Некоторые размышления, навеянные стихами,

   поданными на конкурс "Страничка из дневника".

   Восьмая дюжина.

  

   Я снова с вами, дорогие сотоварищи по конкурсу. Прощался, чтобы снова встретиться. Когда закончу эту дюжину, снова попрощаюсь. И это логично, потому что мы уходим, чтобы вернуться, а возвращаемся, чтобы уйти. Этой теме и посвящено первое стихотворение в моём теперешнем разборе. Это "Отъезд", автор - Винегер Юлия.

  

   Я уезжаю, возвращаясь

   И возвращаясь, уезжаю.

   И я в любви моей вращаясь,

   Всегда кого-то обижаю...

  

   Но как же мне собрать в ладонь

   Всех тех, кто дороги до боли?

   Как потушить тоски огонь

   И отпустить судьбу на волю?

  

   Как укрепить Тобою дух

   И верить этому движенью?

   Мечтать о счастье с вами вслух

   И придаваться вдохновенью.

  

   16 Февраля 2008. Москва, Россия. В самолёте Москва-Мадрид.

  

   Стихи, если верить аннотации, написаны в самолёте Москва-Мадрид. Стало быть, посвящены они, смею на это надеяться, кому-то или чему-то в одном городе и в другом. Вот это постоянное метание между двумя географическими точками и привело лирическую героиню к душевным переживаниям. Как принять ситуацию в той форме, в которой она существует, окрепнуть духом и испытывать счастье от того, что есть? Надеюсь, героиня стихов найдёт подобающий способ. Бытует мнение, что душевные страдания и есть основной источник вдохновения. В том числе, и в творчестве. Неужели вы думаете, что если бы Лаура была женой Петрарки, он стал бы всю жизнь писать сонеты? - сказал Джордж Ноэл Гордон Байрон. И я с ним полностью согласен. Одно маленькое замечание. В строчке

  

   И я в любви моей вращаясь,

  

   после И я просится логическая и фактическая запятая.

  

   "Безусловная любовь". Британ Дина.

  

   Светлане, Сергею, Александру и Зёзику Войтенко.

  

  

           По мотивам путешествия в Назарет.

  

   Какая странная земля, где люди - нЕлюди и звери,

   где кошки - лучшие друзья, и никому никто не верит;

   где муж - не друг, а просто так, и страшно всем на самом деле,

   где старый друг - не друг, а враг, и света нет в конце тоннеля;

   где брат чужой с давнишних пор, соседи как один похожи,

   где, к счастью, есть лекарств набор для счастья; где толстеет кожа.

  

   Но есть земля среди других. Лететь туда полсуток будет.

   Там удивительный язык, там удивительные люди.

   Под жарким солнцем уголок - деревья, птицы, просто точка.

   Тем людям я никто, не впрок, без пользы им, ни мать, ни дочка.

   По крови им я не родня, но братьев мне они роднее.

   Им нет причин любить меня - с годами только я хужею.

   За что мне их любовь дана? Кого благодарить мне надо?

   Людская это ли вина и божья это ли награда?

  

   Там, говорят, был бог рождён. Но атеистке от рожденья,

   мне безразличны кровь, и стон, и боль его, и воскресенье,

   и крест, где выпало страдать! До этого мне дела нету!

  

   Какая странная планета, где любят так, как любит мать!

  

   Всё понятно, бывает так в жизни, что встречаются люди, любящие тебя бескорыстно, безусловно, ничего не требующие за это взамен. Так, как любит мать. Бывает, что живут они при этом в Назарете. А какая при этом связь с богом, кроме совпадения его гипотетического места рождения с местом проживания этих самых людей? Лирическая героиня же у нас атеистка, уважаемая Дина, она же должна знать, что говорить о рождении бога вообще смешно. Как-то очень несвязно всё, перескок с темы на тему. Какой, кстати, в Назарете удивительный язык, не русский, что ли? И почему столько патетики в описании окружающей лирическую героиню действительности? Про землю обетованную я вообще молчу. Почему столько общих, ни о чём не говорящих слов? Почему-то нормальные отношения воспринимаются у нас как-то противоестественно - как исключение, и наоборот, обыденно воспринимаются отношения извращённые. А, на мой взгляд, говорить-то, собственно, не о чем. Ну, то есть совершенно. Ну, вот раньше концерты по заявкам на радио были. Передайте, пожалуйста, для такого-то и такого-то хорошего человека такую-то песню. А теперь и радио не надо, интернет есть. Можно зарифмовать всё это дело, разместить на страничке, друзьям ссылочку бросить. Они зайдут, порадуются, словом перекинутся, вот и славненько. А конкурс здесь причём? Вот и я не знаю.

