Мои выходные данные не вместились в эти две идеальные формулы жизни, озвученные Чеховым и поэтом-пародистом Архангельским... И требуют горячо не любимого 'ни дня без...' запятой или просто живого звука-пшика. Руки и язык чешутся посеять светлое-доброе-вечное и запятнать историю. Пробую найти оправдание писанине в аллюзии с богоборчеством мыши: мол, еще один способ взбивать жизнь лапками как молоко в кувшине.
Юна, восторженна, обманываться рада. Готова Арчебальдова вдруг спутать с Че Ге Варой. По-прежнему мужчины совершают одиссеи, но по мотивам вполне мирным. По-прежнему их Пенелопы ждут, и в спину дышат им сирены...
Это раньше в романах случайно оброненный взгляд, перчатка, фраза, фиалка, дездемонин платок, золушкина туфля, наконец. А сейчас - путаница с мобильными номерами и паспортными данными способна аукнуться неожиданной связью. И связь эта компенсирует две другие - порванные и, как раньше казалось, глобальные...