Просто личные ощущения от прочитанного, если позволите.
1 Ковалевская А.В. Особенности местечковой осени
Срежу цветные астры, расставлю в вазы,
астры боятся утренних поцелуев
щёголя-октября, от которых сразу
сникнут, не помня, как золотой колдует.
Шустрые птицы с клювиком - острой шпажкой,
сев на антенне ржавой, давно ненужной,
громко решают: сваливать их компашке
с первой оказией, или когда завьюжит?
Ведь по садам не вспыхнули хризантемы
жёлтого цвета. Жёлтый - сигнал всеобщий.
Значит, чирикать можно другие темы,
значит, тепла - с неделю, и даже больше.
Прямо с подноса в кухне утянут кошки
свёклу размером с мышь. Понесут за хвостик.
Будет футбол со свёклой не понарошку
длиться полночи. Гости назавтра спросят,
пробуя мой салат: на ковре, мол, пятна?
Стану искать ответа, смутясь немножко:
это, скажу, осенний и, вероятно,
полуфинальный матч, он придуман кошкой.
Солнце ползёт по крышам, томясь вопросом:
кто виноват, что всю растеряло силу?
После, подпрыгнув квёло, над абрикосом
виснет недолго и кувырком в могилу
запада. За ограды. В проулке где-то.
Может быть, в место, где был недавно сложен
дом из кирпично-красных кусочков лета,
только совсем не дом, а портал-таможня
на перепутье трассы от года к году.
Там и укажут солнцу катиться дальше -
влево и вниз до тропика Козерога,
и объявить пингвинам: весна на марше!
Про кошачий футбол со свеклой - трогательно, но смотрится лишним в этом добром стихотворении . И дальше почему-то слишком развита тема с солнцем, хотя признаюсь, что "могила запада", "дом из кусочков лета" и неожиданно возникшие пингвины понравились. Может надо было с названием подумать? Но начало ведь именно об осени, и начало очень хорошее, а "астры, которые боятся поцелуев" - просто отлично. Отличная задумка с "желтым цветом". У меня возникла ассоциация со светофором, но желтый - сигнал "внимание, сейчас загорится зеленый (или красный)" и значит, наоборот, надо поторопиться. Поэтому мой светофор ) отменяется.
"Шпажка - клювик", мне кажется, возникла в угоду рифме (да и рифма "шпажка-компашка" не ахти, согласитесь), потому что на шпажке, раз она появилась, должно быть что-то нанизано. По мне, образ не играет. Да и если птицы, то не с клювиком, а с клювиками.
Но в целом впечатление от стихотворения приятное. Но для конкурса сыроватое. Конечно же все сказанное - полнейшее ИМХО.
2 Цуркан В. Последняя зима
Брожу по улицам, мне некуда идти.
Зима, льёт дождь, такая вот погода.
Ловлю свой мокрый город в объектив
И втискиваю в плёнку фирмы "Кодак".
Зима здесь бутафорная, тепло.
Немного мокро, это не беда.
С зонта опять за ворот натекло.
Вода, вода, вокруг одна вода.
Прощаясь с городом, я щёлкаю затвором.
Я затворяю эти двери навсегда.
С зонта всё так же капает за ворот
Вода, вода, вода.
Я в настроенье, правда, не в хорошем.
Я уезжаю, в чём моя вина?
Но вот почти уже осталась в прошлом
Последняя ташкентская зима.
Настроение передано. Герой уезжает навсегда, вины своей не чувствует, но в вопросе "в чем моя вина?" деликатно завуалировал, что вина чья-то все же имеет место быть, а иначе зачем он. В принципе понятно: Ташкент - давно не советский город, и все знают, почему оттуда уезжали и уезжают.
По мне, слишком много "воды". Для конкурса (ИМХО) слабовато, извините.
3 Урмас С. Прогулка питерского вора
Солнце над Невою
Ярко бабьим летом,
Что не так со мною,
Пасмурным поэтом?
Вот Неву надвóе
Стрелка разрывает,
Облака конвоем
Солнце прикрывают.
Рассыпает блики
Ангел над собором,
А поэт безликим
Оказался вором.
Как цветок невесте,
Не попасть впросаки,
С колоннадой вместе
Украду Исаакий.
Пусть тоску врачует
Шпиль Адмиралтейства,
Тоже утащу я -
Каково злодейство?
А на Эрмитаже
Статуи бессонны,
Украду я даже
Портика колонны.
За Дворцовым мóстом
Каменное поле,
Там украсть все просто,
Сладостно до боли.
Столп, проткнувший небо,
И мороз по коже,
Как краюшку хлеба,
Украду я тоже.
Неба нам с тобою
Вечные гаранты,
Эй, пойдем со мною,
Гордые атланты!