  

   Произошло непредвиденное событие. По техническим причинам стихо Жени М. "Так сильно влюблена (полная версия)" снято с консурса и внепланово заменено в данном разборе на стихотворение "Под вечер". Скорынин Семен Александрович.

  

   Холодное утро и день,

   А под вечер

   Выстыло полностью.

   Зажжены свечи.

   Электричества нет,

   Сидим в полумраке,

   Ловя матовый свет.

   Где-то лают собаки.

   От печи тепло,

   Веет жаром и дымом.

   На столе рдеет вино,

   Тарелки с хлебом и сыром.

  

   Прекрасное стихотворение. Ну, кайф. Ей богу. Ни одного лишнего слова, знака препинания. Минимализм в лучшем его проявлении. Вот случай, когда изначально я вижу, что стихи "не мои" на 100%, а ничего не могу с собой поделать - нравится! Казалось бы, идёт перечисление каких-то бытовых мелочей, рисуется некий скелет окружающего лирического героя мира, а как из этих материальных мелочей складывается общее настроение? Ума не приложу. Никакой идейности, социальности, провокационной тематики, а как в душу входит! Как голос ведущего программы "В мире животных" Дроздова. Или сказочника Ганса-Христиана Андерсена. Дерзайте, Семён Александрович. В Ваших стихах реально срез бытия.

  

   "Лето - единственное оно". Порфирьев Аверьян Аверьянович.

  

      Лето - единственное оно.

      В турне отправляюсь

      поэтому

      летом,

      поэтому

      летом -

      цветение.

     

      Lento - одно лишь годится, но

      сойдёт и лезгинка,

      которую

      крутят,

      замедлив

      на ленте

      нетленного.

  

   То есть летом цветение, потому что лирический герой отправляется в турне. Причём подойдёт для этого только Сицилия, потому как там медленно, слабо, тихо. Или, на худой конец, лезгинка, если притормозить её до того же состояния. И всё это нетленно - обсуждению не подлежит. Что ж, по-моему, по Моэму. Поэтому: поэты - мы. Поэты мы, а не курицы. Поэтому и не курится. Бон вояж, Аверьян Аверьянович. (:-))

  

   "Ложь". Мулюков Марат Р.

  

   1997 год. Мысли вслух.

  

   Повсюду ложь, одна лишь ложь,

   Вонзает в спину острый нож.

   При виде крови улыбаясь,

   Мне говорят: "Все хорошо!"

   А я, родившийся во лжи,

   Продавший совесть и мечты,

   В толпе безликой растворяюсь

   С душой, умершею давно.

   От одиночества спиваюсь.

   Смеюсь иль плачу - притворяюсь.

   Мечтаю жить, а не играть,

   Но сам мечту я убиваю.

   Придерживаюсь роли строго,

   Той роли, данной мне от Бога,

   Так постепенно умирать,

   Считая, что не умираю.

  

   Ужасный мир, ужасные нравы, ужасные рифмы, ужасное несоблюдение ритма, ужасно бедная лексика, ужасно наигранно и лживо. На этом всё.

  

   "Мать". Пысларь Алёна.

  

   Всем родителям, познавшим утрату своих детей...

   25.01.2008 год

  

   На окраине, в церкви старой,

   Где кончается свет мирской,

   В окруженьи сугробов талых

   Люди ищут души покой.

  

   И сейчас в церкви мало места,

   Много душ собралось у икон,

   Но им вместе совсем не тесно

   В полумраке тиши, без окон.

