Некоторые размышления, навеянные стихами,

   поданными на конкурс "Страничка из дневника".

   Последние из могикан (окончание).

  

  

   Сегодняшняшние мысли, друзья мои, будут посвящены остаткам участников. Разумеется, остаткам - не в смысле качества, а лишь потому, что их угораздило подать свои работы последними. Сильно, между прочим, рисковали остаться обделёнными моими мудрыми замечаниями. (:-)) Приступим.

  

  

   ***

   Бородина Алла Александровна.

  

   Не верю в беспричинность. Все отмечено

   Каким-то знаком, клинописью лет...

   Твоя салфетка рифмой изувечена,

   И стынет чай. Несъеденный омлет

   Повис, как бык на острых шпагах вилки.

   В открытое окно струится день,

   И бабочки примятые закрылки

   Рисуют феерическую тень.

   Пойдем ли в сад, шутя, украсив шляпы

   Свисающей гирляндами лозой,

   Где спелых ягод запах сладковатый

   Еще не терпкий, но уже хмельной,

   Как у вина, что подают к "сациви".

   Или паря в клубах дорожной пыли,

   И, счесывая локти о кусты,

   Изъеденной коровами ажины,

   Мы к морю выйдем, где шаланд винты

   Сверкают серебром сквозь сгустки тины,-

   Везде знамения: оставленный рапан

   На линии прибоя, крики чайки

   И терна куст, как мохноногий Пан,

   Склоняет ветви, сочиняя байки

   Для двух наяд, невнятно бормоча

   Полынным ветром в зарослях плюща.

  

   Всё имеет свою причину в этом мире. Вся жизнь состоит из знаков, посылаемых нам кем-то или чем-то. Во всём, если приглядеться, можно найти какой-то скрытый до поры, до времени смысл. Лирическая героиня этого стихотворения, кажется, расшифровывает такие знаки, словно читает оставленные кем-то следы на песке, и, одновременно, делает своеобразные пометки в памяти, как будто дневниковые записи на манжетах окружающего её мира или на упомянутой ею же салфетке. А вокруг просто нет места от множества таких вот следов, само настроение таково, что кажется: что-то важное происходит. То, что потом нужно будет обязательно не забыть, что-то судьбоносное, роковое. Подобное предчувствие было описано Булгаковым у Маргариты в то утро, когда она встретила Мастера. Ну, там букет жёлтых нелюбимых цветов опознавательным знаком, и всё такое. Хорошие стихи, Алла Александровна. Много деталей, которые почему-то не раздражают. Прекрасно созданное настроение. Видимо, это показатель мастерства. Есть, правда, пара личных мыслей, к делу не относящихся. Несъеденный омлет повис, как бык на острых шпагах вилки. У меня бы висящий на вилке омлет вызвал бы ассоциацию с торреадором на рогах быка, но это, конечно, более свирепая картинка, для омлета не подходит. (:-)) И вторая мысль. С чем, интересно, рифмуется у героини салфетка?

   (:-))

  

  

   "Преждевременное". Скляров Олег Васильевич.

  

   Впечатление

  

   Мартом веет в феврале...

   Тянут мокрые заборы

   Из тумана параллель

   Предвесеннюю, но скоро,

   Скоро, споро говорит

   Грач какой-то очумелый,

   Что весна уже горит

   Где-то за станицей белой!

  

   А в подтаявшем снегу

   Мирно роется ворона.

   Заискрила набегу

   Ветвь трамвайного вагона:

   Поворот, считай, крутой

   От сомнения к надежде

   На исход зимы святой...

   Только в марте, но не прежде.

  

   ***

  

   Идея понятна. Что-то такое уже было в мыслях о последнем дне зимы. А что можно сказать про эти стихи? Во-первых, почему-то не сложилась у меня единая картинка, какое-то общее впечатление. Есть отдельные, разрозненные образы. Например, мокрые заборы, трамвайная ветвь... Из совсем непонравившегося - исход зимы святой. Такое ощущение, что святой взято для рифмы, просто так. И почему-то вспомнились пастернаковские дела зимы иной, совершенно к делу не относящиеся. В общем, средненько, уважаемый Олег Васильевич, необходимо, на мой взгляд, над Вашими стихами ещё поработать.

