В этом доме, знаешь,нету пыли,
Светит тускло старый серый абажур,
А на стенах, будто просто всплыли,
Сотни страстных нарисованных фигур.
Смотрят мне в глаза чужие лица,
Дышит, будто бы, рассохшийся паркет.
Где-то здесь проходит та граница,
Между тем, что было, и чего уж нет.
У часов с кукушкой аритмия
Или у кукушки, или у часов.
Та кукует, такт, нарушив, мимо,
А часы то тикают, то видят сон
Я не слышу шума городского,
Тихо и печально за пустым окном
Вечер смуглый опустился снова
И взмахнул крылами, с блестками оков.
И, открыв окно, его впустила:
Пусть не будет вечер тоже одинок,
Может нам потребуется сила,
Чтоб заветный тот переступить порог.
01.02.2005