Немного визгливого снега кофейного цвета
под ноги для мысли...
Немного песка в этой колбе,
и камни, что в небе нависли...

Пускай нестерпимые боли толкают под локти
писцов Провиденья,
в пустующем поле
рождаются тени..

Из кляксы, что падает к нам на бумагу.
И бедному магу,
один на один выходящему к Богу,
немного песка в этой колбе -
уже не подмога.

Под тяжестью мысли лежащей в ладонях,
бредёт он и стонет,
не узнан, не понят,
осталось немного-
две малых песчинки...

Когда те песчинки
сшибутся порою,
два века рокочет
гроза над Землёю...