  

  

   "Следующий - ты!" Меркулов Евгений Юрьевич.

  
Живешь, кружась в извечном хороводе,
Забыв о главном в шорах суеты.
И лишь когда родители уходят,
Вдруг понимаешь: следующий - ты!

  

   Коротко, ясно, идейно, сильно. Следующий - я. Что-то можно изменить? (:-)) Тогда я пошёл дальше.

  

  

   "Неотправленное письмо". Ушаков Алекс.

  

   Ты пишешь, что встретиться нам пора,

   Чтоб снова мороз по коже -

   Мы это прошли сотни тысяч раз,

   Теперь как впервые?...А сможем?

  

   Все прошлые жизни ты хочешь забыть,

   Зачем?... Чтобы жить совместно?

   До тризны в единой пироге доплыть? -

   Опять станет скучно и тесно.

  

   Не лучше антракт объявить нам пока,

   Куда же теперь деваться?

   Я нашу любовь записал в ДНК -

   Ни встретиться, ни расстаться.

  

   Послушай-ка, ВЕЧНОСТЬ, ты что творишь?

   Зачем обещала свободу?

   Эоны* я ждал от зари до зари,

   И что?... - Ни плотА, ни брода.

  

   Давай перестанем друг другу лгать,

   Доверимся ЕЙ, как врачу,

   Я лучше еще не умею писать,

   А хуже - уже не хочу.

  

   *Эон (греч. aion - век)

  

   Значит, мысли такие: автор пытается, вроде бы, говорить о вещах возвышенных, но, при этом, всё время опускается до бытовой лексики. Ну как можно об одном и том же: до тризны в единой пироге доплыть и жить совместно? Лучше антракт объявить нам пока - что за неуместная патетика, где обяснение театральности (неестественности) отношений? Я нашу любовь записал в ДНК - ни встретиться, ни расстаться. Почему? Может, в банк ДНК, в пробирку, в сейф? Ну, и последний катрен. Какая связь между всем предыдущим прогоном про Вечность-врача и способности лирического героя к написанию писем? Неудачные стихи, дорогой Алекс, если одним словом.

  

  

   "Встреча". Иванова Татьяна Антоновна.

  

   Грусть тоска по лесу мчалась, чтобы разыскать беду,

   Вдруг ей радость повстречалась, улыбнулась на ходу.

   Земляники полный кузов радость из лесу несла

   Угостить тоску хотела, та надулась, - не взяла.

  

   -Почему? - спросила радость, - разве ягода плоха?

   Ты ее испробуй малость, вдруг окажется вкусна?

   Но тоска ей отвечала, разозлившись уж совсем.

   -Ты зачем ко мне пристала? Знай, чужого я не ем!

  

   -У меня такой порядок, - радость говорит опять,

   -Сделать встречному подарок, настроение поднять!

   -Мне б могла не улыбаться, и ничем не угощать,

   Ведь тоске никто не сможет настроение поднять!

  

   Радость снова улыбнулась. - Ты, подружка, не права!

   Ведь гласит людская мудрость, что любовь всему глава!

   Не идет твоя угрюмость с ней в сравнение никак,

   Ведь сердиться сложно очень, улыбнуться же, - пустяк!

  

   Если ближнего полюбишь, пусть он плох или хорош,

   Ты и сам счастливей будешь, в том усладу обретешь.

   И тогда тебя не тронет ни тревога, ни печаль,

   А на то, чтобы сердиться, будет время тратить жаль!

  

   Тут тоска и растерялась! Радость ей не обозлить.

   Та в лицо ей улыбалась, что же делать, как же быть?

   И угрюмая подружка сникла, голову склонив

   Ягод что ли съесть немножко? Больно вид у них красив.

  

   Потянула воровато руку прямо к кузовку,

   Но отдернула обратно, - нет, пожалуй, не возьму!

   Радость снова улыбнулась, молча кузовок взяла,

   -Сколько хочешь ешь, подружка, я же их в лесу нашла!

  

   И тоска вдруг улыбнулась, против воли, как-то так,

   Земляники зачерпнула в свой соломенный колпак.

