Аннотация: Классика или банальность: как каждый сам за себя решит
Ты смотришь в небо. Ветер колышет твои черные волосы, перебирает, словно возлюбленный, нежно и страстно. Белые облака застыли клоками мягчайшей ваты, не желая никуда лететь. Небо большое. Его на всех хватит. Так, по твоему мнению, считают они. Ты их никогда не понимал. Никогда.
Под тобой простирается резкий обрыв, оскалясь острыми обломками скал. Где-то на самом дне течет быстрая, словно ртуть, река. Ты не видишь ее, не на такой высоте, но ты о ней знаешь.
И ты ее боишься. Высоту. Почти незнакомое чувство, приобретенное недавно, несколько дней назад. Ты не можешь привыкнуть, да? Нет, это не в твоих силах. Ты слаб. И это только твоя вина. Но разве у тебя было время? Выбор?
Смешок. Выбор есть всегда. Так учил ОН. Но ты предпочел легкий путь. Ты не захотел увидеть иного. И теперь... Теперь тебя лишили неба.
Выбросили, словно ненужную тряпку. Да. Разве он теперь может быть полезен ЕМУ?
Его выбор. Последствия... тоже его.
И ты бросаешься вниз. Пытаешься расправить то, чего больше нет. Крылья. Чудесные белые крылья, которыми ты когда-то так гордился.
А их нет. Лишь обгорелые огрызки когда-то прекрасного бесполезно болтаются за спиной.
Что же ты наделал, падший ангел?