Мы не придумали героев...
Они придумывают нас.
Ненужных никому изгоев
И авторов забытых фраз.

И авторов дорожных книжек,
Конец которых- чистый лист.
Зачем, изгой, ты книги пишешь
В руке сжимая аметист?

Быть может он заглавной буквой
Начнёт не начатый роман?
Или он ляжет кровью-мукой,
Закончит строчек караван?

Скажи, писатель строк осенних,
Зачем писал последний слог?
Ведь ты один, кто непременно
Попал бы в страны, где жил Бог...