьма, и ты будешь наблюдать за ней часами, днями, может быть, даже годами, тщетно пытаясь поверить, что ты какой-то незаменимый, назначенный вселенной страж, как будто одним взглядом ты можешь отгородиться от всего этого. Станет так плохо, что ты будешь бояться отвести взгляд, будешь бояться спать.
И где бы вы ни находились, в переполненном ресторане, на безлюдной улице или даже в комфорте собственного дома, вы увидите, как сами разрушаете все свои убеждения, которыми когда-либо жили. Вы будете стоять в стороне, пока вторгается огромная сложность, раздирая на части все ваши тщательно продуманные отрицания, намеренные или бессознательные. И тогда, к лучшему или к худшему, вы отвернётесь, не в силах сопротивляться, хотя и пытаетесь сопротивляться, но всё ещё
воля, сражайся изо всех сил, чтобы не столкнуться с тем, чего ты больше всего боишься, с тем, что есть сейчас, с тем, что будет, с тем, что всегда было прежде, с тем существом, которым ты являешься на самом деле, с теми существами, которыми являемся все мы, погребенными в безымянной черноте имени.