  

   У иконы старинной работы

   Плачет женщина средних годов,

   И во взгляде - печаль и забота,

   Тяжесть жизненных бренных трудов.

  

   Свечку ставит она пред иконой,

   А из глаз слёзы горя текут,

   Ей не ведомы божьи законы,

   По которым детей предают.

  

   Эта женщина знает о горе -

   Сын недавно погиб у неё.

   Она хочет смириться с бедою,

   Но печаль забирает своё.

  

   Не вернуть ей ребёнка родного,

   Остаётся молиться о нём,

   И придёт она снова и снова

   В храм господень - побыть с ним вдвоём.

  

   Сотрясаются матери плечи,

   Горя дух заполняет ей взгляд,

   Но от слёз не становится легче -

   Сына ей не вернуть уж назад.

  

   Дорогая Алёна. Тема стихотворения не всегда служит оправданием для его написания. Тем более, она не закрывает собой все дыры в стихах, допущенные по вине автора. Давайте посмотрим.

  

   На окраине, в церкви старой,

   Где кончается свет мирской,

   В окруженьи сугробов талых

   Люди ищут души покой.

  

   Люди ищут души покой в окруженьи сугробов талых? Или в церкви старой? И, разве сугробы талые находятся прямо в церкви?

  

   И сейчас в церкви мало места,

   Много душ собралось у икон,

   Но им вместе совсем не тесно

   В полумраке тиши, без окон.

  

   Корректно ли говорить о людях много душ? Они ещё до сих пор крепостные? Или речь идёт о душах, которые не обрели покой? Тогда чего их много и они собрались у икон? Кстати, не много ли душ для одного стихотворения?

  

   У иконы старинной работы

   Плачет женщина средних годов,

   И во взгляде - печаль и забота,

   Тяжесть жизненных бренных трудов.

  

   О трудах трудно сказать, что они преходящи и временны. О жизни - в самый раз. Но всё наоборот в строчке тяжесть жизненных бренных трудов.

  

   Свечку ставит она пред иконой,

   А из глаз слёзы горя текут,

   Ей не ведомы божьи законы,

   По которым детей предают.

  

   Слово икона уже третий раз: у икон, у иконы, пред иконой.

  

   Эта женщина знает о горе -

   Сын недавно погиб у неё.

   Она хочет смириться с бедою,

   Но печаль забирает своё.

  

   Потеря сына вызывает, по вашему, такое чувство как печаль? Прошу прощения, с ума сошли? Почему не лёгкий сплин? Она хочет - звучит не хорошо. Эта - про женщину - взято для поддержания ритма.

  

   Не вернуть ей ребёнка родного,

   Остаётся молиться о нём,

   И придёт она снова и снова

   В храм господень - побыть с ним вдвоём.

  

   Побыть с ним вдвоём. С храмом, с господом или, всё-таки, с ребёнком?

  

   Сотрясаются матери плечи,

   Горя дух заполняет ей взгляд,

   Но от слёз не становится легче -

   Сына ей не вернуть уж назад.

  

   Правильнее, с точки зрения русского языка: взгляд наполняется духом горя. Взгляд с назад рифмовать, по-моему, тоже не стоит. И, самое страшное, это последняя строка: сына ей не вернуть уж назад. Кульминация, после которой уши сворачиваются в трубочку, и становится стыдно смотреть этой гипотетической матери в глаза.

  

   "...навязчивая идея... " Любопытная Пятнистая Кошка.

  

   Пустой стакан перед глазами,

   Шумит в ушах, из носа кровь,

   И лист, закапанный слезами,

   Размывшими цепочки слов.

  

   А впрочем, лист вообще не нужен -

   Никто записку не прочтёт,

   Не поругается над лужей,

   От смерти так и не спасёт...

  

   Недели через две, возможно,

   Заглянет кто-нибудь сюда

   И скажет, нос зажав: "Как можно?

   Зачем травиться?.. Скверно... Мда..."

