Моя тень-клоунесса
Скрипкообразна.
- Нет, нет. Я - разная.
Я сегодня оса.
Не зажигай света. 
Видишь?
На тёмном - светлая полоса.

Кругом война и плохие песни.
Моих пантомим мимо и сверху -
Подошвы врага.
Вот я и учусь фехтовать отточенным жалом,
Бить в барабан и кричать: Асса!

А ты, назвавшись поэтом,
Живёшь на чужой территории,
И поэтому
Располовинил меня
На две равные,
Но не равные целому части,
Царапая ежедневно смычком.
Я утверждаю:
Счастье - это когда вышивают крестиком,
Пользуясь не иглой, а штыком.

И, наконец, если я - это ты, 
за вычетом веса,
Не зови меня клоунессой,
Скрипкой, и даже осой.
Назови - душой,
Или
Задуши-отсеки от себя
Моею-твоею косой...

А потом, став ночью,
Прижимается тёплым бочком,
Обнимает,
Шарит по телу руками,
Прячет нательный крест.
Шепчет бесстыже:
Трахни меня! 
Сотворим инцест!...

Утра не было.
Не было времени.
Не наступил рассвет.
И я, при полном отсутствии тени,
Источал, излучал свет.