   И сама собой спасибо вдруг она произнесла.

   Тут с ней радость распрощалась, повернулась и ушла!

  

   Знаете, вот тут как раз тот самый случай, когда никаких комментариев не нужно. Приведу-ка я лучше отрывок из всего того же любимого мной Хармса. Хорошо?

  

   Новый талантливый писатель.

   Андрей Андреевич придумал рассказ.

   В старинном замке жил принц, страшный пьяница. А жена этого принца, наоборот, не пила даже чаю, только воду и молоко пила. А муж ее пил водку и вино, а молока не пил. Да и жена его, собственно говоря, тоже водку пила, но скрывала это. А муж был бесстыдник и не скрывал. "Не пью молока, а водку пью!" - говорил он всегда. А жена тихонько, из-под фартука, вынимала баночку и хлоп, значит, выпивала. Муж ее, принц, говорит: "Ты бы и мне дала". А жена, принцесса, говорит: "Нет, самой мало. Хю!" - "Ах ты", говорит принц, "ледя!" И с этими словами хвать жену об пол! Жена себе всю харю расшибла, лежит на полу и плачет. А принц в мантию завернулся и ушел к себе на башню. Там у него клетки стояли. Он, видите ли, там кур разводил. Вот пришел принц на башню, а там куры кричат, пищи требуют. Одна курица даже ржать начала. "Ну ты, - говорит ей принц, - шантоклер! Молчи, пока по зубам не попало!" Курица слов не понимает и продолжает ржать. Выходит, значит, что курица на башне шумит, принц, значит, матерно ругается, а жена внизу, на полу лежит - одним словом, настоящий содом.

   Вот какой рассказ выдумал Андрей Андреевич. Уже по этому рассказу можно судить, что Андрей Андреевич крупный талант. Андрей Андреевич очень умный человек. Очень умный и очень хороший!

  

  

   "Лета не та река..." Овсянников Александр Сергеевич.

  

      Лета не та река,

      Чтоб в ней омывать свои лица,

      Детям давать понять,

      Кто принц и как стать этим принцем.

      Но в принципе молодость бьет

      По стеклам булыжником лунным,

      Кто вовремя плавно кивнет,

      Всегда причисляется к умным.

     

      Осина не дерево для

      До звезд достающей качели,

      Найдется кто будет решать:

      Успели они? Не успели.

      Успехов побольше таким

      Во всех их благих начинаньях,

      А дело бывает благим,

      Что теплилось в детских мечтаньях.

     

      Голгофа не место для свай

      И гор из строительной пыли,

      Всех прав на аренду земли

      Не хватит, чтоб это забыли.

      За быстрой текучестью вод

      И скоростью ветра над нами,

      Земля совершит оборот,

      Который считаем мы днями.

     

      19 июл. - 11 сент. 2007 г.

  

   Странные стихи: с одной стороны - красивые образы, а с другой - сплошное морализаторство, никак по смыслу с красотой не связанное. Вообще, художественной его особенностью, на мой взгляд, является плохая логическая связь между разными мыслями. Видимо, причина кроется в недостаточном владении автором словом. Давайте пробежимся.

  

   Лета не та река,

   Чтоб в ней омывать свои лица,

   Детям давать понять,

   Кто принц и как стать этим принцем.

  

   Красивое начало первых двух строк продолжают две логичные следующие. Потом, вдруг ни с того, ни с сего ещё один красивый образ: молодость бьет по стеклам булыжником лунным. И сразу же, ни к селу, ни к городу - мораль:

  

   Кто вовремя плавно кивнет,

   Всегда причисляется к умным.

  

   Причём здесь Лета? Причём лунный булыжник юности? Ума не приложу. Долго останавливаться не буду - в двух последних строфах примерно то же самое, местами - с ещё более рваными смысловыми переходами. Увы, Александр Сергеевич, что-то не так. Перехожу к следующему.

  

  

   "Как просто..." Карпач Элеонора.

  

   Крик души.

  

   Как просто оценять людей по их поступкам,

   Напоминать про прошлые ошибки

   И говорить что помутились все рассудком,

   Узрев на лицах легкие улыбки.