  

   Ну вот, с юмором о суициде. Совсем другое дело. Будет лишь одно нарицание: а впрочем, лист ВАЩЕ не нужен. Успехов в творчестве и личной жизни! (:-))

  

   "Я тебя приглашаю", Фоменкова.

  

   Я тебя приглашаю, забыв, про женскую гордость,

   Посидим в ресторане часочек, другой,

   Что б из сердца совсем ушла безысходность

   Чтоб совсем распрощалась, любимый, с тобой.

  

   Я все помню тебя, пусть забыть я старалась,

   Помню все до деталей, помню день ото дня.

   Разлюбить не могу, я не раз уж пыталась.

   Надо мною смеются, осуждают меня.

  

   Пусть все будет сегодня меж нами не так.

   Давай хоть раз в жизни с тобой ни о чем поболтаем

   И мальчонка учтивый нальет нам в бокалы коньяк

   Помолчим о своем, вспомним всех кого знаем.

  

   Может, что-то, я новое, узнаю в тебе...

   Может, я, неприятное что-то увижу..

   И в лицо усмехнусь злодейке - судьбе,

   Или капельку даже возненавижу.

  

   Бред, несу я какой - то, а может не бред,

   Не к лицу в ресторан мне мужчин приглашать.

   Но тебя приглашаю на ужин или обед,

   Я считаю, нам есть, что друг другу сказать.

  

   Дорогая госпожа Фоменкова! Извините, что не по имени-отчеству, они остались для меня неизвестны. Я бы мог, конечно, посвятить некоторое время разбору неудачных рифм типа: увижу-возненавижу, приглашать-сказать, но очень не хочется. На мой взгляд, стихи не получились вообще. В чём причина? Не знаю. Попробуйте почитать аналогичные других авторов, спецлитературу, если будет желание. Пока же, извините, это всего лишь двадцать плохозарифмованных мёртвых строк. Удачи Вам!

  

   "Души". Протокол Ветра.

  

   Опять закат, опять одно:

   Черней туман, и звуки глуше,

   Неупокоенные души

   Ютятся под моё окно;

   Они теснятся и снуют

   И молча смотрят в мой приют.

  

   Они собою полнят мглу,

   Гонимы тайными страстями,

   И по стеклу скребут ногтями,

   И рассыпают по стеклу

   Давно истлевшими горстями

   Давно истлевшую золу.

  

   Мерцают грозди мутных пятен

   В их опрокинутых глазницах,

   Мольбой исполнены их лица,

   Но смысл мольбы мне не понятен...

   И я пытаюсь слушать их,

   Но звук их нем, и шелест тих.

  

   Их прогоняет жар восхода -

   Я подхожу к окну, смотрю,

   Как по густому янтарю

   Сонливой дали небосвода

   Струит мятежную зарю

   Неугомонная природа.

  

   Мне удивительны её

   Непреходящие порывы!

   Их созерцая молчаливо,

   Я погружаюсь в забытьё...

   А жизнь себя рисует мне

   Как отражение в окне.

  

   Не только для Протокола. :-)) Мистическую картину рисует воображение лирического героя. Просто Бальмонт какой-то. Неупокоенные души ютятся, теснятся, снуют, смотрят в приют, полнят мглу, гонимы тайными страстями... Грозди мерцают, природа струит, заря мятежная, лирический герой погружается, не больше не меньше - созерцая. Всё хорошо, почему такая стилистика, сдобренная ненужными подробностями и описаниями? А главное - нужна была какая-то идейная подоплёка под все эти мёртвые описания, и автор находится: а жизнь себя рисует мне как отражение в окне. На мой взгляд, не нужно столько городить, чтобы сказать, что вся жизнь состоит из закатов и восходов. И ещё приплетать мистические души. Вернее, пожалуйста, раз желание есть, но кому это будет интересно?

  

   "Женские и мужские желания". Берсенев Михаил Юрьевич.

  

   Говорят по телефону

   Теща и жена

   Почему не собрана

   Мебель новая

   Миша ж на диване

   Хорошо лежит

   Пусть они ругаются

   Сборка не горит!

  

   А по телевизору

   Мировой футбол

   На фига отвертка?

