Слегка, кончиком языка, прикасаюсь к лепестку, слизывая капельку воды...
В комнате идет снег...нет, это только кажется, просто все окна - настежь, а на улице - снегопад,...
Но у меня ведь тоже идет снег... особенный, "хризантемовый"...
Один за другим, лепестки опускаются на грязный, дощатый пол.
Я беру старую, фарфоровую вазу...когда-то у нее треснуло горлышко, и если налить воды до краев, можно наблюдать, как она будет сочиться сквозь трещинки...
Воды - ровно половина...задумываюсь на мгновение, затем доливаю до краев,...если вылить туда пузырек красной туши, можно будет представить, что вместо воды - кровь.
Подбираю с пола обнаженные стебли хризантем и ставлю их в вазу. Надо бы смести лепестки,...где-то здесь был веник...
- Ты думаешь, что так они вновь отрастут? - слышу за спиной твой насмешливый голос.
- Нет.
Мне не нужно оборачиваться, что бы знать, что ты как всегда стоишь, прислонившись спиной к дверному косяку. От тебя пахнет морозом и горьким шоколадом.
- Значит, тебе просто не понравился мой букет?
- Нет.
Наконец нахожу веник, который почему-то был под диваном, и сметаю лепестки в угол. Оказавшись на полу, они теряют всю свою чистоту, пыль придает им вымученно-серый цвет,...но аромат остается...едва ощутимый, тонкий аромат смерти...даже мертвые хризантемы продолжают источать этот запах...
Беру со стола канцелярский нож и, закрыв глаза, с силой провожу лезвием по запястью.
Слышу твой сдавленный вскрик.
Порез получился не очень глубоким, но кровь идет сильно...
Красная, теплая...с металлическим привкусом...
Подношу руку к вазе ...вода моментально становиться багровой...
Видишь ли, тушь не дала бы такого оттенка...
Улыбаясь, оборачиваюсь к тебе...
Плачешь? Огромные, ирреально голубые глаза полны слез. Вот-вот и все выльется наружу,...наверное, ты смогла бы устроить очередной вселенский потоп, если бы захотела.
Красивая...ты похожа на ангела с картины того художника...ммм...я не помню его имени,...но ты знаешь, да? На его выставке мы были в прошлом месяце...
Зажимаю порез рукой...
- ...больно, наверное... - достаешь из кармана белоснежный, кружевной платок и протягиваешь мне - вот, возьми...
Больно? мои руки сплошь покрыты линиями шрамов, сплетающихся в причудливых узорах. Я давно утратил чувствительность к такой боли.
- Знаешь...тебе лучше уйти - говорю я.
Я совсем не хочу тебя обидеть. Ты же знаешь, я тебя очень люблю, просто в жизни есть такие моменты...слишком личные,...когда просто физически необходимо остаться одному.
Ты не понимаешь,...обижаешься,...уходишь, хлопнув дверью...я не знаю, что твориться у тебя в душе,...да и не стремлюсь понять. Куда уж мне,...когда собственная душа - потемки.
Забинтовав руку, опускаюсь в стоящее у окна кресло, закуриваю.
Знаешь, а они ведь вырастут....непременно вырастут...может быть даже к утру...