  

   Как просто ранить словом в сердце,

   Не дав тепла любви взамен

   И,скрипнув пластиковой дверцей,

   Все ждать от жизни перемен.

  

   Как просто обмануть из злобы,

   Живя вот так во мраке лжи,

   Как звери дикие в чащобе,

   Роняя хрупкий гран души.

  

   Как просто предавать из эгоизма,

   Лишь потому,что хочется предать

   И оставляя след из нарциссизма

   Насмешкой для природы стать.

  

   Как просто -или нет?- убить из мести,

   Оставив за собою шлейф из алых капель

   И,наплевав на все богов запреты,

   Поднять на борт души тяжелый якорь.

  

   Как просто оставатся в клетке,

   Вгоняя жизнь свою в унынье,

   И только плакать мимолетно,

   Над чаем с горькою полынью.

  

   Но как же просто,не роняя слезы,

   Не оскорблять,не предавать и помнить,

   Что от любви мы видим лепестки от розы,

   Ну а от злобы - лишь занозы...

  

   Плохо, дорогая Элеонора. Не тянет, к сожалению, Ваше стихотворение на что-то значимое. Хотите подробно? Давайте подробно. Оценять - очень сильно торчит по звучанию. К тому же, о людях судят, прежде всего, именно по их поступкам. Только близких принимают такими, какие они есть. Относиться ко всем, как к самым близким, на мой взгляд, лицемерие или юродство. Непонятно, почему, при напоминании о прошлых ошибках, у людей на лицах возникают лёгкие улыбки. Действительно, клиника какая-то. Или Вы просто так перескакиваете? Откуда взялась пластиковая дверца? Причём к ней неспособность дать любви взамен и ожидание перемен? Действие происходит в общественном туалете? Не сердитесь, это не придирки, так получается понять из Ваших стихов. Живя вот так во мраке лжи. Вот так - всунуто для заполнения пустого места. Гран - это мужик грани? Это уже просто шутка, но строчка про хрупкий гран души очень неестественна. Предать из эгоизма - вполне тривиальная вещь, но вот из-за того, что просто хочется предать, поверьте мне, никто не предаёт. Ну, разве что, маньяки разные, не водитесь с такими! (:-)) Природе, кстати, все милы: и страдающие нарциссизмом, и другими, на первый взгляд, отклонениями. (:-)) Шлейф из алых капель - несколько романтично для убийства из чувства мести, Вам не кажется? Тяжёлый якорь, на мой взгляд, положительный образ с точки зрения не убий-не возжелай. Он служит для помощи плавательному средству остановиться. У Вас же - он почему-то олицетворяет собой душевный груз. Как Вы предлагаете из клетки выбираться? С усилиями? Тогда проще всё-таки оставаться. Понятно, что жизнь СВОЮ вгонять в уныние, зачем уточнять было? Уточните тогда, пожалуйста, заодно, как это: плакать мимолётно? И что случилось с чаем? Последний катрен - слепок со всего стихотворения. Во-первых, абсолютно косноязычный, во-вторых, розы-занозы, которые я так люблю, и, в-третьих, для красного словца не пожалели и отца: от любви мы видим лепестки от розы. Тут несколько вариантов. Либо от любви, либо от розы. Либо так: от любви мы видим лишь лепестки, самих роз не замечая. Типа: дырку тебе от бублика, а не Шарапова! Ещё вариант: от любви остались одни лепестки. От моего терпения ещё меньше, поверьте мне на слово, уважаемая Элеонора. Прощайте, мавр сделал своё дело. (:-))

  

  

   "Из века прошлого". Екатерина Сергеевна Балкан.

  

   Из века прошлого

   В век нынешний привет.

   Чем связь столетий обусловлена

   И быстро так идущих лет?

   В своей тихой, одинокой комнате

   Читаю я

   Страничку дневника,

   Когда-то жившей здесь графини Н.

   Пожелтевшая от времени бумага,

   Покрыта буквами неровными,

   Написанными в волнении быть может.

   Она в тот день, похоже, поняла:

   Никто ей не поможет!

   Познавшая любовь так рано

   И видевшая в жизни слишком мало.

   Она страдала, боже, как она страдала!

   Горячие признания в любви,

   Терзания девичьи,

   Сомненья и слезы,

   К самой себе вопросы

   И спуся столетье мне близки.