   Нашим снова гол!

   Говорю : и надобно

   Мебель нам собрать

   Только поясница

   Стала вдруг хворать!

  

   Я же парень не простой

   Умею покуражиться!

   Просвистит подушек рой

   И жена повалится!

   Миша чипсами хрустит

   Пивом запивая

   А в углу жена фырчит

   Перья собирая!

  

   То есть как мебель собрать, так с поясницей проблемы, а как стишки на конкурс, так всё в норме у нас? Да нет, я не женщина, но, видимо, желания у нас совпадают. :-)) Вы бы лучше не куражились, дорогой Михаил Юрьевич, а стихи писали. Графоманов и так - пруд-пруди, а Вы ещё своими пародиями в ритме трёх аккордов масла в огонь добавляете. С Вашим-то мастерством и чувством юмора. Так. Женскую часть выступления я закончил, перехожу к мужской. Давай, Миха, так держать, жарь их! Ну вот, всем, вроде бы, дал высказаться, никого не пропустил. :-))

  

   "Я никогда не стану такой, как они..." Чеглакова Елена.

  

   Своеобразная визитная карточка...

  

   Я никогда не стану

   Такой, как они.

   Я буду вечно с улыбкой

   Смотреть на огни.

   Мне есть что вспомнить,

   А кое-что лучше забыть.

   Я буду вечно идти -

   Ненавидеть, любить,

   Сгорать в огне своих чувств,

   Не оглянувшись на них;

   И это, знаю я точно,

   Не последний мой стих!

   Мне будет солнце светить -

   Они крадутся в тени,

   Боясь хоть раз ошибиться

   И опасаясь любви.

   Они живут в полдуши,

   И разучились мечтать.

   И не поймут никогда,

   Что их надо спасать.

   Они всегда осторожны.

   А может, так легче жить?

   Когда желанья не сложны

   И можно случай винить?

   А я сама виновата

   Во всех несчастьях своих.

   Я никогда не буду

   Похожа на них.

  

   Вот и я считаю: надо сразу определить образ врага, очертить круг, за который ни-ни... Вот они там крадутся в тени, а мне будет солнце светить. Я вот - по любви, а они - разучились любить. А, может, и не умели никогда? Вот они всё внешние обстоятельства винят, а я честен - виню только себя. И кто эти ОНИ? Да какая разница? Я-то никогда не стану таким. По-моему, это клиника, мания преследования. Хотя, скорее, в Вашем случае, дорогая Елена, это просто наивность. Если бы меня попросили коротко, одним словом определить характер Ваших стихов, я бы так и сказал: они наивны. Вы в аннотации употребили такое определение: своеобразная визитная карточка. И всё, что было перечислено в стихах относительно лирической героини, вполне определяет линию её жизненных приоритетов безотносительно каких бы то ни было Их. Держитесь этой линии. А люди - всего лишь люди. Всем свойственно мечтать и любить, просто у каждого свой уровень возможностей.

  

   И последнее на сегодня. "Что наша плоть?" Шифнер Любовь.

  

      Всевышний Cкульптор

      Из земли создал

      Свои творенья,

      И жизнь им дал,

      Душою наградив.

     

      А человек - любимое дитя

      И разум получил в придачу,

      Чтоб выполнить Отца задачу,

      Развить себя духовно.

     

      О, если б человек

      Всё это осознал,

      Так низко никогда б не пал.

     

      Что наша плоть?

      Уйдет к земле,

      И что оставим о себе?

     

      Ведь можно проще жить,

      Достойно, без надрыва,

      Души тепло дарить,

      И любоваться Миром.

  

   Поучительная история. Жаль, стара как Мир. :-)) Выполнена технически - не придерёшься. Только вот опять вызывает чувство растерянности. Кому адресовано, для чего? Видимо, людям Мира. Люди Мира! Попрошу внимания!.. На минутку... Послушайте! А в ответ - да пошёл ты... И это в лучшем случае. В общем, пошёл я. Чтобы вернуться. Продолжение следует. Удачи всем! Ваш голый.