Март, в проталины одетый, -
над Москвой, над Бугульмой...
Есть весенняя примета:
возвращенье птиц домой.

Небо в синей акварели
черной точкой грач смешит;
есть примета у апреля:
на опушке - ландыши!

На сосне, в дремотной неге,
спрятан выводок стрижат.
И - везде - листвы побеги,
чтобы к лету побежать!

Забираюсь по ступеням
в лето шаг за шагом я:
вижу факелы сирени,
слышу трели соловья.

Всех примет не вспомнишь,
право.
     Не охватит их строка.
Вслед за ландышами, лавой, -
маков красная река.

Но - особая! - веснушки
на твоем лице, как приз.
И летит, весенней стружкой,
наша маленькая жизнь.