   Вы были одиноки, как и я,

   Прекрасная графиня Н.,

   Несчастная графиня Н.,

   Любившая весь мир,покинутая всеми.

   Я благодарна, что нас свела судьба

   Чрез пожелтевший лист бумаги,

   Страничку дневника...

  

   После прочтения этих стихов родился у меня к Вам, уважаемая Екатерина Сергеевна, один вопрос: зачем? Вот, вроде, бумаги-чернил (хотя бы виртуальных) не пожалели, подробно, главное, так всё изложили, а слово через усекли. Чрез, понимаете ли какой-то... В общем так, две личные ассоциации со стихами Екатерины Сергеевны. Первая - анекдот. Портной обмеряет тучную клиентку: рост - 120, обхват груди - 120, в бёдрах - 120... где талию делать будем? Вторая - надпись на транспаранте: Привет славным освободителям харьковщины от немецко-фашистских оккупантов! Как хотите, так и понимайте, как сказал бы незабвенный Эстерис Э. (:-))

  

  

   "Люблю тебя". Женя М.

  

   Люблю тебя.

   Молчать? Уволь.

   "Андрей" звучит словно пароль

   К тому, чтоб снова вспоминать,

   Как будто рядом ты опять.

   Я вспомню встречу, лишь фрагмент,

   И словно целый фейерверк

   Чувств, ощущений, теплоты,

   Желания, чтоб только ты

   Касался, целовал, ласкал,

   Как ты умеешь, крепко прижимал.

   Хочу, как раньше, ощущать,

   Что я перестаю соображать,

   И только чувствовать могу

   Волну, ещё одну волну.

   Как хорошо... Так поразительно,

   Ведь раньше было менее волнительно,

   Я не хотела, как хочу теперь,

   И не было таких о******в, верь.

   Мне нравилось, когда ты опускал

   Всё ниже руки. Помнишь? Целовал,

   Меня всю наполняло, не знаю, как это назвать,

   И я смогла поцеловать

   С желанием. А раньше мне казалось,

   Что это может унижать...

   Всё ниже руки,

   Вся горю.

   Андрей, я так тебя люблю!

  

   При прочтении этого стихотворения автора, как, впрочем, и предыдущего, его же, не прошедшего по техническим причинам, я чувствовал с каждой сторочкой, что меня всего наполняло, не знаю, как это назвать. (:-)) Причём, никто не опускал всё ниже руки, не целовал. А раньше мне, действительно, казалось, что это может унижать... (:-)) Ан нет. Автор чувства унижения не испытывает. Напротив, её люмпен-рэп победно разносится по просторам глобальной сети. Остаётся удивляться, почему при прочей откровенности, граничащей с беспардонностью, нейтральное слово оргазмов было целомудренно упрятано автором в загадочное о******в?

  

  

   "Чего же хочет девочка?" Власов Игорь Евгеньевич.

  

   Девочка хочет...

  

      Бухгалтер,

      баланс сводящий,

      не пьет,

      не спит

      и не ест.

      А что же хочет девочка?

      Девочка хочет секс.

     

      Торговец,

      бессонницей мучаясь,

      не знает,

      как прибыль поднять.

      О чем же мечтает девочка?

      Мечтает с мальчиком спать.

     

      Чиновник,

      проворовавшись,

      боится прокуратуры.

      Чего же боится девочка?

      Остаться одной, как дура.

     

      Босс

      обещает с экрана

      прекрасную жизнь

      вновь и вновь.

      А что обещает девочка?

      Она обещает любовь.

     

      Чего же хочет девочка...

  

   Если говорить о технической стороне произведения, то стихи выполнены неплохо, за исключением так любимой мной рифмы вновь-любовь. О литературности же говорить не приходится, ибо мелкотемье стихотворения не оставляет широкого поля для деятельности. К тому же, оно как-то тяжело вписывается в направление, заданное устроителями конкурса. Тем не менее, пара слов у меня всё-таки завалялась. На мой взгляд, лирический герой вторит детскому писателю Джанни Родари: Чем пахнут ремёсла?

  

   У каждого дела

   Запах особый:

   В булочной пахнет

   Тестом и сдобой.