Дом 12, Мойка,
Плеск волны, три карты,
А в окне, постой-ка,
Вижу бакенбарды.
Напрямик, минуя
Камни бастионов,
В лабиринт нырну я
Из дворов-каньонов.
Заперт в тесных стенах,
И не видно края,
Капля в серых венах,
Где теку, не знаю.
А теперь куда мне?
Замер, восхищенный -
Вот цветок из камня,
На крови взращенный.
Лоскут мокрой кожи
Грибоед-канала
Украду я тоже,
Только мне все мало!
Окатило дрожью
Душу мне нагую,
Правдой или ложью,
Все украсть смогу я.
В-общем не скрываясь,
Нагло, беспардонно,
Слямзить собираюсь
В свой блокнот бездонный.
Украду и спрячу
Среди легких строчек
Рифмами висячий
Закреплю замочек.
И в обход приличий,
Не сгибая спину,
Всю свою добычу
К твоим туфлям кину.
Сядем в уголочке
Нанизать мы перлы,
Строчку и за строчкой,
А начнем мы с первой:
Солнце над Невою...
Про бакенбарды в окне - замечательно... но и все, пожалуй. Задумка стихотворения в виде экскурсии по Петербургу хороша, но исполнена, извините, слабо.
Хочется процитировать Александра Башлачева "Мой бедный друг, из глубины твоей души стучит копытом сердце Петербурга". Я хочу сказать, что любовь к городу видна, но для стихотворения этого мало, хотя самого стихотворения много, извините за каламбур.
4 Рыжков В. Хоть, при чём здесь...
Отмолить бы грехи да пойти по воде
(по крестам и с сумой - нам с лихвой, не мессиям),
не прося, не боясь... Веры странной адепт.
Да и есть ли в чём крест, кроме веры в Россию.
Не в претензии к жизни: есть,(буду ли?), был.
По душе потопталась - обычное дело.
Задолжала? Наверное, не долюбил.
Хоть, при чём здесь она: знать, душа не сумела.
Театральный сезон доиграв без ролей,
в уголочках твоих затеряться опалов.
Пусть статисты тасуют своих королей.
Хоть, при чём здесь судьба: просто масть не совпала.
И в разгадке любви - что нашёл, что терял,
раздеваясь словами в попытке ответа,
сколько длить им тебя за снега декабря?
Хоть, при чём здесь слова, если музыкой - нетто...
Если бы не превосходный последний катрен, то мне это стихотворение видится в виде шансонной песни (не уничижительно, а в лучшем смысле). То ли "не верь, не бойся...", то ли "масть" сыграла.
Больше ничего не скажу, вера в Россию - наверное, крест. А как его нести, пусть каждый решает сам.
Простите, еще: не знаю, можно ли играть, если нет роли. Может быть, "дотянув без ролей"?
5 Адам Ошибка
Таскались Музы на Парнас и к Данте, и к Чуковскому.
И даже солнце как-то раз припёрлось к Маяковскому.
Поселок Пушкино горбил Акуловой горою.
Поэт светило чем прельстил? Мол, три стола накрою.
Итак, выходит, феномен гостей в домах пиитов
зависит от числа камен, путан, психей и литров.
А дальше - небыль или быль, здесь очень много спорного -
мне позвонила в дверь бутыль вина зело отборного.
Сказала: "Я в твой мавзолей пришла без приглашения,
но мы с тобой одних корней. Завяжем отношения?
Тут ни на йоту, ни на пядь расчета и делячества.
Потомству сможем передать невиданные качества".
И поразмыслив головой до удивленья трезвою,
я ей ответил: "Вакх с тобой! И я тобой не брезгую.
Но ты бутыль, а я - поэт. Тебя мне очень хочется...
распить за столько славных лет моих в объятьях творчества".
Она сказала мне: "Ну-ну!" - Бутылка непочатая.
Что Нобеля не потяну, поскольку дрянь печатаю.
Что на дуэли не убит, что сам себя не кончил,
а потому не знаменит и брошен Витой Дольче.
Что, так как имя не гремит и рифмы стали вялыми,
мой дом и Музами забыт, и Славой со скандалами.
Что голым творчеством, артист, гордиться устарело.
Зачем толпе души стриптиз? Когда все жаждут тела.
Что морду не жиллетом брил, что выгляжу неважно.
И я её уговорил, как прокурор присяжных.
Я чашу горькую испил. И не одну за вечер.
Дурак. В который раз купил не то вино, что лечит!
Потом, забытый, как Назон, я понял, дщерь обмана,
что ты была всего лишь сон души на дне стакана.
Вроде и легко, и иронично. Но почему-то не впечатлился, извините. Но это больше укор мне, как читателю. А вот технически стихотворение сделано на 5+. Да и еще с внутренними рифмами.