  

   Мимо столярной

   Идёшь мастерской -

   Стружкою пахнет

   И свежей доской.

  

   Пахнет маляр

   Скипидаром и краской.

   Пахнет стекольщик

   Оконной замазкой.

  

   Куртка шофёра

   Пахнет бензином.

   Блуза рабочего -

   Маслом машинным.

  

   Пахнет кондитер

   Орехом мускатным.

   Доктор в халате -

   Лекарством приятным.

  

   Рыхлой землёю,

   Полем и лугом

   Пахнет крестьянин,

   Идущий за плугом.

  

   Рыбой и морем

   Пахнет рыбак.

   Только безделье

   Не пахнет никак.

  

   Сколько ни душится

   Лодырь богатый,

   Очень неважно

   Он пахнет, ребята!

  

   Поскольку нашего героя обуревают именно такие мысли, отвечу ему в унисон: мамы всякие нужны, мамы всякие важны.

  

  

  

   "Прошлое - как старый сон..." Харитонова Ольга Михайловна.

  

   Прошлое - как старый сон:

   Страшный, сладкий, непонятный.

   Вновь и снова - многократно -

   Вновь и вновь приходит он.

  

   Будущее - его нет,

   Их ещё безмерно много,

   Спорить и сражаться с Богом -

   Это подвиг или бред?

  

   Настоящее - стезя,

   Смесь трагедии с игрою,

   Возведя в шуты героев,

   Не оплакать их нельзя.

   ............................

   Предрассветно мир затих.

   Тень в калейдоскопах судеб:

   Нас когда - нибудь не будет... -

   Только не для нас самих!

   18. VIII. 2005.

  

   И ещё раз dust in the wind, только выполнено довольно посредственно. Вопросы по логике. Почему прошлое - сон непонятный? Их ещё безмерно много - кто это они? Разве трагедия - не разновидность игры? Возвести героев в шуты невозможно, а шутов в герои - на каждом шагу. Возведение - это приумножение положения, а не наоборот. Ну, а в последнем катрене логика вообще отдыхает, поэтому и вопросов не будет. По качеству. Строка будущее - его нет ужасна: щеее, е-е, е-е! Вновь и снова - многократно - вновь и вновь приходит он. Заменили бы Вы, уважаемая Ольга Михайловна, большую часть строки на трам-пам-пам или тру-ля-ля что ли - она бы стала более осмысленная. (:-)) Такие вот дела.

  

  

   "Где-то, знать бы только где." Кухарева Анастасия Стефановна.

  

   Где-то ездишь ты без вести и без брода,

   И вокруг на километры - ни души.

   А у нас прекрасная погода,

   Разрослись повсюду камыши.

  

   А у нас привычная потеха,

   По утрам с подушки не поднять,

   По ночам всё так же не до смеха,

   Вечерами б дрожь в руках унять.

  

   Мне твоих улыбки, слова, взгляда,

   не хватает снова, чёрт возьми!

   Это ж как без друга мне до ада

   Выжить в этом дьявольском пути?

  

   Где-то замерзаешь ты в аду от скуки...

   А у нас опять победа и менты.

   По привычке давней только мёрзнут руки...

   Где же пропадаешь вечно ты?

  

   Читая Ваши стихи, дорогая Анастасия Стефановна, подумал было, что сотворили Вы фанфик на Дюймовочку: из жизни обитателей водоёмов. Да потом вмешалась дрожь в руках, какая-то победа, два ада (видимо, один - ломки, другой - зона) и менты. И понял я, что ошибся. Много вопросов по сюжету, но как-то жалко времени. Отмечу лишь великолепное вечерами б дрожь и сразу же попрощаюсь. Всего доброго!

  

  

   "Ты никогда не упадёшь..." Власов Михаил.

  

   Ты никогда не упадёшь

   Ужом по жизни ты ползёшь

   Колючками покрыт, как ёж

   Как бегемот, ты толстокож

  

   Акульи зубы у тебя

   Бульдожья хватка, мощь горилл

   Настигнешь жертву, как гепард

   А слёзы льёшь, как крокодил

  

   Хамелеона превзошёл

   По части превращений ты

   На совесть, как на рудимент

   Плевал с орлиной высоты

  

   Идёт естественный отбор

   И Дарвин тут не виноват

   И будущее - за тобой

   Мой друг, товарищ мой и брат ?

  

   А знаете, Михаил, засуну-ка я голову в песок, как страус, и буду нем, как рыба. Может быть, тогда все подумают, что я умный, как филин, или хитрый, как лиса. Homo homini lupus est. (:-)) Честь имею!

  

  

   "В опустевшем саду". V.N.

  

В опустевшем саду

Чайки-недели

Я одна проведу

На своей качели.

Появляясь на миг,

Исчезает лето.

Ты прочтешь мой дневник

В ожидании где-то.

И под сердцем храня

Огонек безликий,

Будешь помнить меня,

Как свою молитву.

  

   Дорогая V.N.! Стихи Ваши были бы очень приятны (судя по почувствованному мной настроению), если бы Вы поработали, как мне кажется, над следующими моментами. Во-первых, в ожидании где-то - неудачная строка: где? в ожидании. Именно, не чем занимаясь, а где - так получается. И второе. При твёрдости остальных рифм, рифма безликий-молитву очень сильно выпадает. Удачи Вам!

  

  

   "Маленький принц". Тычинская Оксана.

  

   Было жарко в Сахаре. И волосы мокли от пота,
   а к душе (да чего уж кривить!) подползал липкий страх.
   Хоть и чаял останки собрать своего самолёта
   я в тех солнцем объятых, прогретых и зыбких песках.
   
   Нет ни облачка в небе, ни деревца бережной тени.
   Я в мольбе и надежде пред Господом падаю ниц.
   Только вдруг во бреду за барханом приметил виденье.
   Повстречал - и нарёк его ласково - Маленький принц.
   
   Ах, какие глаза у мечтательных маленьких принцев!
   Любознательность, пылкость, надежда тут дом обрели.
   Здесь и радость и лёгкая грусть. 
   Вот что значит родиться
   Вдалеке от иссохших песков и пороков Земли.
   
   Ах, какие он планы чертил и вынашивал цели,
   и стремился к вершинам, доселе не взятым никем!
   Не позировал - жил! 
   Мы навряд ли так жить бы сумели,
   прогибаясь под ворохом будничных наших проблем.
   
   Но в пустынях романтики сохнут и гибнут от жажды
   (на планете людей это - лишь небольшое из зол).
   
        ...Вырос Маленький принц - 
             И зажарил барашка однажды.
                  Ну а розу невесте своей он на грудь приколол... 
   

   Дорогая Оксана! Я, конечно, понимаю, что маленьким принцам свойственно трансформироваться в великовозрастных холденов колфилдов, отпустивших брюшко. Роза, подаренная невесте, а ныне - супруге, давно засохла, как, собственно говоря, и сама невеста. А нарисованный барашек, зажаренный в нарисованном очаге, уже давно съеден. Но! Куда делся лирический герой, которому была посвящена добрая часть Ваших стихов? Какая связь между Вашей спекуляцией на теме самого известного произведения Сент-Экзюпери и таким бытовым концом. Зачем перечислялись достоинства Маленького Принца, известные из оригинала? Я почему спрашиваю: не знаком с особенностями фанфик-литературы, не вижу целей её написания, кроме коммерческих. А ведь именно к этому виду литературы принадлежит Ваше стихо, на что бы Вы ни хотели претендовать. Из неудач. А к душе (да чего уж кривить!) подползал липкий страх. Кривить чем? Может быть, кривить что? (:-)) Я в тех солнцем объятых, прогретых и зыбких песках. Значит, песков было несколько: те солнцем объятые, прогретые и зыбкие? Потому что, если это одни и те же пески, то возникает вопрос: солнцем объятые - это не прогретые ли? Но в пустынях романтики сохнут и гибнут от жажды. А вот прогматики в пустынях увлажняются и расцветают. (:-)) Ладно, закончу с придирками. Устал. Вы у меня последняя, юбилейная, сто пятьдесят восьмая, если не считать повторных заявок. Всё! Мысли закончены. Но я не прощаюсь! Ждите десятку лучших от голого.